Вены

      

Твои слабости, они находят укрытие в моих мечтах, И я не уверен, если ты не преследуешь меня в моих снах.. Я знаю, ты там, Плывешь по моим венам.

      Ты был одинок. Это началось с твоего рождения до самого последнего дня.       Ты был одинок, когда мать, с болью в сердце, учила тебя ходить или ругала за то, что ты промочил ноги в луже. Она уходила посреди ночи или рано с утра на работу, а ты обнимал ее подушку, представляя, что она рядом, и вдыхал запах ее шампуня. Всего лишь маленький человек в пустой комнате с давящими стенами.       Ты был одинок в школе, когда учителя игнорировали твою поднятую руку, а девочка, что тебе нравилась, вылила на твою голову бутылку холодной воды, посреди школьного двора. Ее смех в тот день был перезвоном колокольчиков, но ты решил никогда больше не доверять людям.       Твоя кожа стала бледной, потому что целыми днями ты писал стихи, боясь что мир разобьет твое сердце, доверяя чувства белому листу бумаги.       Ты был одиноким когда выходил на улицу, смотря на вечно спешащих куда то людей. Поднимаешь взгляд к небу, и солнце небрежно касается твоего лица, проводит пальцами по кончикам ресниц и впалым щекам. Искусанные губы растягивались в улыбке, потому что ты уже и забыл, что такое чувствовать ласку.       Ты всегда игнорировал все знаки, потому что разучился верить даже своим мыслям.       Ты был одинок даже тогда, когда встретил его в библиотеке своего института. От него всегда пахло алкоголем и дешевым парфюмом. Когда его руки касались твоего тела , ты чувствовал огрубевшие от струн пальцы, и это заставляло твоих внутренних демонов трепетать от счастья.       Ты показал ему свои стихи, а он создал из них песни, сидя на сцене, и изливая твою боль таким же разбитым людям. Твое одиночество было его музой, пока ты чувствовал, что рядом с ним становишься полноценным.       Ты чувствовал себя счастливым, собирая цветы по полю, и вплетая в растрепанные волосы васильки.       Ты был одиноким когда наблюдал за тем, как он исчезает, словно вода, вытекающая сквозь сжатые пальцы. Возможно он бы и остался, если бы ты научился скрывать свои чувства.       Прикасаясь губами к татуировкам, ты пытался запомнить каждый изгиб его тела и запах, заставляющий бледную кожу покрываться мурашками.       Ты был одиноким, когда музыка забрала его. Ты купил тот же самый дешевый парфюм и забрызгал им свои подушки, одежду и даже занавески на кухне. Ты купил его альбом, и ,слушая свои же стихи, понимал, что снова остался один со своей болью.       Прижимая подушку к груди, ты кусал губы и обливался слезами, вновь и вновь отдавая свои чувства бумаге, мечтая о том, что он снова появится на пороге растрепанный и пьяный, и ты вновь прочтешь ему свои стихи, а он будет улыбаться и гладить твои тонкие бледные плечи.       Ты был одиноким, когда забыл о сне, и потерял счет таблеткам, которые принял, слушая хриплый голос в наушниках. Твое сердце огрубело, но несмотря на всё по-прежнему принадлежит ему.       Просто хрупкий поэт с единственным именем в венах, пытающийся согреться воспоминаниями.       Ты был одинок, когда тушил сигареты о запястья и тешил себя мечтами, потому что у тебя никогда не было другого выхода.