Потерян, мертв изнутри..

Я не хочу умирать. Внутри меня пусто и холодно. Возможно, я уже мертв. Мертв изнутри. Слышал ли ты тихий шепот, мой шепот? Тихий голос где-то до сих пор напевает песню, где-то, но уже не здесь. Венок из солнечных одуванчиков, запутанный в мятных волосах. — Я жив, посмотри! Видишь? Мои глаза открыты для тебя. Слышишь? Мое сердце бьется только для тебя, — нежный голос разливается по всему дому. Помятые фотокарточки, забытые, прожженные сигаретами. На месте счастливых лазурных глаз зияют черные дыры от сигарет. Полосы на руках заполняются багряной кровью. Стекает медленно, болезненно. Я совершенно не хочу тебя помнить. А помню ли я тебя вообще? Кто ты? Я никогда тебя раньше не встречал, мальчик с фотографии. Никогда твои теплые длинные пальцы больше не касались моей шеи. Никогда не будут касаться. Мягкие нежные прикосновения, первый снег с запахом вишни, совсем как ты любишь. Белые комочки соли крошатся на кровавые полосы. Боль чувствуется, значит еще жив. Почему ты больше не ляжешь на мои колени и не начнешь приставать с глупыми вопросами. Слезы заливают, затапливают лицо. Тело вздрагивает от заглушенных рыданий. Ты. Больше. Не. Рядом. Ты. Мертв. Помнишь, мерзкие звуки этих приборов, белые стены, сводящие с ума? Холодные батареи не греют. Кровь растекается по коленям, собирается маленькая лужица. Прости, я не мог жить дальше. Серый туман укутывает с ног до головы. Боль медленно утихает. Но я кричу, срывая голос. Мне больше не больно, нет, мне тоскливо. Я потерян, я мертв изнутри. Ты не пришел помочь. Больше не имеет смысла бороться. Закрываю глаза, из последних сил шепча слова той песни, сочиненной тобой. Я перестал тебя помнить. Спустя тысячи лет слышу стук и тихий голос, напевающий что-то до боли родное. Мой голос давно сел, воспаленный мозг отключился, но я слышу это. — Я люблю тебя, я живой. Видишь эти слезы? Слышишь эти рыдания? Я жив. На долю секунды сердце пронзают несколько холодных игл. Дальше пустота, холод. Я снова один. Но дверь открывается. Та самая дверь. Это ты? Почему ты мне дал умереть? Или я не мертв? Ну, конечно, я жив. Я не могу быть мертв, ведь на теле нет никаких мерзких порезов. Знакомые мятные пряди, запутавшиеся в венке из солнечных одуванчиков, небесные глаза. Это ты, тот мальчик с прожженной фотокарточки. Я люблю тебя.