~*~*~
По пути домой Фрэнк ничего не может с собой поделать и обдумывает свой небольшой сон. Обычно ему не снятся сны, в основном он не помнит свои сны, когда просыпается, так что он наслаждается тем, что ему есть, чем развлечься по пути домой. Зловещий, страшный лысый парень... Фрэнк уверен, что если погуглит это, то в поиске будет какое-нибудь психоаналитическое объяснение того, что это обозначает (например, он одинок, или переживает о материальном положении, или что-то в этом роде), но он не хочет этого делать. Это было бы слишком легко и высосало бы всё веселье происходящего. Он пытается вспомнить, не видел ли он мужчину ранее или кого-то, отдалённо напоминающего его, но терпит фиаско. Он вспоминает, что сны — это переработка мозгом всего твоего дня, но Фрэнк не уверен, что вообще знает кого-то настолько пугающего и, возможно, больного. Это мог быть вождь пришельцев из его книги, только вот Фрэнк уже представил его образ в голове, и это определённо не был парень из его снов. Он останавливается на красный свет, всё ещё пребывая в раздумьях. Он не может выбросить картинку из головы. У него ощущение, будто он видел парня до этого, будто это кто-то значительный. Он вообще знает его имя? — Конечно, — произносит он вслух, не желая этого. Ого, что за херня? Почему он отвечает сам себе?! И знает ли он вообще имя этого парня? Конечно же, знает. Он просто... не знает. Фрэнк одновременно невероятно запутан и взволнован и, возможно, наслаждается этим слишком сильно, чтобы счесть нормальным — будто подсознание загадало сознанию загадку, которую если оно знает, то сможет решить. Ему лишь придётся быть удивительно изобретательным. Громкий сигнал позади вырывает его из собственных мыслей. Он подпрыгивает и газует, уезжая со светофора. Он ничего не может поделать. Он знает, что ведёт себя глупо и выискивает слишком многое в действительно ничтожном сне, но ему всё равно. В этом есть странный элемент веселья. После нескольких лет рабства в технической поддержке за компьютером он думал, его творческие способности и воображение совершенно иссохли. Он почти что предвкушает, как ляжет спать, потому что не может дождаться, что его мозг придумает дальше. Может, это будет больше связано со страшным бледным мужиком. Да, он думает, в этом есть смысл. Конечно же, есть. Конечно. Подождите, какого чёрта это значит?~*~*~
Фрэнк не может этому поверить. Уже 2:06 ночи... и сна ни в одном глазу. Он сделал всё возможное. Он не пил ни капли кофе с тех пор, как покинул Старбакс, он достаточно времени провёл в душе, использовав всю горячую воду, предоставленную для их многоквартирного дома, он надел самую уютную пижаму, забрался в кровать со своей бредовой научно-популярной книгой... и... Ничего. Он пытается лечь, прикрыть глаза, подумать о чём-то милом и успокаивающем, будь то овечки, тыквы на Хэллоуин или овечки, сделанные из тыкв на Хэллоуин... не-а. Он пытается немного поиграть на гитаре... нет. Он даже дрочит и пытается отключиться в посторгазмической коме... Это не работает, и теперь ему нужен душ. Только вот там, скорее всего, до сих пор нет горячей воды, так что душ будет морозный, отчего он, скорее всего, будет ещё более встревожен и бодр, чем сейчас, если такое вообще возможно. Он не чувствовал себя настолько гиперактивным с тех пор, как был подростком. Кровать слишком бугристая, решает он, перекидывая ноги через край. Несколько раз он шатается по своей маленькой квартирке, заставляя себя захотеть спать. — Спи, — распевает он тихим стоном. — Спи-и-и... Спи-и-и-и-и... Спи-и-и-и-и... Чёрт побери, Фрэнк, спи уже, блять!!! Это не работает, и тот факт, что он не может спать, взбудораживает его ещё сильнее, ещё дальше отталкивая свои шансы уснуть в следующий час. Он плюхается на диван и берёт книгу со стола, но он слишком обессилен от всего, его бесит его тупой мозг тем, что не позволяет заснуть и увидеть сон дальше, тупое тело, которое не даёт насладиться новыми снами, его бесит тупая работа, на которую ему в любом случае вставать через пять часов, тупая унылая жизнь, где никогда не происходит ничего интересного... — Айеро? Айеро?! Айеро!!! Фрэнк резко поднимает голову, распахивая глаза. ...Оу. Лысый устрашающий парень вернулся и стоит над ним. Фрэнк слегка подскакивает от удивления, вжимается в диван — только вот он больше не на диване. И даже не в своей квартире. Или пижаме. — Ну? — выжидающе спрашивает лысый парень, не давая ему времени переварить происходящее. Фрэнк несколько раз моргает, пытаясь отыскать смысл. Блять, да это же как сон в старшей школе. Где тебе задают вопрос в классе, а ты не знаешь ни единого ответа. Фрэнк усиленно пытается сесть, но затем в самом деле осознаёт, что привязан к поверхности, на которой лежит. — Что «ну»? — спрашивает Фрэнк, стараясь выиграть время и прищуриваясь. Это помещение настолько яркое, хотя это и может быть связано с огромной лампой над его головой, которая светит прямо ему в глаза. Он пытается рассмотреть нечто за светом, но может разглядеть лишь равномерно серые стены средних размеров комнаты. Позади его головы слышится странное урчание, наподобие звука, что издаёт компьютер, когда перегревается. Парень пялится на Фрэнка, совершенно безэмоционально. — Как ты себя чувствуешь? — задаёт он вопрос, будто бы это очевидно. — Ох! Точно... «Чертовски странно»? Может ли он так сказать? Может ли он быть честен и сказать, что он слегка напуган, учитывая то, что в одну секунду он был в своей крохотной дерьмовой тёмной квартирке, а в следующую он уже привязан к тому, что похоже на стоматологическое кресло, и тот, кто похож на ужасающую версию двоюродного брата Ричарда О'Брина, находится в трёх дюймах от его лица? — Немного странно, — выбирает Фрэнк. Это же сон, верно? Так что лучшим решением будет влиться в происходящее. — Голова слегка кружится. Парень кивает. — Ожидаемо, — говорит он. — Это от седативных. Седативных? Что, блять, за ебанутый сон?! Когда парень сдвигается с места, свет отражается от чего-то на его груди. Сквозь ослепляющие лампы над ним Фрэнк может разглядеть идентификационную карточку. Он сощуривается, пытаясь разобрать на ней имя... — Но не считая физических ощущений, как ты себя чувствуешь? — Хорошо, — отвечает Фрэнк, пытаясь не слишком очевидно разглядывать его. Мужчина ничего не говорит, однако вскидывает бровь. Чёрт. Неверный ответ? — Ага... знаете, не восторженно счастливым, но и не суицидально грустным. Просто... нормально. Наверху его бейджа значатся огромные буквы «BL/Ind» рядом со смайликом, а затем его фотография. Этот парень, что, слепой?! [1] Ему приходится носить бейдж, предупреждающий людей об этом? И в следующий момент Фрэнк видит имя, написанное под этим, — Корс. Оу. Корс. Конечно же. Фрэнк вздрагивает; только его мозг может выдумать такой жалкий каламбур. [2] Тем временем Корс хмурится. — Что ж... это расстраивает. Он не говорит этого, но подтекст о том, что Фрэнк не оправдал каких-то его ожиданий, очевиден. Корс тяжело вздыхает, затем пожимает плечами, дотягиваясь и отвязывая толстые чёрные пластиковые ремни, что удерживали Фрэнка в кресле. Всё время, пока он это делает, он не произносит ни единого слова, и тишина заставляет Фрэнка встревожиться вплоть до того, что всё тело начинает зудеть. Находясь ближе, Фрэнк отмечает, что краснота вокруг глаз Корса особенно заметна. Его белая кожа будто излучает холод. Всё так неправильно, настолько странно, что Фрэнк знает, что он спит... Но должны ли быть сны настолько упорядоченными? Не должен ли в углу танцевать слон или ещё что? Хотя, с другой стороны, Фрэнку не о чем говорить, учитывая то, каким должен быть «нормальный» сон. Зная всё, Бобу мог присниться точно такой же сон о том, как он привязан к стулу лысым белым парнем (хотя Фрэнк надеется, что это не так, потому что это возмутительно как ни посмотри). Когда последний ремень отцеплен, Фрэнк садится... Погодите-ка, начнём с того, почему он вообще был зафиксирован?! Он замирает на полпути, когда эта тревожная мысль взбредает ему в голову. Он что, присоединился сразу после сексуальной части?! — Айеро. Корс произносит его имя, но в его голосе нет вопроса или беспокойства. Во всём, что Корс говорит, Фрэнку слышится власть, будто он шепчет: «если есть то, чего ты мне не говоришь, лучше бы тебе сказать сейчас, придурок, или я сделаю с тобой нечто ужасное». Хотя, если подумать об этом, Фрэнк сомневается, что Корс использует слово «придурок». Он кажется не таким. Фрэнк едва заметно кивает и притворяется, что ему интересно поправлять одежду, расправляя сформировавшиеся складочки. На минуту он задумывается, почему на него надет серый костюм и это что, кожаные перчатки?! Двадцать лет вегетарианства протестующе ревут, но затем его внимание немедленно захватывает осознание того, что идентификационный бейдж прикреплён и к его рубашке тоже. Идентичный тому, что у Корса, вплоть до того, что BL/Ind напечатано так же сверху (за исключением только того, что там, очевидно, имя и фотография Фрэнка). Хах. Так... он с этим Корсом... приятели по работе? Скорее всего, нет. Фрэнк никогда бы не стал «приятелем» с кем-то настолько же устрашающим, будь то во сне или наяву. Да и Корс не походит на очень уж общительного человека. Он снова глядит на свой идентификатор. Очевидно, BL/Ind — это наименование компании. В этом есть смысл... или, возможно, был бы, если бы Фрэнк мог понять, что она, чёрт возьми, из себя представляет. Он поднимает глаза от бейджа, но Корс даже больше не смотрит на него; он совершенно отвлечённо глядит в никуда. Фрэнк нервно откашливается. Очень медленно и чрезмерно под контролем Корс поворачивает голову, чтобы посмотреть на него. Момент неестественно сглаженный и идеальный, почти что роботизированный. — Итак... эм... что я должен делать? — заикается Фрэнк. Он хочет бежать. Он хочет быть максимально далеко от этого до жопы страшного мудака, этой до жопы устрашающей комнаты и... что ж, может, даже и этого до жопы ужасающего сна. — Оу... Ты тоже можешь вернуться. Пообедать. Корсу, очевидно, всё равно, но он указывает на дверь, и это единственная подсказка, которая нужна Фрэнку. Он сползает со стула и уже на полпути к стеклянной двери, которая открывается, когда он уже близко, однако Фрэнк совершает ошибку и оборачивается. Корс, потерянный в своих мыслях, всё ещё безучастно пялится на место, которое Фрэнк только что покинул. Тени придавали контурам его лица резкий контраст, выделяя лишь то, как... истощённо он выглядел, другого слова не подобрать. На самом деле Фрэнка не волнуют тени или то, как болезненно выглядит Корс — ему похуй на возможные причины того, что с ним не так, потому что он куда более отвлечён до усрачки устрашающей машиной, которую он прежде не видел и которая расположена позади стула, к которому он был привязан. Компьютеры тянутся вдоль стен, что окружают её, экраны светятся строчками текста, и нечто, что смахивает на карты, вместе с колёсиками для прокрутки и кнопками заполонили всё пространство, где нет экранов. Что же насчёт машины? Она белая, как и все стены; куда более идеально белая, такой белый цвет так и кричит о том, что это произведение технологического прогресса в этом месте. Она похожа на гигантский томограф [3] с большим круглым тоннелем посередине, достаточно большим, чтобы туда вместился человек. Чёрт возьми, Фрэнка собирались поместить туда? Кроме компьютеров, единственное, что есть на стенах, — это логотип и слоган, зловеще нарисованный над томографоподобной машиной:KEEP SMILING. BETTER LIVING INDUSTRIES — THE AFTERMATH IS SECONDARY.
Забыть этот сон. Фрэнк официально участник ночного кошмара.~*~*~
Дверь из «МРТ-кабинета» ведёт в... длинный коридор. Здесь слегка антиклиматично, однако Фрэнк перенесёт всё, лишь бы снова не оказаться там. Дверь позади него бесшумно закрывается, выставляя напоказ большие жирные буквы, горделиво говорящие: «Блок S/C/A/R/E/C/R/O/W — Испытательная станция №6». Естественно, для Фрэнка это абсолютно ничего не значит, так что он начинает серьёзно задумываться, из каких потайных и тёмных частей своего мозга он сочинил этот сон. Он оглядывает пустынный коридор в обе стороны, но никакого ключа к разгадке или вспомогательного знака вроде «Выход здесь!» или «Иди СЮДА, Фрэнки!» нет. Изящно он протягивает руку и касается противоположной стены — твёрдой, слегка шершавой и шероховатой, не ледяной, но и не тёплой. Ощущается она так, как и должна чувствоваться стена, что слегка... Удивительно? Разве стена не должна двигаться во сне? Или говорить? Не оправдывает ожидания? Фрэнк надеялся, что говорящие стены расскажут ему, куда он должен идти дальше. Странно? Разве сны должны быть настолько реалистичными? Стены выкрашены в белый, а ковровые покрытия — серые, но цвета будто приглушены, как и в любом офисном здании. Это не блестящие ослепляющие цвета, словно в научно-фантастическом фильме... если уж на то пошло, то они больше смахивают на цвета его офиса в реальности. Приводит в замешательство? Да. Приводит в замешательство. Фрэнку нравится всё усложнять. Хотя в этом может быть замешана некая раздражительность, потому что, ну, серьёзно, что это за сон, который не указывает, куда ему следует... — Рэй?! Имя срывается с губ Фрэнка ещё до того, как он может остановить себя, и парень, который по случайности переходил этот коридор, остановился как вкопанный. — Рэй Торо??! — не веря, спрашивает Фрэнк, подходя ближе к парню. Тот повернулся к нему, и ОКЕЙ, теперь Фрэнк точно знает, что он во сне. Ещё в Джерси Фрэнк ходил в старшую школу вместе с Рэем Торо. Их семьи уже были знакомы, и они с Рэем часто сталкивались на празднествах или барбекю. И хотя он уже несколько лет не видел Рэя, не говоря уже о том, что не думал о нём (и не припомнит его пребывание в каком-либо до задницы страшном сне прежде)... и всё же, вот он. В основном он выглядит точно так же. Учитывая, что подсознание Фрэнка, очевидно, решило продолжать этот до странного «реальный реализм, во сне парень выглядит соответственно постаревшим: на его лице прибавились едва заметные морщины, а детская припухлость ушла. Его волосы, которые Фрэнк помнит ещё в виде торчащих во все стороны афро-кудряшек, завязаны позади в короткий конский хвостик, но выскочившие вьющиеся пряди показывают, что они всё те же. Как и на Фрэнке, на Рэе надет унылый серый костюм, на котором прикреплена идентификационная карточка, отражающая свет. — Рэй, чувак, какого хрена ты тут делаешь? — приближаясь, весело спрашивает Фрэнк. Он так счастлив увидеть знакомое лицо, блять, да даже просто лицо человека, что не замечает полнейшую панику на лице Рэя, пока не останавливается в шаге от него. — Фрэнк? — тихо спрашивает Рэй. Он облизывает губы и неотрывно оглядывает коридор, направляясь от Фрэнка к единственной другой двери в этом коридоре. — Единственный и неповторимый, — с ухмылкой произносит Фрэнк. — Ты в порядке? Ты, кажется, слегка нервничаешь! Фрэнк задумывается, будет ли это тот сон, в котором все люди вокруг тебя ведут себя странно, а затем ты смотришь вниз и осознаёшь, что на самом деле ты голый, а вместо пениса у тебя — монстр. — Ходил слух... В смысле, я слышал, что ты... что, возможно, Scarecrow тестировали сегодня какое-то новое оружие, — бормочет Рэй. — Я хотел узнать, могу... могу ли я быть чем-то полезен. Фрэнк хочет похлопать в ладоши от восторга: у Рэя всё ещё остались те же повадки! Он абсолютно так же вёл себя, когда их ловил учитель на чём-то, чем они не должны были заниматься, например, курить за научной лабораторией или прогуливать уроки, отсиживаясь под трибунами. Это же так восхитительно! И, дружище, он неожиданно начинает скучать по Рэю Торо. В школе Рэй был хорошим другом, он был немного тихим, однако оставался при этом весёлым парнем, который и правда знал, как играть на гитаре. После школы они собирались в чьей-нибудь комнате и играли музыку, говорили о том, как собрать группу и как изменить мир, но затем наступила пора колледжа, и их жизненные пути разошлись, хотя Фрэнк почти уверен, что его мать поддерживает связь с матерью Рэя обычными телефонными звонками или приглашениями на утренний кофе. Может, ему стоит снова связаться с Рэем, когда он проснётся... Хэй, может вот о чём весь этот сон? — Фрэнк? — вопрошает Рэй, нервно оглядывая его. — Ты собираешься донести на меня? Ах, точно, да. Отвечать людям, когда они говорят с тобой. — Не-а, — фыркает Фрэнк, махнув рукой. — Хэй, ты же только что пытался помочь! Рэй моргает. В воздухе повисла очень странная и неловкая тишина, которую Фрэнк не может понять. — Оу. Точно. Хорошо, что ж, тогда я пойду. Рэй уже проходит половину коридора, ещё не окончив фразу. — Эй, подожди, — зовёт Фрэнк. Рэй замирает. Фрэнк не идиот. Он понимает, когда кто-то пытается избегать его, но, возможно, Рэй сможет помочь ему здесь? Может, Рэй и должен быть техподдержкой его сна? — Ты чем-нибудь занят? Ну, сейчас? — спрашивает Фрэнк. — Я на обеде... не хочешь перекусить? Он говорит это настолько дружелюбно, насколько только это возможно, но теперь Рэй выглядит до смерти перепуганным. Блять. — Если нет, то всё нормально! — торопливо выговаривает Фрэнк. — Я могу просто... — Нет, всё в порядке, — перебивает его Рэй. — Я просто... Я... Он замолкает, уставившись в пространство коридора позади Фрэнка. Его взгляд совершенно точно фокусируется на «Испытательной станции №6». — Неважно, — говорит Рэй, наконец глядя Фрэнку в глаза. — Пойдём.~*~*~
Беря во внимание то, что Фрэнк и понятия не имеет, куда идти, он позволяет Рэю вести их. Он надеется, что Рэй приведёт их в какое-нибудь крутое место, но как только они выходят из лифта, Фрэнк чувствует, как его сердце падает в пятки от абсолютной нормальности увиденного — очевидно, это офисная столовая. За некоторыми столами точечно расположились люди, в воздухе слышится тихий шум разговоров, пока Рэй тихо подходит к пустому месту. Фрэнк просовывается на стул перед ним и несколько напряжённых минут наблюдает, как Рэй выискивает что-то у себя за поясом и достаёт сэндвич. — Не будешь есть? — спрашивает Рэй, разворачивая еду. Дерьмо. Фрэнк оборачивается и видит очередь к автоматам, но у него нет с собой кошелька. — Не голоден, — говорит он с вымученной улыбкой. В любом случае, это наполовину правда. — Хах, — просто произносит Рэй и вгрызается в сэндвич. Фрэнк замечает, что Рэй метнул взгляд к его плечу. Когда он следует за его глазами и опускает свои, он видит, что прямо наверху его предплечья к рукаву пришит странный кусок ткани: белый прямоугольник с чёрным «Х» посередине. На серой ткани он смело выделяется. Его желудок необъяснимо сжимается: ему вспоминается, как военные офицеры демонстрируют свои звания у себя на плечах. Он глядит на Рэя, но на нём нет такого куска ткани. Точно. Так, может, здесь Фрэнк что-то вроде менеджера среднего звена, а Рэй — просто клерк? Это могло бы объяснить, почему он такой нервный. Между ними наступает неловкая тишина, пока Рэй пережёвывает свой сэндвич. Фрэнк чувствует, как его руки начинают ужасно потеть под серыми перчатками. Он хочет снять их, но внутри него какой-то странный инстинктивный писклявый голос кричит, что ему не следует этого делать, чего бы это ни стоило. Татуировки, внезапно понимает Фрэнк. Конечно же. Он прячет свои татуировки... но, блять, он почти что уверен, что перчатки кожаные. Похоже, это его мозг мстит ему за все эти года вегетерианства. Фрэнк официально ненавидит своё подсознание. — Они выглядят довольно поношенными, — невозмутимо замечает Рэй, кивая на перчатки Фрэнка. — Эй, это ожоги?! Фрэнк опускает глаза. И в самом деле, вдоль указательного пальца и костяшек тянутся тёмные отметины, где опалена кожаная ткань перчаток. Как, блять, он это сделал? — Тебе вскоре понадобятся новые. В любом случае, почему ты их носишь? — Перчатки круты, — говорит Фрэнк перебирая пальцами. — Не помнишь те, что я носил в старшей школе? — Те, что с костями? Да ты в них жил! — Ага, я бы носил их здесь, но не думаю, что они подойдут к дресс-коду и всё такое, — с неописуемой миной говорит Фрэнк, оглядываясь. Серьёзно, все носят разнообразные вариации серого. Рэй фыркает. — В конце концов, тебя спутают с Зоновской Крысой! Фрэнк смеётся. — Возможно! ...Что за херня? Зоновская Крыса?! Рэй ещё раз кусает сэндвич, и разговор затихает, но тишина на этот раз кажется более расслабленной. — Итак... — Рэй сглатывает полный рот еды, а затем нерешительно спрашивает: — Как твои дела? Фрэнк пожимает плечами. — Отлично. Как говорится, не могу жаловаться. Что насчёт тебя? Что делал? Рэй пожимает плечами, на его лице появляется полуулыбка. — О, да знаешь, рутина. Встаю, принимаю таблетки, прихожу на работу, иду домой, сплю и на повтор. — На повтор до смерти, или безумие вступит в игру, — добавляет Фрэнк, заставляя Рэя хихикнуть. Наступает пауза, а затем... — П... приятно было увидеться, Фрэнк, — тихо произносит Рэй. — Я рад, что с тобой всё в порядке. В тоне Рэя есть что-то, что привлекает внимание Фрэнка. Сложно точно определить, нечто вроде неподдельной искренности, но в то же время и намёк на печаль. — Да, чувак, я тоже рад за тебя, — говорит Фрэнк. Рэй улыбается, и, возможно, это воображение Фрэнка (на самом деле, здесь не может быть сомнений, это ведь сон и всё такое), но Рэй, кажется, стал относиться к Фрэнку чуть теплее. — Итак, — осторожно произносит Рэй после паузы, — ходят слухи... В смысле... эм... неважно. — Что? — Что ж, просто... на самом деле, нет, забудь. — Чувак, ты так постоянно говорил в старшей школе! Просто скажи уже! — теперь Фрэнку любопытно. — Что ж, просто кое-кто кое-что сказал в техподдержке, и ты знаешь, как тут обстоят дела... — Ага, — медленно произносит Фрэнк. — Серьёзно, это место, кажется, строится на слухах. Прямо как его офис дома, думает Фрэнк. И дня не проходит, чтобы он не услышал, кто кому изменяет и кто как отмывает деньги через офис. В основном он пытается держать голову опущенной и не влезать в это. В офисные сплетни лучше не вмешиваться. — Что ж... — Рэй оглядывается, чтобы убедиться, что никто не слушает, а затем наклоняется. — Люди поговаривают, что ты прошлой ночью столкнулся с грибком. [4] Фрэнк моргает. Теперь ему противно. — Безусловно, невежливо обсуждать чью-либо инфекцию, — говорит он, пытаясь не менять голос с повседневного. Как бы то ни было, он сказал что-то не то, потому что сейчас Рэй выглядит искренне смущённым. — Что? — Рэй качает головой. — Нет-нет, не грибок. Фан Гоул! Фан! Гоул! Фрэнк не поспевает за этим сном. Почему всё здесь должно быть глупой игрой слов?! Он всё ещё выглядит полностью потерянным, потому что Рэй затем добавляет: — Ну, знаешь. Один из киллджоев, работающих с Пати Пойзоном, — это совершенно не помогает, потому что Фрэнк даже не уверен, что всё это на английском. К счастью, от ответа его освобождает тень, упавшая на стол. Рэй втягивает голову, отклоняется и немедленно пытается заинтересованно глядеть в свой сэндвич. — Мне было интересно, куда ты подевался, — говорит Корс, глядя на Фрэнка сверху вниз; его воспалённые глаза сузились. — Время твоего обеда истекло пять минут назад. — Дерьмо, извиняюсь, забыл о времени, — бормочет Фрэнк, торопливо вставая. Корс, очевидно, его босс или начальник или что-то вроде. Отлично! — Увидимся, Рэй. Тот быстро кивает ему, выглядя как запуганный кролик в свете фар асфальтоукладочной машины. Фрэнк слегка расслабляется; по крайней мере, это означает, что не он один до усрачки боится Корса.~*~*~
— Я впечатлён, Айеро, — монотонно произносит Корс, пока они идут по очередному утомительному коридору. — Уже внедряешься в сообщество и заслуживаешь доверие, показываешь инициативу. Фрэнк без понятия, хорошо это или плохо, не говоря уже о том, к чему ведёт Корс. — Итак, я так понимаю, ты прочтёшь ПП-файлы? Фрэнк пожимает плечами, проходя мимо низенькой женщины, которая внимательно глядит под ноги, когда они шествуют мимо. — Я бегло просмотрел их. Корс кивает. — Прочти их как следует, тебе понадобится вся информация, которую ты сможешь извлечь. За последние недели он стал бойче, и после прошлой ночи он, скорее всего, прибегнет к чему-то театральному в следующие несколько дней. Погодите... прошлой ночью? Разве Рэй не сказал, что Фрэнк столкнулся с Фан Гоулом прошлой ночью? Фан Гоул — это человек?! — Пока мы говорим по этому вопросу, я прочёл твой отчёт об инциденте с Фан Гоулом вчера, — добавляет Корс, когда они проходят мимо молодого человека, который пытается впечататься в стену, чтобы пропустить их. — Сосредоточься на чтении. Благодаря этому у тебя всё и получится, Айеро. Фрэнк делает мысленную заметку в своём новом списке для чтения: ПП-файлы (чем бы они, блять, ни были) и его собственный отчёт о каком бы то ни было происшествии с Фан Гоулом. — Я говорил с инженерами, пока ты был на обеде, они сказали, что твой байк починят максимум за месяц. Чем планируешь обеспечить себе средство передвижения до этого момента? Байк? Здесь у него есть байк? Он не ездил на мотоцикле лет с двадцати, не говоря уже о том, что теперь знает о наличии пока что неработающего устройства. — Я... работаю над этим. Корс качает головой. — Для тебя я договорился, что шофёр на служебной машине будет возить тебя на работу и домой. На данный момент я назначил тебя на канцелярскую работу, пока твой байк ремонтируют. Без него ты пользы не принесёшь, и я больше не дам этим Зоновским Крысам возможности украсть оборудование Better Living. И опять эта фраза — Зоновские Крысы. В свой список дел Фрэнк добавляет «посмотреть, что есть Зоновские Крысы». Корс останавливается перед дверью и вбивает код, и, блять, Фрэнк действительно надеется, что ему не придётся самому входить в какие-либо двери, потому что он и понятия не имеет, где какие коды. Они заходят в огромную комнату, заполненную электронным оборудованием, и Корс останавливается рядом с пустым стулом, напротив одного из мониторов. Он ничего не говорит, но Фрэнк моментально знает, что ему придётся сесть. — Ты отвечаешь за засекреченные отчёты, пока не вернёшься к служебным обязанностям, — говорит Корс, указывая на громадную стопку жёлтых папок на столе рядом с Фрэнком. — Зарегистрируй их до конца рабочего дня и измельчи, как только всё сделаешь. Огромными глазами Фрэнк глядит на большую стопку папок, что возвышается над его головой. Он поворачивается, чтобы спросить Корса, что ему нужно делать... но дверь в кабинет уже захлопывается, и Фрэнк осознаёт, что он один. Блять. Блять. БЛЯТЬ. Несколько секунд Фрэнк сидит там в тишине, чувство паники, которое ни с чем не перепутаешь, зарождается у него в груди. Значит, это один из снов серии «Страх провала», как например, сидеть на экзамене, по которому ты ничего не знаешь? Он глядит на мониторы и клавиатуру перед собой. Всё это кажется невообразимо сложным: ради всего святого, здесь три экрана! Кому нахуй нужно три экрана? Под экранами находится клавиатура, на которой куча сложных клавиш, хотя при более близком изучении Фрэнк понимает, что средние из них — это обычные клавиши, но он до сих пор без понятия, зачем миллион неясных символов вокруг них. Справа от него в стол вделан крутящийся шар, и, когда он легко касается его, экран мигает и оживает. «ВВЕДИТЕ ИМЯ» — теперь отражается посреди экрана огромным чёрным шрифтом. Фрэнк задумывается над этим, а затем нерешительно вводит своё имя. «ВВЕДИТЕ ПАРОЛЬ» — всплывает затем. Что ж, дерьмо. Если только... будет ли его пароль тем же здесь? И хотя это крупный риск с точки зрения безопасности, он использует один и тот же пароль для всего: работы, банка, сайтов, почты, даже iTunes. Ему западло придумывать другие, потому что он неизбежно забудет их, если они станут слишком сложными. Он вбивает свой обычный пароль (PUMPKINWORM123) и скрещивает пальцы. На его немалое удивление, всё работает. Теперь перед ним появляется на странность знакомый экран: он смутно напоминает тот, что Фрэнк изо дня в день использует на работе для ввода данных. Фрэнк украдкой глядит на стопку папок слева от него, а затем снова на дверь. Всё это до сих пор может оказаться сном, но он не хочет узнавать, насколько ужасающим его подсознание сделает Корса, если он не закончит работу. Он берёт верхнюю папку из стопки и открывает её, с опаской заглядывая внутрь. Внутренности документа выглядят знакомо, и, конечно же, вместо его компании виднеется напечатанное «BETTER LIVING INDUSTRIES» на привычном месте; на странице несколько секций, и Фрэнк понятия не имеет, что они значат, — Что, блять, за «пропагандистские цвета»?! — но, конечно же, лучше попытаться, чем вообще ничего не сделать. Он глубоко вздыхает, нервно сглатывает и начинает печатать.~*~*~
Фрэнк не уверен, сколько времени прошло. Как только он приспосабливается к занесению бумаг в компьютер, то начинает быстро выполнять работу. Всё это время он абсолютно на пределе, в ужасе, что делает что-то не так или что в любую секунду зайдёт Корс и начнёт орать и, возможно, не один, а с матерью Фрэнка и, чтобы мало не показалось, парой его бывших парней. Однако когда Корс неминуемо возвращается, он делает это очень даже спокойно. Дверь открывается, как раз когда Фрэнк измельчает последнюю папку, и Корс удовлетворённо кивает. — Дверные коды для этого этажа снова сменились, — без церемоний сообщает он. — 2160. После твоего прецедента вчера мы не хотим рисковать. — Два-один-шесть-ноль, — повторяет Фрэнк. — Понял, — пауза. — Какие именно риски Вы имеете в виду? Корс внимательно смотрит на него, изогнув бровь. — Ты, Айеро, например. После того что случилось с Фан Гоулом, ты, скорее всего, в топе некоторых чёрных списков. Фрэнк чувствует, как глаза его расширяются. Он не пытается скрыть это. — Оу, — тихо выдавливает он из себя. — Это... мило, — он неуверенно тянет за высокий воротничок, который внезапно будто начинает душить его. — Хорошо, что ж, я просто пойду... — Да, служебная машина ждёт тебя на стоянке. Я устроил так, чтобы они забрали тебя утром в половину седьмого. Без каких-либо вопросов, устраивает ли Фрэнка то, что Корс полностью управляет его жизнью. У него ощущение, что ему нельзя ничего говорить по какому-либо вопросу. Корс ещё раз кивает Фрэнку, его тёмные глаза не сходят с парня. Фрэнк уже на ногах и направляется к двери. Он без понятия, как прекратить работу компьютера или выйти из своего аккаунта, но ему на самом деле всё равно. — Айеро... Фрэнк замирает. — Да? — Я заметил, что у тебя на шее всё ещё сохранились некоторые татуировки. Ты же знаешь, что они не соответствуют политике Better Living Industry. Неуверенный, как на это отвечать, Фрэнк разворачивается и пытается не потеть слишком сильно. — Я намеревался свести их, — врёт он. — Просто не было времени... плюс, знаете... уже изрядно хочется сбросить этот балласт. Корс кивает, очевидно поверив в это. — Непременно займись этим. И скоро. Иначе они дают ложное представление о тебе. Отлично, думает Фрэнк. Даже в мире грёз из-за своих татуировок он выглядит как шоу уродов. Он делает мысленную заметку о том, чтобы купить как можно больше рубашек с высоким воротничком... или, возможно, даже сотворить их, учитывая, что это сон и всё такое. На самом деле, учитывая, как всё здесь работает. Если он не избавился от своих татуировок в реальном мире, он, чёрт возьми, точно не собирается избавляться от них в мире, который он воссоздал внутри своей собственной головы.~*~*~
Фрэнк не уверен, как, он надеялся, будет выглядеть его квартира в этом сне... Возможно, нечто удивительно высокотехничное или роскошное. После небогатой на события поездки, в течение которой водитель произнёс целое ноль слов, Фрэнк обнаруживает себя в здании, и чудесным образом необходимые ему ключи неожиданно оказываются в его кармане, будто они были там весь день и он не осознавал этого до данного момента. Что ещё более удобно, так это то, что на ключах указан номер квартиры — 31. Это помогает найти его дом удивительно легко, и, когда он пробует повернуть ключ в скважине тридцать первой квартиры и дверь открывается, ему открывается вид... Точно такой же квартиры, как и в настоящем мире. — Оу. Расстройство в этом возгласе слишком очевидно, даже для Фрэнка. Оу, что ж, размышляет он. По крайней мере, он знает, где что лежит. Он включает свет и закрывает за собой дверь, осматриваясь. Что ж, вероятно, квартира не совсем такая же: мебель более примитивна, на стенах нет ни фотографий, ни постеров Фрэнка, книжной полки здесь не существует, а монохромная цветовая гамма с работы, кажется, возымела и здесь своё неслабое влияние. Не считая этого, планировка точно такая же. Тяжело вздыхая, Фрэнк падает на диван. Он вымотан; этот сон слишком уж похож на привычный день на работе. Где всякие смешные штуки? Странности? ...И где, блять, цвета? Он стягивает одну из кожаных перчаток, прохладный воздух, омывающий руку, тут же освежает. Его знакомые татуировки на месте, что вызывает облегчение. С очередным вздохом он откидывает голову и закрывает глаза, пытаясь всё осознать. Если бы всё могло быть страннее, чуть менее нормальным, это можно было бы понять... Громкое жужжание заполняет его уши, и он распахивает глаза. Цвет — это первое, что он замечает. Белые стены теперь кремового оттенка. Исчезнувшие афиши фильмов висят на стенах, ободранные по углам. Солнечные лучи льются в окно, взвешенные в воздухе пылинки образуют завихрения. Книжная полка снова на месте, разноцветные корешки книг теснятся на полках. Он всё ещё на диване. Он проснулся. Он дома. ____________________________________________ [1] Blind (англ.) — слепой. [2] Корс от англ. curse, что означает проклятье. [3] Томограф — для наглядности такой вот аппарат, с помощью которого получают послойное изображение внутренней структуры объекта. https://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/3/35/%D0%A2%D0%BE%D0%BC%D0%BE%D0%B3%D1%80%D0%B0%D1%84.jpg [4] Здесь имеется в виду игра слов. Грибковый, грибок — fungal. Как вы понимаете, это созвучно с Fun Ghoul.