Меня убивает мысль, Что мы много чего упускаем, Ведь в нас столько добра и любви, А мы это на свалку бросаем.
Придирчивы мы к нашим близким, Слишком мало им дарим любви, И каким же мне кажется низким, То, как с близкими мы говорим.
Мы не знаем, что будет завтра, Завтра, может, вообще не наступит, В голове моей слышится мантра: Только мудрый себя переступит.
Как же много любви в твоём сердце, Как же много в нём скрытой тоски, Что прошла в открытую дверцу, Зыбучие сея пески.
Я так зла, что во мне мало силы, Быть открытой к любимым, родным, Потому что однажды твой милый Может стать вдруг ужасно больным.
Меня убивает мысль, Что мы слишком мало прощаем, Но в нас столько добра и любви, А мы этого не понимаем.