Ты никогда не прочитаешь

Здравствуй, мой единственный читатель! Ты можешь и не знать меня в лицо... Но ты не по настышке знаешь – я мечтатель. И распахнул тебе своё я сердце. Я написать и пары строчек не могу порою... Порой просто я захлебываюсь в них... И вдруг, я будто бы ведомый судьбою Вывожу из под пера новый стих. И многое написано о людях. О тех, что рядом и о тех, что далеко. О их характере, пророчестве и судьбах. О том, как поднимались высоко. Я напишу о Пушкине сто строчек И Лермонтова вскользь не обойду! Поставлю миллионы точек И миллиарды запятых меж строк найду; И повторяет сердце с каждым разом тише: "Счастливые, увы, стихов не пишут". Но я пожалуй посмотрю повыше И освобожусь от не счастливых пут. Нет способа, как приручить поэта. Он с каждым разом будет снова улетать. Не жди потом его горячего привета И он тебе не будет отвечать! Не обижай поэта тонкую ты душу! Она прозрачна, словно в ручейке вода. Не приноси на стол ты жертвенную тушу. Она ему, ну просто, не нужна. Не позволяй поэту слёзы лить напрасно. Люби его и будь лишь им любим. Увидишь, как это прекрасно, Как он любимый будет не покалебим! Поэту не нужны пустые песни. Он сам тебе их сколько хочешь напоет! Он не полюбит тебя, хоть ты трести, Если не полюбишь на перед. Поэт душа прозрачная до жути, Поэтому его не видно в темноте. На солнце он блестит подобно ртути И слишком резко бьёт в глаза тебе. Не обижай поэта трепетное сердце. Оно чувствительней других в сто раз. Пусти его к своей открытой дверце. Ведь он не выставляет чувсва на показ.