Illusive Consensus

Простите за задержку. Меня одолели домашние дела и отсутствие вдохновения. Теперь, надеюсь, я поймаю свою музу и прикую ее наручниками к батарее, чтобы она никуда не уходила:) У нас, знаешь, не любовь. Ее и быть не могло. Ты никогда не смотришь на меня. Я не думаю о тебе. Социальные нормы. Дистанция. Общественное мнение. И эта, как ее, твоя любимая... Ах да, разница в возрасте. У нас не любовь, нет. Нет. Только в следующий раз, когда возьмешь меня за руку, не сжимай ее так крепко. Иначе мои ладони слишком привыкнут к твоим, сплетая линии жизни в рифовый узел. Они ведь не понимают, что у нас не любовь. Если снова столкнемся в коридоре, главное - не смотреть друг другу в глаза. Иначе зрачки расширяются. Нет, не из-за тебя, ты не думай. Просто с утра приняла очередную дозу растолченных в белый порошок воспоминаний. И до сих пор амнезия. Ты улыбаешься. Тепло и открыто. А в уголках твоих глаз появляются едва заметные линии морщинок. Я помню. Разница в возрасте. Полушепотом разговоры всю ночь до утра. Перед тем, как созвездия исчезают в рассветной дымке. Скрещенные руки. Параллельные взгляды. И загаданное одно на двоих желание. У нас точно не любовь. Когда прижимаешь к себе что есть силы. Когда целуешь, чуть царапая щеки щетиной. Когда слезы на воротнике твоей только что выглаженной рубашки. Не любовь. Когда взлететь хочется. Когда дыхание обрывается. Когда ток под кожей. Не любовь. Когда вместе. Когда мы. Когда вдвоем. Не любовь. Нет. Не любовь. Нет. То, что происходит с нами... Это слишком сильно, чтобы называться любовью