grl pwr

Донхек цокает языком, откручивает крышку колы и делает первые жадные глотки. Ее короткие волосы лезут в глаза, она жмурится и свободной рукой пытается убрать челку с лица. Минхен не знает, что говорить, поэтому просто стоит рядом. В ее тонких пальцах зажжена сигарета, и она время от времени подносит ее ко рту, чтоб сделать затяжку. Пепел не успевает долететь до земли: подхватываемый ветром, он улетает куда-то дальше. Она, прищурившись, наблюдает за этим, стряхивая длинным наманикюренным ногтем по сигарете очередной истлевший столбец. Впрочем, говорить ей ничего и не хочется. Но Донхек подначивает к разговорам сама. – Я бы на твоем месте подумала над его предложением. Она за пару глотков осушает больше половины литровой колы, ставит бутылку рядом с собой и, с высоты бетонного полуразрушенного забора у рандомной пристройки, на который невесть как забралась, машет ногами в агли-кроссах по воздуху – почти перед чужим лицом. Минхен хмурится, к шершавому бетону жмется лопатками в шелковом топе, кожей ощущая его прохладную рыхлую структуру, и переминается в своих дорогущих классических босоножках с ноги на ногу. Высушенная зноем земля под ее каблуками проседает и скатывается. Она тяжело вздыхает. – Не хочу, – говорит, – Енхо совершенно не в моем вкусе. Донхек смеется. – Разве может быть Енхо не в чьем-то вкусе? Удивляешь меня, – короткая пауза, за которую она успевает склониться ниже к лицу Минхен, заглянуть ей внимательно в глаза, – кто же тогда в твоем вкусе? Минхен опускается взглядом к ее губам, ниже по шее, пока не застревает в слишком широком вырезе ворота ее безразмерной футболки, беспечно обнажившим девичью грудь, обнятую черным полупрозрачным кружевом. Соски Донхек, напряженные, торчат. Минхен прикусывает губу. «Ты». В своем шелковом топе, коротенькой кремовой юбочке, открывающей слишком длинные ноги с тонкими бедрами, на фоне пацанки Донхек, под ее слишком внимательными глазами, чувствует себя совершенно не к месту. – Никто. Она возвращает Донхек ее взгляд, делая последнюю затяжку, и пускает струю дыма с привкусом вишни ей в лицо, попутно отправляя окурок куда-то себе под ноги выверенным движением пальцев. – Никто не в моем вкусе. – Как же мне любопытно, кто однажды растопит льдину в твоей груди и обратит ее в сердце. «Льдина», застрявшая меж ребер Минхен, пропускает парочку ударов, но в лице она не меняется, оставаясь беспристрастной. Пожимает голыми плечами и тоже тянется отпить из бутылки, хоть и совсем не любит газировку.