Курение убивает

"Курение убивает" гласит табличка на стене импровизированной школьной курилки. От самого учебного заведения она находится довольно далеко, но руководство все равно каким-то образом прознало, куда все таскаются на переменах. Не считая миллиона бесед в стиле "курение - это зло", все, что оно сделало дабы уберечь деточек от сигарет - это вот эта очень мотивирующая наклейка. На самом деле угроза дерьмовая, учитывая мировую тенденцию на шутки про смерть. Я уверена, парочка наших даже начали курить именно из-за того, что курение убивает. Самое смешное в табличке - прожжённые дыры от сигарет. Каждый бунтует как может: учителя наклейками против курения, ученики прожиганием наклеек против учителей. Я считаю это глупым и мелочным. А вот Сергей уверен, что тушить сигареты о просьбу не курить это самое большое бунтарство в мире. Даже думает начать прожигать легкие ради такого удовольствия. Он сидит на корточках в паре сантиметров от меня и разглагольствует на какую-то только ему известную тему. Кроме нас тут никого. Что не удивительно - середина учебного дня, у меня окно, у Сережи математика, которую он успешно просирает. А еще синяки под глазами размером с Техас и тонкая осенняя куртка гнилого зеленого цвета. Я думаю, что он опять мерзнет, а я опять не могу ему ничем помочь - вернемся в школу и его поймают, пойдем домой и его поймают, отдам ему вторую свою перчатку и моя рука сигаретой отвалится еще до того, как я докурю. Вообще, я мерзну тоже. Не было бы Сережи - вернулась бы в школу. Но он есть. А бросить его для меня равняется предательству себя. На кафе нет денег, идти до какого-нибудь супермаркета Сереже оказалось лень, поэтому, видимо, мы продолжаем мерзнуть. Ничего нового. - Слушай, - смеется вдруг он, выдергивая меня из моих замерзших мыслей. - Вот смотри, ты ведь ненавидишь весь этот суицидальный интернет-хайп? - Ну? - Зачем ты тогда себя убиваешь? Я картинно закатываю глаза. Во взглядах на этот "мем" мы не сходимся вообще - Сережа (что два года назад, что сейчас) за самоубийство всеми запястьями, будь то в шутку или серьезно. От самовыпила его, по его же словам, останавливаю только я, не терпящая даже упоминания суицида в моем присутствии (как и те же два года назад). - Почему ты, так сильно желающий сдохнуть, не куришь? - парирую я. Он лыбится. - Тут все просто. Если я начну - то ради смерти. Но если я буду курить, то только в компании тебя. Но ты будешь отказываться курить в компании меня, если я буду делать это ради смерти, потому что ты не любишь, когда я делаю что-то намекающее на суицид. А курить без тебя - ну какой в этом смысл? Я молчу. "Не любишь". Как просто и легко сказано. Я мира без него себе не представляю, и даже не хочу думать о том, что однажды он может добиться цели, потому что не представляю, что тогда делать мне. А он - "не любишь". Ненавижу. Не хочу. Не могу. Молча тушу сигарету о табличку. Обычно это делает за меня Сережа, так что таким образом я выражаю свою обиду. А он смеется. Ржет, мразь. И я успокаиваю себя только тем, что это пройдет. У него, у меня. Все пройдет. Все будет хорошо. - Как там Антон? - язвительно спрашивает Сергей, переводя тему. Антон - парень, с которым я переписываюсь в интернете. Он жутко не интересный мамкин философ, я общаюсь с ним только назло Сергею. Или себе. Там не понятно, кому в итоге хуже. Сегодня мне слишком холодно, чтобы доводить Сережу до ручки. - Никак. Он не писал мне со вчера. Это, конечно, ложь чистой воды. Антон пишет мне каждую секунду. Это я его игнорирую. Сережа делает удивленное лицо, прикрывая рот рукой. - Вот это да, он так умеет! Его голос звучит приглушенно из-за ладони, а мне вдруг неожиданно становится легче. - Как там Михаил? - совершенно спокойно спрашиваю я, хотя знаю, что ревную гораздо сильнее. - Михаил ничего, живет, - весело откликается Сережа. - Вчера слал мне свои стихи. Я бы прочитал тебе, но... - Не надо, - быстро и немного грубо прерываю я его, не успевая скрыть эмоции. - Ты ему сто процентов обещал, что никому не покажешь, так что не надо. - Ничего я ему не обещал. Наоборот, сказал, что буду каждому вслух зачитывать, потому что это гениальные произведения. Но на самом деле это ужасное говнище, и я просто не хочу тратить твое время на херь. Я молчу. Забота. Конечно. Заботой было бы, если бы ты послал Мишу на хуй. Но я молчу. Я вообще хороша в сокрытии своих истинных чувств и эмоций. Мне как бы плевать на Мишу. Мне как бы плевать даже на Сережу. Я даже на себя как бы положила большой железный болт. Мне здесь осталось пол года. Через пол года я уеду, напоминаю я себе. У Сережи должен остаться кто-то, с кем можно попиздеть, уверяю я себя. Говорю: - Да читай, что уж там. Он достает телефон и, картинно кашлянув, читает. (Я стараюсь игнорировать то, что диалог с Мишей у него открыт сразу) - Кошки мягкие, как подушки, я ужасно боюсь прослушки, ветер треплет длинные косы, ты выйдешь за меня в лютые морозы? Меня резко пробивает на дикий ржач, почти до слез. - Сережа! - в перерывах между приступами смеха умудряюсь вставить я. - Это твои стихи! Ну что, я не узнаю что ли твой слог? Он широко улыбается. - Окей, ладно, - ворчит, и теперь уже пару минут роется в телефоне. - Вот: "Я любил его, как солнечный закат падает за марку горизонта. Я убил б себя, но вот его рука хватает меня за одежонку" Меня одолевает еще один приступ смеха. - Это творчество! - закуриваю сигарету, комментируя этот бред. Думаю о том, как же мне будет не хватать этого пидора, когда я уеду. Где же еще я возьму человека, который будет утверждать мне, что "я не миленький!!!", при этом не вылезая из свитеров и маек с котиками? Резко подскочившее настроение падает снова. Мрачно выкидываю скуренную наполовину сигарету. - Пойдем, во дворе подождем. Сергей встает и идет чуть впереди, тыкаясь в телефон. Уверена, пишет Михаилу, насколько я впечатлена его произведением. Еще раз случайно натыкаюсь взглядом на учительскую табличку. Думаю, не от того они нас уберегают, не о том нас предупреждают. Вот как будто кто-то не знает, что курение убивает. Лучше бы написали, что любовь убивает сильнее.