Маленький Человек.

      Прошло более двух лет с той встречи на крыше. Судьбоносной встрече, которая изменила жизни гениального детектива и злодея - консультанта.       "Он не мог умереть так... Не мог! Но что, если он хотел умереть?.. Нет, он не мог поступить так со мной... Или мог?" - думал Шерлок, куря очередную сигарету.       В последнее время он много курил. В квартире было очень накурено. Свадьба Джона, смерть Мориарти, ни одного дела... Да и если бы были эти чёртовы дела, то они все скучные! Скучные и банальные, а всё из-за того, что их организовывал не Джим.       С утра прошёл противный дождик и тротуары были мокрыми. Семипроцентный раствор кокаина, морфий и другие наркотики стали в последнее время лучшими друзьями Холмса - младшего, ведь Джон стал заходить всё реже... Но Шерлок его не винил. У него теперь своя жизнь: жена, дом, скоро ребёнок... Это всё затягивает человека, даже такого верного друга, как Джон Ватсон, хотя признавать это было печально.       Хотя, возможно, Шерлок, принимая наркотики, хотел снова увидеть Джима, его смеющийся взгляд и такой непостоянный голос... А, может, он просто хотел забыться, а, возможно, и всё вместе. Истинные мотивы известны лишь самому детективу.       Даже Майкрофт не мог помочь. Майк, конечно, был обеспокоен таким поведением братца, но что он мог сделать? Шерлок его не слушает, всегда всё делает по-своему, вот пусть теперь сам и выпутывается. Но, прошу заметить, мистер Британское Правительство следил за состоянием брата, и если бы случилось что-то серьёзное, то сделал бы всё, что в его силах.       Единственный свет, который был в жизни детектива, вдруг взял и исчез... Исчез навсегда.

***

      Был уже вечер и, сделав большие усилия, Шерлок Холмс решил выйти на улицу и прогуляться по Лондону, который теперь казался каким-то пустым.       На улице было холодно, даже для Лондона... И почему-то страшно. На освящённую фарами машин дорогу падали тени от фонарей, образуя светлые и тёмные полосы.       Вот только Шерлоку казалось, что он заблудился, запутался в этих полосах. Идёт вдоль чёрной и всё ни как не может добраться к светлой. Как глупо... Но ещё глупее осознавать это и не возвращаться на правильный курс. Но Холмс просто не мог вернутся. Пока ему надо было обдумать всё произошедшее, и, возможно, тогда всё будет хорошо. Или нет?       Шерлок прогуливался по тёмным переулкам, полностью погружённый в свои мысли.       "А что если Мориарти жив? Нет, такого быть не может... Это же смешно! Я видел, как он застрелился. Мой злодей теперь там, откуда нет выхода, даже людям с его IQ".       Холмс сильнее закутался в пальто, которое почему-то не грело, а шарф кололся, чего тоже раньше не было.       Он осознавал, что ему надо радоваться, ведь главного преступника Лондона больше нет, но и смысла его работе теперь тоже нет. Не будет больше азарта и искорок в глазах, по телу не будет пробегать дрожь от предвкушения тайны... И такого лёгкого волнения в груди тоже больше не будет, как и запаха, которым пахнет только нераскрытое дело. Всё серо и скучно.

***

      Шерлок вернулся на 221B Бейкер - Стрит и осмотрел комнату. Что-то изменилось.       Вроде всё было на своих местах: череп, книги, другого рода макулатура - но нет. Что-то точно добавилось.       Холмс обошёл комнату. Окно было чуть приоткрыто, а на пыльном, обычно, подоконнике было чисто. Вывод: кто-то проник в квартиру через окно и, скорее всего, уже ушёл.       Социопат подошёл к рабочему столу. На нём лежала записка, от которой глаза Холмса засияли.       "Нет, этого не может быть. Как? Откуда? Кто это сделал? Неужели у меня теперь есть дело? " - на лице детектива был немой восторг.       На ноутбук была приклеена записка, на которой подчерком Джима, или же очень похожим, было написано: "Miss me?"