Тепло

Тепло. Рядом всегда было тепло. Приятные дружеские объятия, тёплая кружка с горьким кофе, старый потрёпанный плед. Даже воспоминания остались такими же тёплыми. А стены в мягкие, сейчас мягкие, а раньше пачкались побелкой или свежей матовой краской, царапались обоями. Сейчас поцарапаться невозможно, они делают это специально. Не хотят смерти. А я искренне хочу. Скажи на милость, почему всё это случилось именно в тот момент, когда я осознал, что больше не могу быть для тебя просто другом? Когда я стал по-другому обнимать тебя, пытался находиться ближе. Тогда я был слишком глуп, так и не сказал, почему именно я стал «таким». Не сказал, что слишком полюбил тебя. Ты же стал слишком близок ко мне, беспокоился, уговорил не носить этот чёртов протез при тебе. Успокаивал все мои страхи, сводил каждую проблему в шутку. И тот поцелуй ты тоже свёл в шутку, не отстранился. Наверное, это была лучшая реакция, которую стоило ожидать. «Мы же теперь встречаемся, ведь так?» Тогда я еле заметно кивнул, а ты взял мою руку. Встречаемся. Для тебя это могло быть игрой, я так и не узнал. Это был не последний поцелуй, но самый первый для меня. Ты еще много раз шутливо зажимал меня у стены, делал мои губы ярко-алыми, после опускал свою голову на моё плечо и еле-заметно улыбался. А я каждый раз боялся взглянуть в твои глаза, даже когда очень этого хотел. Я слишком редко говорил то заезженное «люблю», но слишком часто сжимал твоё запястье и гладил каштановые волосы, распутывая их. Я скучаю по тому времени, когда мог засыпать рядом, скрестив свои ноги с твоими. Только я! Только я заметил твой запах, он привлекал меня даже больше, чем твой глупый смех. Только я. Сейчас это звучит чертовски иронично. Ты мёртв. Больше никто не сможет заметить. Я скучаю по твоему обществу днём, а ночью ты навещаешь меня в кошмарах.