Голос одинокой ночи...

В тишине музейных тёмных залов Я иду средь запылённых лиц, Вдоль портретов, что слегка устало Смотрят в спину мне из-под ресниц... Я их помню, так или иначе, Кто-то был учёным, иль вождём, Или под огнём, лица не пряча Грудью защищал родимый дом. Я иду. Нельзя остановиться, Ведь ещё остались впереди Залы и портреты, лица, лица... Я иду. Но тяжело идти, Взгляд их глаз пронзает мою спину - Почему не с ними рядом я? Будучи здоровым, умным, сильным Почему не сделал ничего? Мне ответить нечего... Сквозь залы Я иду, стараясь не бежать, Мимо флагов - чёрных, белых, алых, Что я мог бы смело защищать, Мимо чертежей, рисунков, нот и чисел, Мимо самолётов, кораблей... Средь портретов пустота повисла - Боль в груди становится сильней, Дальше нет портретов... Путь окончен... И закончен мой позорный бег Пред людьми, чей труд смог опорочить Я - простой, обычный человек.