I
12 февраля 2017 г. в 11:10
Поэт упал. Во тьме и глубине его сиявших раньше глаз
Потух огонь. Потух, как свечка, вспыхнул — и угас.
Минутный цокот стрелок на часах замедлил ход,
Все замерли. И пара человек, раскрывши рот,
Держа в руках бокалы с пенистым питьем,
Вдруг горестно воскликнули: «За что мы пьем?
За что? Поэт — теперь лежит, и рана на груди
Слилася с яркой дымкою заката;
Как красного плода нектар, как сок граната,
Дымясь, к ногам Мартынова струится в качестве пути
Его младая кровь, его утрата,
Его возможность взять слова назад и тихо, извинившись, отойти».