The hard truth of life

- А как ты попала сюда? - спрашивает меня Брюс после небольшой паузы. Я стеклянным взглядом смотрю в пол и перед глазами начинает всплывать картина тех ужасных событий. Мама... На минуту я, как будто, с головой окунулась в тягостные мысли, да так, что даже не заметила как Брюс начал водить рукой перед моими глазами. - С тобой всё в порядке? - он обеспокоено смотрит на меня, а я потихоньку начинаю возвращаться в реальность. - Аааа... Да. Всё прекрасно. Ты что-то спрашивал? Брюс как-то странно смотрит на меня, а потом повторяет вопрос который я из-за потока грустных мыслей просто напросто не услышала: - Как ты сюда попала? - его выжидающий взгляд прожигает во мне дыру. Я сглатываю комок в горле. Стоит ли вообще что-то о себе говорить? Я знаю его только по небольшому разговору возле столовой и милой улыбочке. Милой улыбочке?! Чёрт. Что я вообще несу? Ох. Ладно. Думаю, ему можно доверять. - Когда мне было 6 лет, моя мама погибла в автокатастрофе. - маленькая пауза. - Насколько я поняла, папа не хотел чтобы я видела его страдания, хотя страдала не меньше. После этого через год он отдал меня в интернат. Больше всего меня обижало то, что моего брата вместе со мной сюда не отправили. Люк так и остался учиться в своём маленьком лицее... - добавляю чуть тише. - Не представляешь сколько раз я просила отца остаться дома... Ну вот, настроение окончательно испортилось. - Соболезную... - говорит Брюс и опускает глаза. - А сколько сейчас твоему брату? - Люку? Он уже закончил школу, ему 18. - Ну, ты же приезжаешь на каникулах к себе домой? - он поднимает глаза и пристально смотрит на меня. - Разумеется, приезжаю. - смотрю на него в ответ. Какие-же у него зелёные глаза отливающие изумрудом... - Рейчел? Брюс? - я быстро поворачиваю голову в направление голоса и вижу мистера Смита. Фигура директора возвышается над нашей скамейкой. Тёмно-серые глаза смотрят с каким-то странным недоверием, тонкие губы сжаты. Как обычно от него пахнет пеной для бритья и дорогим парфюмом. Кажется теперь я поняла смысл пословицы: " Если Магомет не идёт к горе, то гора идёт к Магомету". - Почему вы не на уроке? - он смотрит сначала на меня, потом на Брюса. - Эээ... - я даже не знаю что можно придумать. Может всё таки сказать правду в чистом виде? Всё равно потом миссис Блэйк ему расскажет... - Я нагрубила миссис Блэйк и она выгнала меня из класса, велела идти к вам... - тараторю я. - Тогда почему-же ты здесь сидишь? - мистер Смит прищурив глаза смотрит на меня. - Так миссис Блэйк меня совсем недавно выгнала... - Вот я и начинаю врать... - Я учебники в кабинете не успела собрать вот и присела на скамейку... Вау, я просто мастер вранья. - Хорошо... - директор теперь смотрит на Брюса. - А ты? - Я домашнюю работу не сделал. - по его уверенному и твёрдому голосу можно понять что сложившаяся ситуация его совсем не расстраивает. - Тааааак. - тихо протягивает мистер Смит. - Ладно, пойдёмте ко мне в кабинет. Он бесшумно разворачивается и идёт прямо по коридору не дожидаясь нас. Мы с Брюсом недоумённо переглядываемся, берём свои портфели и бежим догонять мистера Смита. Идём мы молча, опустив глаза вниз. Неожиданно какое-то неведомое чувство заставляет меня посмотреть на Брюса. Я только сейчас поняла насколько он красивый? Эти волосы... Как же хочется запустить в них руку... Что?! Что за бред я вообще несу? Я даже не заметила как мы подошли к двери, ведущей в кабинет директора. Мистер Смит вставляет ключ в замочную скважину, быстро поворачивает его два раза и открывает дверь. Он заходит первым и сразу же садится за свой стол. Мне всегда нравился кабинет мистера Смита. В середине стоял огромный письменный стол из чёрного дерева на котором лежал раскрытый ноутбук и органайзер для разной канцелярии. Перед ним распологались два кресла в зелёной обивке. Этот кабинет скорее напоминал одну из многих комнат в частных особняках нежели обычное директорское место. Мистер Смит жестом пригласил нас сесть напротив себя , а сам что-то начал искать в ноутбуке, быстро передвигая мышку по коврику и громко щёлкая ей. Мы с Брюсом незамедлительно выполнили его просьбу. - Рейчел. - мистер Смит выразительно смотрит на меня и под взглядом его тёмно-серых глаз я немного съёживаюсь. - У тебя никогда раньше не было конфликтов с учителями. Что заставило тебя нагрубить миссис Блэйк? Его недо-официальный тон совершенно не нравится мне. Что мне ему сказать? Правду? Ложь? Лучшим вариантом будет рассказать всё, как есть. Пусть мистер Смит хоть какое-то представление о данной ситуации имеет. Иначе, послушав "сказки" миссис Блэйк без моего рассказа он подумает что я совершила какое-нибудь "преступление века". - Миссис Блэйк в этой четверти спрашивала меня на ВСЕХ уроках кроме одного, когда у нас была контрольная. На этот раз произошло то же самое и я, не выдержав, нагрубила ей и отказалась рассказывать домашнее задание. - закончила я свой рассказ. Через несколько секунд мистер Смит оторвался от экрана ноутбука и пристально посмотрел на меня. - Рейчел, ты была обязана рассказать домашнюю работу. - в его голосу начали играть грубые нотки. - Миссис Блэйк-учитель, и думаю, она сама знает кого ей спрашивать, а кого нет. Ты вообще сделала задание? - Я всегда его делаю. - буркнула я и сильнее вжалась в мягкую спинку кресла. - Так почему ты её не рассказала? - спокойно говорит мистер Смит, прожигая меня испепеляющим взглядом . Я что, всё это время пустому месту распиналась?! - Я же вам всё только что рассказала. - цежу я сквозь зубы. - Мне всё равно не понятно. Бл*ть. Он что, совсем умственно отсталый?! - Как можно не понять?! - кричу я, быстро вскакиваю с кресла и выбегаю из кабинета, успевая заметить удивлённые лица мистера Смита и Брюса. В коридоре я обессилено опускаюсь на пол и зарываюсь головой в портфель, чтобы никто не видел мокрых солёных дорожек на щеках. Почему меня никто не понимает?! Я. Просто. Хочу. Домой. Правой рукой я быстро ищу маленький кармашек, расстёгиваю замок и достаю свой телефон. Включаю его, нахожу нужный контакт и с гулким биением сердца нажимаю на вызов. После трёх громких гудков в трубке слышится знакомый голос, но почему-то уже не кажущийся родным: - Рейчел? Видимо услышав мои тихии всхлипывания он обеспокоено добавляет: - Ты плачешь? Что стряслось? - Пап. - я делаю небольшую паузу. - Забери меня домой. Пойжалуста. - Сначала объясни мне что случилось. - отец пытается звучать твёрдо, но в голосе отчётливо слышно беспокойство и даже некий страх. - Просто. Забери. Меня. - прерывисто говорю я и начинаю всхлипывать громче прежнего. - Мы сотню раз обсуждали эту тему, Рейч.  - Но папа.... - Нет, Рейчел. - говорит он мягко, но эти слова острее любого кинжала ранят меня в самое сердце. Почему все как будто настроились против меня одной?! Сначала миссис Блэйк, потом мистер Смит и даже родной отец... Обида начинает перерастать в гнев. Ему тяжело взять домой свою единственную дочь?! Я уверена, дело не только в расстройстве после смерти мамы, но в чём-то ещё.... Чёрт! За что мне всё это?! - Ненавижу всех вас! - кричу я в трубку и со всей силы кидаю телефон на пол. Раздаётся сильный треск лопнувшего стекла, но мне уже всё равно. Как же я не хочу видеть отца, но после того как я нагрубила химичке и самому директору мне этого точно не избежать. Плевать, что кто-то увидит меня плачущей, с красным лицом и опухшими глазами. Плевать, что меня накажут. Плевать, что обо мне будут думать... Пора было уже уяснить один важный урок на всю жизнь, - никогда не доверять людям. Какие же они все подлые и мерзкие создания не способные к состраданию и не имеющие никаких моральных ценностей. Вот мама для меня всегда была примером доброго и понимающего человека. Хоть и умерла она когда мне было всего лишь 6 лет, но почему-то помню я её всегда радостной и улыбчивой, никогда не унывающей... А отец... До смерти матери он был совершенно другим, а сейчас, разговаривая с ним по телефону или приезжая домой на каникулах я, как будто, вижу другого человека. Прежний папа давно мёртв в моём сердце. А люди, чьё присутствие всегда поднимало мне настроение, к сожалению в трудный момент не рядом со мной. Люк дома, с отцом и скорее всего уже переживает вместе с ним. Лекси сидит на химии и слушает монотонную бубню миссис Блэйк. А я здесь, сижу в школьном  коридоре и зарывшись в портфель с головой-плачу.