Часть 1
26 апреля 2017 г. в 05:44
I'll pack my bags
Thinking of one of those hours
With you
Waiting for you
Мы познакомились лет десять назад в Воронеже. Жили недалеко друг от друга. Наши компании пересекались вечерами на лавочках с пивом и семечками. Моя знакомая какое-то время встречалась с его знакомым. Моя мама как-то привозила из ЕС что-то для его мамы. Так все и шло своим чередом. Школа, экзамены, выпускной. Шуточки для своих.
Антон младше меня почти на два года. Я уезжала в Москву, когда он еще учился в школе. Нескладный, тощий, длинный девятиклассник-Антон.
Потом мы виделись иногда во время летних каникул. У него, то КВН, то какие-то другие сборища юмористов. Я видела его лицо на флаерах. Он видел меня на тусовках.
- Как Москва? – спрашивал он, стоя у входа в бар, в котором у него было выступление, а моя подруга отмечала день рождения.
- Стоит, куда денется. – Отвечала я, поджигая сигарету зажигалкой. – Как КВН?
- Шутки шутятся, девчонки мутятся. – Добродушно и широко улыбался Антон. Взгляд его делался игривым, глаза блестели, отражая свет фонарей.
У него была девушка. Они долго встречались. Первый раз вместе я их видела еще курсе на третьем. Антон же тогда должен был быть на первом, наверно.
Как-то мы столкнулись летом возле супермаркета, перебросились парой фраз, да и все. Он возмужал, еще больше вытянулся, отрастил смешную щетину с проплешинами, а на голове чудные кудряшки давно просили стрижки, ну или хотя бы укладки. Улыбался по-прежнему широко, обаятельно, открыто – душа вся навыворот, напоказ, мол, вот я какой, как открытая книга. Я тогда подумала, до чего классный он, этот Антоха.
I long to feel
That wince in my heart
As I went looking
I couldn't stop
Now I'm
Waiting for you
Жизнь умеет закрутить так, что не очухаешься. Три года прошло, а ты только вынырнул, смотришь по сторонам, глазами хлопаешь, рот раскрываешь, головой вертишь, а знакомого сквера и след простыл. Универмаг закрыт, заколочены окна, «ПРОДАЕТСЯ» - гласит вывеска. И лавочек нет, не присядешь.
- Как там, в Таллине? – спрашивает Антон, задумчиво разглядывая линию горизонта в окне. Вечернее солнце немного слепит, и он морщит лоб. Щетина его сделалась густой, волосы стильно пострижены. Он опять повзрослел.
- Да, как и везде, в общем-то. Учеба, работа. Все своими делами заняты. – Отвечаю я, сбивая пепел с сигареты в консервную банку.
Мы стоим на лестничной площадке обычной девятиэтажки, стены выкрашены в придурошно-зелёный на три четверти, а сверху побелка. Перила все покрыты следами от затушенных сигарет. Молчание затягивается, я блуждаю взглядом по нецензурным надписям и разбитому плафону. Антон смотрит на меня так, словно что-то ищет. И, видимо, не находит, потому что поджимает губы, выдает нечто вроде «ту-ту-ту», пытаясь заполнить тишину, перекатывается с пятки на носок, выдыхает дым в окно.
Из квартиры вываливаются наши друзья на перекур. Мы все пришли к одному из них в гости, отметить его день рождения. Я последний раз делаю затяжку и тушу окурок в самодельной пепельнице. У меня звонит телефон, и я спешу внутрь квартиры, чтобы ответить.
My god
It takes an ocean of trust
Takes an effort, it does
Антон давно не видел меня на тусовках, праздниках, каникулах. Да и нет больше каникул, все мы давно отучились. Дома меня не было несколько лет. Как-то закрутилось все, завертелось, как всегда и бывает.
А я его видела иногда. То, щелкая каналы, то, встречаясь с его взглядом на плакатах в городе.
Видела его имя вчера в своих сообщениях.
- Ну, что, как в Эстонии? – Спрашивает Антон, материализуясь, будто из воздуха рядом со мной.
Я сначала смотрю на него, делая вид, что недовольна его вторжением в мой прекрасный вечер на пляже. А потом улыбаюсь и обнимаю его.
- Теперь мне пора задать тебе этот вопрос. – Отвечаю, потом лезу в пакет, достаю оттуда початую бутылку вина и протягиваю ему.
- Зашибись, в общем-то, в Эстонии. – Смеется он и берет у меня бутылку. Ветер раздувает его толстовку, ворошит волосы, сдувает звук его голоса куда-то прочь. У него блестят глаза. Может, из-за ветра, а, может, потому что это он такой – нараспашку же, счастливый до одури, заразный своим счастьем. Я смотрю на него, и меня тянет домой.
- Я тут давненько. Знаешь, сложно судить. – Говорю и чувствую вкус соленой воды – ветер гонит капли с моря прямо на нас. – Столько лет, черт возьми.
- Что новенького? – Антон разводит руками, смотрит на меня, щурясь одним глазом. А я отбираю у него бутылку и жадно пью. Телефон беззвучно вибрирует в кармане.
Вино розовое, свежее и кислое, катится мимо губ, по подбородку, по шее. Антон пялится на меня и начинает ржать. А потом серьезно так спрашивает:
- Ну и что же мы будем делать? – В глазах у него плещется почти что паника.
Я выдыхаю, встаю и иду прочь. Антон идет за мной.
Мы трахаемся на заднем сидении моей машины. Он сверху. Я вцепилась пальцами в его волосы на затылке, смотрю, не моргая в люк над собой на проплывающие облака, на закатную палитру неба. Давлюсь собственным голосом, собственными мыслями, диким, невозможным ощущением правильности происходящего. Утыкаюсь носом в его плечо, стягиваю с него толстовку, целую ключицу. Закрываю глаза и отпускаю. Антон дрожит и гладит мое лицо. Целует куда попало, тычется губами наугад, оставляя теплые, влажные касания на моей коже.
Я буду гореть в аду.
Я буду гореть в аду всю свою оставшуюся жизнь, начиная с этого вечера. И если бы сейчас погасло Солнце, я была бы совершено не против.
Балтийское море беснуется. Губы Антона жгут мою шею. Что я делаю?
Мы гуляем вдоль побережья, смотрим на пенистые волны. Накрапывает дождик. Небо затянуло серыми, низкими тучами. Осень протягивает свои пальцы.
Мы курим и дышим соленым воздухом. Его толстовка доходит мне до колен.
- В следующий раз, наверно, увидимся в Воронеже. – Говорит Антон. Он серьезный, не такой, как раньше. Совсем взрослый. – Если ты летом приедешь. Если я летом буду дома.
- Да, наверно. – Отвечаю я, не в силах отвести взгляд от его пальцев.
Я могла бы рассказать ему все, но он и так все знает. Что моя мама продала квартиру в Воронеже еще два года назад. Что я вышла замуж тем же летом, что мы курили на лестнице. Что мы сами себя провели. Так бывает.
Я могла бы рассказать, что ему и так известно. Что ему это все не нужно. Что он не может дождаться, когда надо уже будет в аэропорт. Что он сегодня улетит обратно и будет счастлив, как был до этого момента. Его тянет домой. Поэтому я отдаю ему кофту, обнимаю на прощание и ухожу.
В кармане вибрирует телефон. Я достаю его и отвечаю.
My god
It takes an ocean of trust