Что-то о чем-то

Эту игру он вел уже давно, Неизвестно, сколько длится оно, Да и, вправду, ему все равно, Это даже не слишком смешно. Люди — пешки на его доске, А жизнь — партия в его игре, Только и всего. Кто-то склонится в тоске над рюмкой, Кто-то напишет на смятом листке какую-то откровенность, Кто-то осядет в гнилом кабаке, жене предавая верность, Кто-то растянется на желтом песке, мертвенную храня бледность, Но все, как один, встанут, пойдут, Хоть трупы, хоть полуживые, Хоть мхом они порастут, Хоть небеса они созерцают чужие, Все, как один, воздадут Хвалу и мольбу, Проклятье и жертву, И ко столбу Повязаны будут. Пусть кошки скребут — Им шею свернут, Пусть люди зовут — Им приведут, А после ножом без жалости, Ничьи не прощая шалости, По глотке они проведут. Ты слышишь — марш? Запомни тот пейзаж. Все, во что веришь — фальшь, Они знают, Кому ты жизнь отдашь. Они знают, Какой вопрос задашь, И они наотмашь Даруют новую веру. Твой крик — в огне. Твой миг — во мгле, А они в тишине, Молят, чтоб ты Был услышан.