11 октября 1998 года. Нью-Йорк. Мастерская.
POV Скотт. Иногда начинаешь задумываться о том, "А чего я добился за последние годы?" Популярность, востребованность, деньги, собственная мастерская? Все это было, но это не то, что нужно. Это не то, чего хочется. Тебе кажется, что ты скатываешься в бездну какого-то безумия. Ты думаешь что твои холсты безжизненны, бессмысленны. Так оно и есть. Все холсты, на которых как вам кажется изображены люди, природа, выглядят как простое разноцветное пятно. В них нет вкуса, нет насыщенности, воздуха. Они пусты, как и я. "Так чего же тебе хочется?", спрашиваешь ты себя. Хочется натуры. Живой и пластичной натуры, чтобы смотря на нее ты понимал, что еще не все потеряно, все можно вернуть: яркость, насыщенность, выразительность и даже вдохновение. С момента как я написал объявление, в котором просил помощи людей, которые возможно, стали бы моей натурой прошло уже неделя...две? Я устал считать. Кому это нужно? У всех есть свои дела. У меня они тоже есть, наверное. Сейчас бы собраться с мыслями, духом и начать что-то делать. Только вот, что? Вновь писать никому ненужные пейзажи и натюрморты? Это никому не интересно. Картина должна говорить сама за себя, должна обращать на себя внимание, мои же только просят о помощи. Помню время когда я был успешен, мои картины распродавались с неимоверной скоростью. Я был вдохновлен жизнью, писал не останавливаясь, цвета плавно переходили из одного в другой. На это было приятно смотреть. А что сейчас? Мрак, серые оттенки, ночь. Это своеобразная красота замкнутого в себе человека который не знает что делать. Он потерян. Я потерян. Мастерская уже не пахнет теми красками, в ней не веет радостью. В ней чувствуется легкий аромат красного полусухого, старья и пустоты. Все картины которые могли стать мировыми шедеврами завешаны черной тряпкой. Они никому не нужны, они потеряли смысл.***
Если бы не звонок в дверь, то я бы уже наверное сидел в ванной комнате с лезвием в руках. Ведь не к этому ведут все те мысли о никчемной жизни молодого художника? "Чего же ты ждешь? Иди и открой эту чертову дверь." - говорил я себе. Ноги еле передвигались, тело не слушается, шатает из стороны в сторону. Нет, ты не пьян, ты просто устал. Устал от безделия.***
-Что вам угодно, молодой человек? - говорю я, открывая дверь на пороге которой стоял щупленький паренек, с искрами в глазах. -Мистер Хоуинг, да? Я по объявлению. Немного с запозданием, но лучше поздно чем никогда, ведь так? -Думаю ты прав. Что же, проходи. Выпьешь со мной? Или тебе простого чая, кофе? -Спасибо, я ничего не буду. Расскажете о своей работе, требованиях? -Мальчик мой, оглянись. Что ты видишь? Хаос, пустота. Никаких признаков жизни. Моя работа закончилась вместе с вдохновением. Я надеялся на помощь, но от кого ее ждать? Просто так тебе никто не будет помогать, ведь всем нужно давать что-то взамен. -Я пришел сюда, значит я готов помочь. Как я понял, вам нужна натура. Я некоторое время работал моделью. Думаю я могу вам подойти. А хаос - это часть художника. Творчество есть хаос и это неизбежно. Я бывал на ваших выставках. Довольно впечатляет. Интересно было наблюдать за вами. Ваши работы будто говорят о том, как прекрасна наша жизнь. Но мне была непонятна одна работа. Огромный холст на котором на котором был изображен парень. Он был весь в черном, но у него не было лица. Могу я узнать кто он или в чем смысл? -В чем смысл данной работы? Эта работа - мое вдохновение. Я нарисовал этого парня чтобы он подсказывал мне. Чтобы подсказывать - нужны эмоции, но нельзя выдуманному персонажу писать лицо. Он станет личностью. Личность - живой персонаж которого ты можешь увидеть и почувствовать. А это...это стало просто холстом с неизвестным. Каждый раз когда мне плохо, я смотрю на него и понимаю, что скоро стану похож на него. На человека без лица, на человека без эмоций. Все мы идем к этому. Этот парень получил свое название "Неизбежность" не потому, что я не знал кто он, а потому что мы умираем. Не физически, а душевно. Люди - это маски. Они лишь притворяются что все хорошо. На самом деле все плохо и даже хуже. Мы не понимаем что творим со своей жизнью. Мы не те, кем хотели бы быть. Мы не добиваемся того, чего хотим. Все не то. Ты не знаешь чего ты хочешь от жизни. Ты просто живешь и не понимаешь зачем.***
Я говорил, говорил не останавливаясь. Первый раз в жизни я высказываюсь. Этот парень напоминает мне эту картину. Он выглядит счастливым, но на самом деле он пуст. В нем нет радости. Сейчас он меня слушает, он будет слушать меня дальше потому, что у него не будет выхода. Я буду говорить ему о своих планах, чуть позже я узнаю немного о его жизни. Кто он, чем занимается, чем интересуется, о чем мечтает. Но главным вопросом остается - "А о чем мечтаю я?"