Краски

Разминать в руках , оставляя на пальцах потеки цветного от синевы до рубиново-красного… Наклонять голову и смотреть, как оно по пальцам, забираясь в мелкие складочки, в рисунок на пучках, стекая под ногти… по сгибам, вниз, по суставам и костяшкам, по ладони… к запястью. И оттуда уже срывается вниз, устремляясь к полу. И к-каааппп… Брызгами в стороны, пачкая джинсы, щиколотки и светлый паркет. Кистью. Широкими, размашистыми мазками по… стеклу. Лихорадочно зарисовывая небо. То, что за окном. Синее-синее. С кипенно-белыми облаками. Такими, какие бывают только в детстве, когда абсолютно счастлив. Когда слезы от того, что нестерпимо хочется смотреть на небо. Далекое и то, до которого можно дотянуться руками. Детство, в котором веришь, что если бежать по полю изумрудной травы, с крапинами сапфиров-васильков и горячими солнцами одуванчиков, если бежать очень быстро. Так что трава бьет по лодыжкам. Бежать… раскинув руки в стороны. То… там, у бесконечного горизонта ты взлетишь в синеву. И небо примет тебя, обнимет своими хрустально нежными крыльями и понесет, качая, будто на волнах. Далеко-далеко… В страну радуг и теплого летнего дождя. Тушью. Резкие росчерки пера. Нервно. Изломанные линии по белому снегу. И пальцы немеют от… холода? Обиды, боли. Смотреть. Сухими глазами в серое. Небо? Когда же оно успело. Так вылинять. Почему? А руки продолжают. Штрихи. Лица. Ракурсы. Улыбки, которые расползаются. На них попала вода… или слезы. Мутное… клочьями серого между стылыми стволами деревьев. Туман. Он стелется и кружится, опутывая по коленкам. Черное… седое. Серое. Снег. Небо. Окна. Не занавешенные. Слепые. Холодным, бесцветно-прозрачным утром. Зима. И странное сочетание слов. Зима в самом разгаре. Разве такое возможно? Ведь огонь не может быть таким. Мутно-туманным. Тоскливым. Замерзшими птицами на ветках нахохлиться… Ведь он… И замереть. Немо шевеля губами. Какой? Горячий шелк в пальцах. Ласково. Нежно. Трепетно. Дыханием обжигает кожу. Ластится к моим рукам. Старается подпрыгнуть по выше. Что бы лизнуть запястья. Те, что оливковой кожей и мускусом. Те, что в звоне серебряных браслетов. Те… которые ты целуешь. Страстно. Сначала тонкие, с голубыми венками изгибы, а потом… ладони и длинные тонкие пальцы… Тарантелла, пасадобль, танго… Плавные движения румбы. Под луной. Полной. В бархате синего неба. В знойном дыхании южной ночи. Песок под ступнями податливо-нежен. Закрыть глаза. И разминать в пальцах, и рисовать кистью, пером, тушью… По оконным стеклам, которые плачут дождями, по шелку шарфов и фаянсу кружек. Рисовать. Графику. Стужу. Ветер. Солнце. Твои глаза и мою улыбку. Наше одно на двоих сердце… по песку, у кромки прибоя. Там, где тень от пальм фиолетовым на желтом. И пусть… пусть говорят, что так не бывает. Мне все равно. Ведь это мой мир. Я художник. Я разрисую его так как вижу. Каким его помню… мой мир, мой далекий, давно потерянный дом. Тот, что красками по моим пальцам, по ладоням и до запястий, а оттуда… срываясь тягучими радужными каплями, на пол. К-кааппп…