Я здесь

— Главное, чтоб не в одну сторону с тобой! — Выпаливает она, а Регина смеётся. Идёт своей лёгкой походкой, с красным рюкзачком на, подпаленных высоко стоящим солнцем, плечах. Леся ощущает себя пророком. Леся ощущает, что после этого уикенда обязательно захочет утереть нос Регине, небрежно бросив на камеру, а потом ещё и в лицо одному белобрысому существу, что она видела водопады, пока то самое существо жрало всякую дрянь. Это странно. Но не то, чтобы страшно. Просто хочется казаться лучше, выйти из неназначенной схватки, где один участник и не участник то вовсе, победителем. Можно без колючего лавра на шее. Можно не. Можно-нужно несчастный душащий, слишком тугой веночек, из тех придорожных цветастых колючек, что растут на африканских обочинах. Можно-нужно, чтобы его сплёл один конкретный человек. Тот, что выходит из прохлады аэропорта в ЮАРский мнимый рай, назло самому себе натирая обгоревшее плечо скрученной лямкой рюкзака. И от этого уже страшно. Леся кричит: «Добро пожаловать в Джобург!», складывая руки целой трубой, а не рупором. И тоже уходит. Её выход оказывается в другой стороне. А она сама — настоящим и потерянным пророком.