Бумеранг

POV Кристиан. «И, какого хрена, я вообще полез в эти розы», — думал я, когда Ана, сидя на полу возле меня, вынимала из ладони последний, надеюсь, что последний шип. Жутко неприятная процедура. — Ну, кажется всё. — разглядывая мои ладони, произнесла Ана, затем протерла их ваткой смоченной какой-то жидкостью, от которой стало сильно щипать и жечь. Будто зная это, она подула на них, мне показало это забавным, и я, невольно, улыбнулся. — Зря, ты сорвал розы Мистера Стоуна, они для него много значат. — закрыв флакон и медленно поднимаясь с пола, произнесла она. — Розы? Что такого в этих розах, это же просто цветы?! — я немного удивлён тем что из-за цветов этот Мистер Стоун был готов растерзать меня. — Когда родилась его дочка, он, в знак любви к своей жене и дочери, посадил эти кусты. Но год назад их не стало — жуткая авария забрала их жизни. Так что для него эти розы как символ продолжения жизни его любимых: жены и дочери. — Да уж, не хорошо, вышло, нужно будет извиниться, но только завтра, сейчас я немного не в форме. — пытаясь встать с дивана, меня немного заштормило, от чего я рухнул обратно на диван. Моя голова шла кругом от количества виски, выпитого с Рос. — Может ты будешь что-нибудь? — крикнула Ана с кухни. — Если можно, просто воды! — ответил я, сняв пиджак, прикрыл глаза и откинулся на спинку дивана. POV Ана. До сих пор не укладывается в голове, зачем он опять появился в моей жизни. Зачем? Каких усилий мне стоило забыть его и никогда не вспоминать больше. — Черт! Растяпа, ты, Стил. — пробубнила я, когда вода полилась через край бокала. — Кристиан, твоя…- вернувшись обратно с бокалом, увидела спящего Грея. Он свернулся калачиком на маленьком диване, зажав руки между коленей. Осторожно присев на свободный подлокотник, мой взгляд пустился в путешествие по его безупречному телу: сильные руки, доводившие до безумия, лишь одними прикосновениями; его губы, когда-то возбуждали и дарили неимоверное наслаждение, этот забавный точеный нос, медные кудри, вечно разбросанные в разные стороны… Внезапно раздавшийся стук в дверь, от которого я подпрыгнула на месте, заставил меня прийти в себя от непонятного и ничем не объяснимого чувства ностальгии. — Ана, извини, что я так поздно. Хотел извиниться за сегодняшнее. Ты, наверное, испугалась? — услышала я, открыв дверь, за которой стоял Мистер Стоун. — Немного. Ну сейчас все в порядке, не переживайте, Мистер Стоун. — Что это был за Ромео? — поинтересовался он. — О, это долгая и неинтересная история. — опустила глаза в пол, не хочу возвращаться назад и вспоминать прошлое. — Хорошо, намёк понят, молчу. Если что понадобиться, ты не стесняйся, обращайся. — ответил он, начав спускаться поступям. — Мистер Стоун, можно Вас кое, о чем попросить. Закрыв дверь за Мистером Стоуном, который помог мне перенести спящего Кристиан в мою комнату, я вернулась обратно. Конечно, я могла оставить его спать в гостиной на диване, но считаю, что это не совсем гостеприимно, тем более, диван действительно мал для него. Сняв с него туфли и носки, перешла к пуговицам его рубашки. Очередная расстёгнутая пуговица обнажала его по-мужски сильное и красивое тело, блеклый свет ночника, падая тенью, прорисовывал каждый изгиб накаченного торса, будоража мою фантазию. Мои пальцы, поддавшись желанию, нежно касались его стальных мышц, погружаясь в многочисленные рельефы, очерчивая их. Это тело, когда-то принадлежавшее мне и сводившее с ума, в одно и тоже время такое родное и чужое, продолжает действовать на меня как удав на кролика. Мои щеки пылают огнем, сердце, бешено колотится, и, кажется уже перекачало всю кровь по сотому кругу, дыхание участилось, а губы, пересохли, словно, я нахожусь посреди пустыни, от чего невольно начинаю облизывать их. Закрываю глаза, пытаясь собраться с мыслями, но это не удается, от чего мои руки молниеносно перемещаются на ремень его брюк. Боже! Ещё чуть-чуть и я овладею спящим Греем. «Черт! Стил возьми себя в руки!» — мысленно ругаю себя за происходящее, но держать себя в руках очень сложно. Рядом с ними это всегда было сложно. Пытаюсь еще раз: глубоко вздохнув, практически не смотря на него, быстро стаскиваю с него брюки, хватаю вещи в охапку и вылетаю в коридор, закрываю дверь комнаты, опрометью бегу в детскую. «Спать, Стил. Срочно, спать, пока ты не наделала глупостей». — твержу сама себе закутавшись с головой в детское одеяло.