Миссия выполнима

Как-то это нереально. Будто я сижу в самом центре гигантского пудинга («Баффи, поздоровайся с ним») и смотрю на окружающее сквозь мелко дрожащие стенки. Класс за прозрачной толщей идет кругами, вяло колышутся ряды парт, мозаика световых пятен, карт и утыканного дротиками манекена. Обычный день, я только что отпустила девочек, локоть ещё побаливает от удара толстушки Шейны, и ужасно хочется плакать. Убежать на крышу, куда бегают все они после резких замечаний, неудачного боя, потери подруг и парней, чтоб никто не смел найти и пожалеть; позорно реветь несколько часов, кроша кулаками замшелые камни и глотая сопли. Пудинг, похоже, забился в горло, поэтому я ничего не могу возразить желеобразно обволакивающим фразам Спайка «ты же понимаешь», «я не хотел мешать» и «просто не судьба». Боже, не хватает только «давай останемся друзьями». И я ведь даже распылить его теперь не в состоянии. Может, швырнуть чем-то в этого возрожденного придурка? Кактусом, книжкой. Или партой. — Нам не судьба быть вместе, — еще раз (очевидно, для особо одаренных Истребительниц) повторяет он, и вздыхает. Я тоже набираю побольше воздуха, проталкиваю липкий комок в желудок и говорю: — Да, ты прав. Спайк подскакивает на жестком стуле. А что, собственно, он надеялся услышать? «Нет, нет, умоляю, дай мне новый шанс?» — Ты прав. Это не судьба. Наверное, пора оставить чувства в прошлом и действовать иначе. Пора задавить кое-кого логикой. Спасибо, профессор Уолш, преподаёте вы лучше, чем убиваете, и я усвоила урок. — Давай посчитаем. Раз, — маркер визгливо скрипит по доске, чертя малиновую единицу, — в том переулке грабители могли добраться до тебя раньше, чем Дру. Ножик вместо клыков — и прощай, бессмертие. За спиной тишина. Мысли галопируют ошпаренными тараканами, но со счета не сбиваются. — Два. Тебя могли бы прикончить родственники заполучивших железнодорожные костыли счастливчиков. Или родственники их родственников. Три… В дверь стучат, но я не реагирую, и стук затихает. Умные дети. Хорошая интуиция. — Итак, три. Китай. Четыре. Нью-Йорк. Та толпа в Праге… Внезапно я понимаю, что мои руки крепко прижаты к бокам, и в шею виновато дышат. — Лучше стукни меня. Ты же хочешь, я вижу. А классные доски — мой давнишний кошмар. — Что ты там видишь в своих чертовых окулярах? — я пытаюсь высвободиться — хотя бы для того, чтобы вытереть бессовестно сводящий на нет все логические выкладки нос. — Конечно, это не судьба. Это миссия, глупый. Твоя особая миссия. Ты сотню лет выживал ради неё, и я не позволю тебе теперь увильнуть от обязанностей. Всё-таки поворачиваюсь. Роюсь в карманах в поисках салфеток, глядя в пространство поверх плеча Спайка, поверх обожающего взгляда и смущенной улыбки. — Твоя миссия — быть рядом с Истребительницей. Всегда. При любых обстоятельствах. Потому что у меня даже нет при себе носового платка. 12.10.2009 г.