Ведь так?

- Ты кто такой, черт возьми?! Вот такого поворота я точно не ожидал. Я - Джон Ватсон, военный врач в отставке, теперь должен стоять в этой пыльной комнатушке и выслушивать от конченого психа невесть что в свой адрес. Да, должен. Попросту потому, что мне больше негде жить. Все началось три месяца назад. Я вернулся с войны и Великое Британское Правительство предоставило мне скромную комнатушку на выезде из Лондона. Поначалу все было очень даже хорошо. В моем владении было уютно, тихо… в общем сносно. Денег, которые мне предоставило то же Великое Британское, вполне хватало на жизнь и помощь Гарри, моей старшей сестры, ну вообще не нужна была. Я даже потихоньку начал успокаиваться и надеяться на спокойную жизнь, хотя ночные кошмары и нога не всегда давали мне отдохнуть. В один прекрасный день мое мирное существование оборвалось фразой,- «Простите, что предупреждаю так поздно, но мы подселяем в вашу комнату соседа. Доброго утра.» и с этими словами зашел парень, подросток. Торчок, по-видимому. И мы стали жить вместе в одной комнате. Сначала он начал таскать мою еду, позже одежду. Последней каплей были деньги. Я вылетел из этого сарая как пробка от шампанского, оставив своего соседа с переломом руки и сильными ушибами по всему телу. Я шел куда глаза глядят и уже через час обнаружил себя на пороге моего родного университета. А ведь у меня так и не выдалось времени зайти сюда со времен возвращения. «А что я собственно здесь забыл? Все идет к тому, что мне надо переехать к Гарри.», подумал я и уже собирался за билетом, как меня на ходу остановил мой старый товарищ. - Джон? Джон Ватсон? - Эм… Да, это я. - Стэнфорд. Майк Стэнфорд. Помнишь, мы вместе учились? – он выглядел искренне удивленным и протянул руку для рукопожатия. - Да, извини. Здравствуй. – мы пожали друг-другу руки. Он начал очень широко улыбаться. - Да, я потолстел. - Да… - А ты по слухам ранен был. Что с тобой случилось? - Подстрелили – сказал я и взглядом указал на свою ногу. Майк понимающе взглянул на меня, немного замялся и спросил: - Может кофе? - Не откажусь И вот мы уже сидим на скамейке и попиваем американо… - Так ты еще в Барсе? – спросил я - Преподаю. Да, светлым юношам вроде нас прежних. Не выношу их. – мы засмеялись, - А ты планируешь в городе оставаться, пока не определишься? - В Лондоне на армейскую пенсию? - Ты нигде больше не уживешься. Тот Джон Ватсон, которого я… - Я не тот Джон Ватсон. - повисло неловкое молчание. И чертова нога снова заныла. - Может Гарри поможет? –Я неловко улыбнулся - Только этого и ждет. – он засмеялся. - Ну, не знаю… Сними квартирку с кем-нибудь в долю. - Да брось, кто меня вытерпит? - Да…Слушай… Ведь сегодня с утра у моего знакомого как раз освободилась комната. Цена приемлема и мешать никто не будет. - Да? И кто же это? - Вот, - он начал копошиться в своем портфеле, достал блокнот, вырвал из него лист с номером телефона и адресом, и протянул его мне. Я взял его и прочел адрес. - 221 В? Бейкер стрит? О какой приемлемой цене может идти речь? Это же самый… - и тут мою тираду перебил звонок мобильного. Звонить мне может только Гарри… Надо взять трубку. Я посмотрел на Майка, - прости, мне надо отойти, поговорить… - Та нет, нет, ничего. У меня как раз скоро лекция начинается. До скорого! – он улыбнулся на прощанье и побежал в Барс. А я тем временем взял трубку. Опять пьяный бред, ссора, невнятная речь, извинения и крики. Мы снова поругались. Теперь даже серьезнее чем обычно. Ладно, ничего мне не оставалось как поехать по новому адресу. Я приехал. Постучал… Входная дверь была не заперта. Я прошел в нее, поставил сумку со своими вещами у двери. Начал звать хозяев, но ко мне никто не вышел. Прислушавшись, я услышал шаги на втором этаже. Поднялся по ступенькам и обнаружил мужчину с черными как смола волосами метавшегося со стороны в сторону и руки держа при этом у подбородка в каком-то молитвенном жесте. Было видно, что незнакомец давно здесь живет, ибо, не смотря на вакханалию в комнате, он, не глядя под ноги, спокойно обходил каждую мелочь на полу. Он резко остановился, широко раскрыл глаза и начал кричать: - НУ ДА, КОНЕЧНО, ИДИОТ. КАКОЙ ЖЕ ОН ИДИОТ! – подбежав к ноутбуку он начал быстро что-то записывать в него. - Эм… Простите… - я прошел в глубь комнаты. - Нет! Стой, заткнись! – одной рукой он показал мне знак «стоп», а второй все так же непрерывно продолжал печатать. Я оцепенел. И стал внимательнее присматриваться к мужчине. О, его лицо покрывала щетина, а под глазами были огромные мешки. Вот, он перестал печатать, выдохнул, выпрямился, расправил плечи и все еще не глядя на меня спросил: - Ты кто такой, черт возьми? – Я – Джон Ватсон, друг Майка Стэнфорда. Он оторвал взгляд от ноутбука и посмотрел на меня. - Скрипку терпите? -Что, простите? - Я играю, когда думаю. Порой молчу по многу дней. Соседям по квартире лучше узнать друг о друге самое худшее. Чёртова нога снова заныла. Я сильнее оперся на трость. - Это Майк вам звонил по поводу меня? Тут кто-то зашел в комнату где мы прибывали. Это была пожилая женщина. - О, Миссис Хадсон, кофе, спасибо. – он забрал чашку из ее рук и пошел к очень потрепанному креслу. - Но, учтите, молодой человек, это было в последний раз. –сказала дама и теперь она посмотрела на меня. – Ой, Шерлок, ты сегодня и друга привел? - А нет, я не друг. Я пришел поговорить по поводу комнаты. – я посмотрел на… Шерлока? – она ведь еще свободна? Повисла неловкая тишина. Меня в открытую игнорировали. Он просто сел в кресло посреди всего своего хлама и как будто уснул с открытыми глазами. - Эм, простите. Вы еще здесь? – не унимался я. Что ж, армия научила меня быть очень терпеливым. Но это уж не в какие рамки. Я начал сердиться, сильнее сжал трость, сверлил его взглядом. И на секунду мне показалось, что среди всего этого хлама в комнате он выделялся своей величественностью. Как принц. Приехали. Вот прошло уже больше 5 минут, и я собрался уходить, как тут женщина прикоснулась к моей руке. Я уже и забыл про ее существование в этом помещении. - Простите, у него совсем отсутствуют манеры. Я – Миссис Хадсон, соседка напротив и владелица пекарни возле этой квартиры. А вы интересуетесь комнатой? - Ах, да. Я Джон. Джон Ватсон. Сегодня с утра мой друг дал мне этот адрес. - Ну конечно, у этого бездаря уже все деньги закончились. Ничего не делает целыми днями, только стены и портит! – она начала кричать и чрезмерно жестикулировать. - Миссис Хадсон, - очнулся от, казалось, вечного сна псих – хватит кричать и вздымать руками воздух. У вас, по-моему, были неотложные дела в пекарне. Хотя… - он посмотрел на свои часы – по времени уже можно предположить, что это может подождать. Женщина только испуганно ахнула и устремилась вниз по лестнице. Он встал, засунул руки в карманы своего халата руки и подошел ко мне. – А… Простите… Можно ваш телефон? Мой сигнал не ловит. - Чем вас сотовый не устраивает? -Предпочитаю СМСки. -Ладно, держите. – я протянул ему телефон, он забрал его и сразу начал что-то набирать на нем. - Афганистан или Ирак? - Что? - так, меня это потрясло еще больше чем вся та клоунада до этого. - Я спросил, где вы были в Афганистане или Ираке? - Я… Афганистан. Простите, как вы...? Вы сегодня беседовали с Майком? Он вернул мне телефон. - Есть две комнаты. Одна здесь прямо по коридору – он небрежно кинул рукой по направлению в комнату. – другая на следующем этаже. Выбирайте любую. - Ладно. - я замялся, потеребил телефон в руках – мне сказали… сказал Майк, что в квартире я буду жить один. - А, да. Так должно было быть с утра. Но, к сожалению, кое-что вышло из-под контроля, и я буду соседствовать с вами пока не найду способ как-то это исправить. – он натянуто улыбнулся и уже собирался пойти за свой ноутбук. - И все? – я остановил его этим вопросом и заставил вернуться к нашей беседе. Он недовольно выдохнул и обернулся с дикой усталостью на лице - Вы про что? - Только встретились и сразу будем жить вместе? - Что-то смущает? После моего горького опыта… Да, меня смущает! - Мы ведь ничего не знаем друг о друге. Даже имен друг друга. Он посмотрел мне прямо в глаза. - Я знаю вы воен.-врач, служивший в Афганистане. У вас есть брат, который заботиться о вас, но вы против его помощи потому, что он алкоголик. Видимо поэтому он недавно расстался с женой. Психотерапевт считает вашу хромату психосоматической. К сожалению, он прав. Я думаю этого на первых порах хватит, верно? – снова улыбка, разворот, ноут и полное поглощение своим занятием. А я стоял посреди комнаты остолбеневший. - Как это вообще возможно? -Кстати, имя – Шерлок Холмс – не отрываясь от своего занятия проговорил он - а теперь я думаю вам лучше поднять вашу сумку и расположиться в одной из спален. Я хотел уже и запротестовать, но выбирать не приходиться, верно? Я забрал свою сумку. Выбрал спальню повыше. Там был замок и бардака поменьше. На вопрос: «Куда мне девать все это чертово барахло?», Холмс пробормотал что-то невнятное. Моим решением было выбросить все, и пусть он катиться куда подальше. Уборка заняла у меня целый день, а расположение вещей весь вечер. Вот последняя рубашка на своем месте и… Сколько? Час ночи? Я на быструю руку заправил кровать (свежими?) простынями и лег спать. Но сон не шел. Я потянулся к своему телефону. Ну-ка интересно. Шерлок Холмс, да? Именно. Так, поиск. Воу, Википедия значит. И ты… ПИСАТЕЛЬ? Почему-то именно это вызвало у меня приступ смеха. Я не мог остановиться. Видимо, сказалась усталость. И что же он там написал? Детективы? Бестселлеры. Ну, это и объясняет его поведение. Творческая личность как-ни-как. А ну-ка почитаю его работы. Через пол часа глаза начали закрываться и, с улыбкой на губах, я отложил смартфон. Все равно он сказал, что будет моим соседом ненадолго.

Хотя это могло бы быть интересно, ведь так?