Прозрачный
2 января 2017 г. в 22:19
Нет, Бессонница, нет, о Смерть моя,
я тебя всё ещё люблю.
Ночь рождается остро звёздная –
тучи звёзды с небес плюют.
Веки кажутся тонким кружевом;
не глаза – воспалённый мел.
Я в футболке; сижу, простуженный,
а вокруг сотни спящих тел.
Вы, наверно, меня не знаете...
Я могу написать себя:
воронёнок с глазами карими,
только перья в снегах блестят;
на губах – лишь сухие трещины,
на руках – лишь сухая кровь.
Я в футболке; сижу, развенчанный
[вы ведь поняли смысл слов?].
Я сливаюсь с бегущим поездом,
с фонарями, с карандашом...
Ослеплённый ночными грозами,
я сегодня
себя
нашёл.