Инстаграм

POV Антон

3:50 Я ворочаюсь с боку на бок уже почти час, пытаясь спрятаться от назойливых голосов Матвиенко и Руфа. Ну каким надо быть скотом, чтобы вести свои трансляции среди ночи? «Унылый вечер с Армяном» — еще куда ни шло, но ночные эфиры меня добивают. Почему? Да потому что Арс лежит рядом и ржет, не задумываясь даже сбавить громкость ни голоса, ни телефона, из динамика которого сейчас доносится крик двух взрослых мужиков: «Закрой. Свой. Рот». Отличный совет, Серёг, воспользуйся им. — Аааарс, — я приподнимаюсь на локте и достаю наушники, кидая в парня. — Надень и не мешай мне спать. Меня скоро тошнить начнет от этих двоих. — Не ворчи, — он с улыбкой убирает наушники и поворачивает ко мне экран, ослепляя светом. — Давай вместе поржем? Я лишь утыкаюсь лицом в его плечо и щурюсь, наблюдая сквозь закрытые веки белые размытые круги и вспышки. Спасибо, Армян, что не ведешь их каждую ночь, как раньше. В голову приходит идея. Я забираю айфон из рук Арса и быстро перебираю пальцами, набирая сообщение в чат. «arseniyspopov: Серег, ну вы заебали уже рассказывать про свой ебанутый обмен, идите спать, а то Арсюха — пятнадцатилетняя писюха — сидит и смотрит вас полночи. Шастун.» — Ой! Ай! Как можно так вероломно нарушать ВСЕ правила? — раздается из динамика телефона, и я с довольным выражением лица и чувством выполненного долга отдаю гаджет обратно в руки Попова, откидываясь на подушку. — Нельзя отправлять меня спать, и про обмен не надо так! А уж тем более ни в коем случае не надо упоминать Шастуна, даже если ты сам Шастун. Бан тебе, Арс. Скажи спасибо Антону. Трансляция резко прекращается, Серёга всегда наказывает нарушителей. Причем не важно, знает ли он их или нет. Конечно, скоро он вынет Арсения из черного списка, но неделька-другая в моем запасе есть. Недовольное сопение под ухом подсказывает мне, что лежащий рядом парень явно не в восторге от моей выходки, но вскоре свечение экрана тухнет, и комната погружается в кромешную темноту. И почему я раньше не додумался так сделать? 9:23 — Антооон… Антоша… Шаст! — громкий голос возле самого уха заставил меня поморщиться и лениво открыть глаза, с недовольством посмотрев на источник звука. Ну какого хрена, блин? Арс сидел у изголовья кровати на корточках и ждал, пока я окончательно проснусь и обращу на него внимание. — Чего тебе, скотина? — поинтересовался я довольно грубо. А вы бы как ответили, если в рань несусветную вас будят ради очередной фигни? — Посмотри, какую лучше сегодня скинуть? — Попов сунул мне в руку свой айфон и выжидающе следил за тем, как я лениво подношу телефон к лицу. Инстаграм, ну конечно. Ежедневный ритуал под названием «выбери фоточку для обновления» можно объявлять открытым. Арсений болен Инстаграмом. Хотите верьте, хотите нет, но это самая настоящая зависимость, сродни алкоголизму или наркомании. Инстамания. Он может провести в этом приложении сутки, не замечая ничего вокруг, если там идут прямые эфиры, комментарии интересные или просто много тупых вайнов с котиками или бабами. Почему я это стойко терплю? Да потому что люблю этого неисправимого тридцатичетырехлетнего ребенка-переростка. А когда любишь, как известно, готов смириться со всем, даже с тем, что между тобой и бездушным приложением выбирают бездушное приложение, потому что « ну, Антон, посмотри какое ржачное видео. Разве можно его пропустить? А хэштеги читал? И как тебе, правда я гений?». Арсений болен Инстаграмом, а я болен им. Арсоголизм, если пожелаете. Видели бы вы, как светятся счастьем эти голубые, словно ясное летнее небо, глаза, и губы растягиваются в довольной улыбке, столь идеальной, что я готов вечно потакать каждому капризу этого человека, а в уголках глаз появляются от этой улыбки маленькие мимические морщинки, каждую из которых хочется одаривать мелкими поцелуями. Арс идеален. Именно поэтому я стойко терплю его вечные залипания в экран айфона, бегаю по городам в любую погоду, чтобы сфоткать, смеюсь с тупых вайнов и хвалю нереально длинные и порой нечитаемые хэштеги. Вот и сейчас сосредоточено листаю фотку за фоткой, выбирая подходящий вариант для сегодняшнего обновления. — Вот эту, — я нахожу блок фоток, еще не опубликованных, и тыкаю в первую попавшуюся. Нет, мне не все равно. Просто разве можно выбрать что-то одно, если они все прекрасны? И не важно, что на заднем плане: Испания, Турция, Челябинск, розоватое небо Питера, ободранная стена заброшенного здания или статуя Иисуса. Все они прекрасны, потому что в фокусе на первом плане Арс. Тот самый, который прилег рядом и всматривается в экран своего айфона, придирчиво рассматривая выбранную мной фотографию. Он хмурится, свигая брови, а я не могу оторвать взгляда от идеальных черт лица, находящегося буквально в сантиметрах от моего. 10:00 — Шиппер, иди сюда! — Арс уже минут двадцать бегает по всей квартире за нашей собакой, пытаясь поймать его по углам, а я наблюдаю за этой картиной из кухни, пытаясь приготовить завтрак. Это своеобразная игра: перерыв полгалереи фоток для поста, он решил, что нужна новая из серии «разрешите доебаться». Теперь жертвой стал наш домашний питомец, который спрятался за диван в надежде, что хозяин его там не достанет. Арсений любит фоткаться с животными, фанаты пищат от восторга каждый раз, когда на фото вместе с их кумиром можно увидеть крота, гусеницу, краба, птичку и любую другую тварь. Я лишь улыбаюсь, помешивая воду в кастрюле. Чем бы дитя не тешилось, лишь бы не шлялось без меня по городу. Пес неосмотрительно вылез из своего убежища и тут же оказался в цепких руках Попова. Попался. Сам виноват, надо было сидеть себе за диваном и носа не показывать еще пару часиков, пока Арсений не успокоится. — Арс, отстань от собаки, Шиппер не хочет в твой Инстаграм, — кричу я из кухни. — Давай лучше завтракать. Ответа не последовало, лишь недовольное кряхтение и бормотание, что заставило меня оторваться от сервировки стола и пойти на поиски. В спальне поперек кровати лежал Арсений доебусь-до-всего-что-шевелится-а-если-не-шевелится-пошевелю-и-доебусь Попов и прижимал к себе уже смирившегося со своей судьбой Шиппера, довольно улыбаясь на камеру. Я прислонился к стене и с улыбкой наблюдал, как кадр за кадром, он счастливо щурится, обнимая собаку, то и дело меняя позы, а наш домашний питомец смотрит на хозяина глазками, полными безысходности и смирения. Порыв лечь рядом настолько силен, что я не выдерживаю и подхожу к кровати, присаживаясь на край. Мои руки обняли двоих, и Арс взглянул на меня, не скрывая улыбки. Щелчок съемки глухо отбился от стен комнаты, возвращая в реальность. Вот она, идиллия. Я никогда не стану частью Инстаграма своего молодого человека, но разве это важно? 11:45 — Антош, — голос Попова заставил оторваться от чтения книги и посмотреть на сидящего рядом. — А как тебе такой: «поймал за лапки, иди к папке»? — Ты же знаешь, что я отвечу, — я вздохнул и закрыл Тургенева, почитать сегодня тоже не удастся. — Гений хэштегов у нас ты, поэтому они все, как один, прекрасны. — То есть да? — Арс с сомнением смотрит на меня пару секунд, а потом кивает сам себе и погружается в недра приложения, составляя подпись к фотке. Еще пара движений, и пост размещён. Ежедневный ритуал «обновление Инстаграма» завершён, и я немного расстроен. Я люблю эту игру. Каждое утро без неё не обходится, и раз за разом я втянут в нее по уши. А всё потому, что Арсений болен Инстаграмом. А я болен им.