***
Почему я опять не сплю? На самом деле, очень глупый вопрос. Как бы странно не прозвучало, но я не нуждаюсь во сне. Сон не приносит в мою жизнь ничего нового. Собственно, реальность тоже ко мне не благосклонна. Но, если по-честному, я стал так много курить, что иногда путаю сон с реальностью. И это чертовски приятное ощущение. Никаких границ. Ты словно завис между реальностью, сном и безумием. Но это вовсе не пугает, скорее наоборот: помогает забыться. Я знаю, что это чертовски неправильно, но мне так немного спокойнее. И даже комфортнее. Да, кстати, о зоне комфорта. Может я схожу с ума, а может Шерлок Холмс действительно меня преследует и не дает мне жить спокойно. Сначала я продолжал поиски камер по всей квартире и не буду врать, мне постоянно казалось, что я слышу голос Шерлока. Он всегда был рядом: комментировал каждое мое действие, даже зачастую помогал мне принимать правильные решения. И я даже начинал говорить с ним. Одно время это было, пожалуй, даже слегка забавно, но мои разговоры с Шерлоком дома никак не состыковывались с тем, что происходило в действительности: короткие сообщения от детектива, сухие ответы по телефону… Я даже предположил в один прекрасный момент, что у меня правда есть шизофрения. Сначала я думал, что это очередной спектакль, хорошо разыгранный детективом, но с другой стороны зачем ему это было нужно? Какой смысл Шерлоку сводить меня с ума? Слишком уж нелогично с его стороны, да и если поразмыслить совсем не в его стиле. Шерлок поклялся, дал последний обет и сказал, что будет защищать нас с Мэри до конца своей жизни… С Мэри… Только вот по его вине она и погибла. Да, я чертова сволочь и по-прежнему не могу ему простить смерть своей жены. В любом случае его комментарии теперь меня только раздражают. И именно тогда я начал скуриваться окончательно, чтобы хоть как-то спастись от назойливых реплик детектива. В общем да, это ещё одна весомая причина, по которой я выкуриваю по две-три пачки в день, игнорируя предупреждение Шерлока о том, что мое сердце и легкие уже прилично посажены. Да пошёл ты к чёрту, Шерлок Холмс, дай мне жить своей жизнью! Если честно, моя жизнь в последнее время похожа на недописанную книгу. Как будто у тебя есть вдохновение и есть что сказать, но в то же время ты совсем не можешь представить, чем закончится весь этот кошмар. Может и правда стоит написать книгу о своей собственной жизни?***
В эту ночь Ватсону совсем не хотелось даже абстрагироваться от реальности: сигареты не спасали, он безнадежно скуривался, а успокоительные влияли полностью противоположным образом — раздражали расшатанное сознание всё сильнее и сильнее. Последние реплики Шерлока окончательно добили его этой ночью: он сказал Джону, что нуждается в нем и…любит его? Самое главное, что Ватсон неосознанно ответил то же самое. Весь день перед этим Джона не покидал образ Шерлока в его собственной голове, что чертовски раздражало. «Прочь из моей головы.» Окончательно запутавшись в своих мыслях, в реальности и безумии, Джон принял решение попытаться лечь спать. Но этой ночью ему это не удалось, что было весьма ожидаемо. Только вот обстоятельства в этот раз были немного…другие.***
— Шерлок, твою мать, что ты творишь?! Все границы были нарушены: будто их и не было. Призрачные границы между безумием и реальностью — всё было напрочь стёрто, смыто, снесено. Сплошной туман. И не от табачного дыма, нет. Джон знал наверняка, что происходит, но не сопротивлялся давлению реальности, она подавила его, поглотила полностью. «Шерлок.» В голове было лишь одно имя. И это имя было сплошной темнотой, в которой Джон растворился раз и навсегда. Он был сверху, он должен был быть светом для Ватсона, но только не сейчас. Сейчас он завладел его разумом, его сознанием и его телом. Джон даже не пытался бороться с происходящим. Шерлок подавил его полностью. Они были близки, но в то же время Ватсон падал в очередную тёмную пропасть своего сознания. Это даже не сводило с ума, это было нормально и даже по-своему правильно. Это должно было случиться. Рано или поздно.***
Проснувшись утром, Джон был уверен, что всё, что произошло ночью — безумная реальность. Но как это, чёрт возьми, вообще возможно? В голове по-прежнему пульсировало одно имя, которое слегка рассеивало табачный дым, но убивало весь мир иллюзий, в котором Джон существовал последнее время. Правда или ложь? Мир или иллюзия? Что происходило на самом деле, а что являлось воплощением своей собственной фантазии? Джон был фатально потерян в своем созданном мире грёз. В его сознании осталось лишь имя, которое должно было либо спасти его и вытащить из бездны, либо уничтожить всю действительность напрочь. «Шерлок.»