Финальный выстрел

Я уже готов проклинать этот день за одну лишь мелочь - этот дурацкий гул в моей голове. Не знаю, кто решил устроить в моём мозгу целый, мать его, аэропорт, но если выясню - убью его на месте. Ладно, с этим я погорячился. Особенно учитывая то, что у меня остался лишь один патрон. Мне не комфортно хотя бы потому, что я всем своим естеством осознаю, как должен сейчас орать и визжать от страха. Но я не ощущаю ничего. Мне плевать, кто идёт ко мне, что я делаю, зачем делаю. Я просто стою здесь и целюсь в единственное нечто, что медленно сближается со мной. Лишь неприятно скользящая в ладони рукоять пистолета связывает меня с реальностью. Вдох. Выдох. Я делал это сотню, тысячи раз. Что может пойти не так в этот?.. Ну, например, всё может пойти не так из-за одного патрона. Ствол держится ровно, словно зажатый в тисках, и это внушает мне определенную толику уверенности. А то самое нечто передо мной всё разрастается и приближается, усиливая гам в голове. Ну не-ет, я уже видел такие трюки, и в этот раз я тоже не провалюсь. Надо просто нажать на спусковой крючок - и пуля всё сделает за меня. В который раз. Кстати, а какой у меня там калибр? "Парабеллум" или APC? Вообще, мне больше по душе 9х19, но сейчас я готов хоть из S&W пальнуть... Хотя о чём я вообще сейчас думаю?! Вот она, мишень, прямо передо мной. Стреляй и радуйся результату, а не размышляй о начинке в магазине! Никаких тебе эмоций, проблем, переживаний, разочарований... А, ну да, у меня же только один патрон. Не особо разгуляешься... И всё же, что-то не так. Я не понимаю что, но это цепкое чувство нагло рвёт мне сознание, пытаясь пробраться прямиком в душу. Может, и нет вовсе этого "единственного" патрона? Вдруг это обманка, на которую я повёлся, как последний дурак? Я деревянной рукой пытаюсь вытащить магазин из моего верного USP, ни на миллиметр не смещая в сторону линию огня. Пусть эта скотина постоит и потерпит, пока господин главный экзекутор приготовится к исполнению приговора! Та-ак... Да, один есть. "Парабеллум", это хорошо. Он тише, чем сорок пятый калибр. А голова-то сильно болит, если стрельнет громко - барабанные перепонки пук! И всё. Нет барабанных перепонок. И как же я жить-то буду? Ладно, жизнь жизнью, а эта зараза впереди меня идёт и идёт, как локомотив. Но бояться мне нечего. Собственно, я сейчас в самом удачном для меня положении. У кого пистолет? У меня пистолет. У кого один патрон? У меня один патрон. Ну вот и всё. Я выстрелю - он падёт. Я вытягиваю руку ещё сильнее вперёд, словно от этого что-то зависит. Нет, не зависит. Всё держится лишь на том, как я попаду в моего противника. А от того, каким образом я протяну руку ничего не значит. Тьма поглощает всё большее и большее пространство, и я чувствую, как мне украдкой заползает за шиворот животный страх. Но я не поддамся, нет, не сейчас! Не сейчас! Я должен выстрелить, я должен! И я выстрелю. Выстрелю. Пистолет лежит в руке так, как всегда. Так, как всегда он лежит. Да, так всегда было. Всегда. И в этот раз не будет иначе. Я не буду что-либо менять, всё останется так, как было. Я справлюсь, я смогу, я сделаю это. Просто. Нажму. На. Гребаный. Спуск. Я улыбаюсь, понимая, что победа в любом случае за мной... Оно идёт, идёт, а незримые кузнецы продолжают наполнять мою голову звуками, дробящими разум. Удар за ударом они выбивают из моего тела жизнь. Но я не буду бездействовать. Холодный ствол упирается мне в висок, а палец пляшет на спусковом крючке. Согнутая рука начинает затекать и покалывать. Я делал это много, много раз, и в этот раз ничего не может пойти иначе. Пока оно идет впереди, я просто выстрелю, как стрелял до этого. Как я всегда стрелял. Будто я имею право не выстрелить! Пусть оно будет наслаждаться моим трупом, а не моей душой! Я её сам высвобожу!.. Стоп, мне кажется, или оно... Улыбается? Улыбается в ответ моей ухмылке? Ну да, давай, радуйся. У меня один патрон, и я его использую прямо по назначению. Я всегда знал, что так всё кончится, я был к этому готов. Так что меня своим оскалом не возьмёшь. Рука уже будто закаменевшая. Ну, всё. Выстрел. Выстрел. Где же выстрел?! Нет выстрела. Спуск настолько тугой, что я даже это сделать не в состоянии. Теперь понятно, что не так, теперь ясна причина моей нервозности. Я не могу выстрелить вовсе! А я думал, что всё хорошо, что всё на мази! Нет! Как в воду глядел! Финита ля комедия, называется! Если я не выстрелю - что со мной будет?! Оно меня... Ладно, стоп, не надо паниковать... Как меня учили? Надо взвести курок. Всё просто. Курок. Да, курок, "взведешь курок - пальнешь ты в срок". Всё под контролем. Я стараюсь большим пальцем нащупать тот мелкий бугорок на теле моего пистолета, чтобы одним легким движением облегчить мой путь в никуда. Пусть господин главный экзекутор передо мной подождёт, пока приговорённый произнесёт молитву Богу!.. Где же, где же курок? Вот он. Холод пронзает палец тысячью стрел, но я с силой давлю на шершавую поверхность. Сквозь шум в моей голове раздается едкий щелчок, кислотой капающий на моё сознание. Кап, и вот я будто физически ощущаю дыру в своём черепе. Страх подбирается ближе. Ближе. Уже готов накрыть голову непроницаемым колпаком, отрезая путь к кислороду... Что я делаю?! Почему я делаю это?! Я должен выстрелить! Куда?! В него! И я целюсь "в него". Мороз бежит по лицу от места прикосновения дула моего USP. Парабеллум... В честь чего он был назван? В честь латинской пословицы "хочешь мира - готовься к войне"? Я же знаю её, знаю её... Ладно, вспомню потом, сейчас я должен выстрелить. Один патрон, один патрон - я должен его потратить. Голова трещит по швам, оно приближается, но я готов его принять. Рука натянута, как струна, и смотрит ровно в сторону противника. Выстрел - готов. Выстрел - готов. Старая истина, которой придерживался я все эти года. Осталось не осрамить её в этот ответственный момент... Он у меня на мушке, ничто не пойдет как-то иначе. Я слишком долго жду, я должен стрелять, я должен сделать это! Я взвёл курок, я готов! Но каково это - лишать жизни человека?.. Почему я задаю такие тупые вопросы именно сейчас, если я вполне прекрасно осознаю, что это такое?! В порыве гнева рука дергается, оставляя на виске ссадину, но я, беззвучно чертыхаясь, возвращаю её на место. От такой манипуляции у меня усиленно стонет мозг, требующий разрядки, а от "бреши в черепе" начинает расползаться тонкая паутинка трещин нестерпимой агонии. Я её дам, буквально нажать на спуск - и полный "релакс". Нирвана. Мушка перед моими глазами начинает ходить ходуном, упуская из виду фигуру, и я понимаю, что ещё немного - и я упаду в бездну. Бездну этого проклятого Нечто. Не раздастся последний хлопок моего пистолета. Может, оно и к лучшему? Учитывая то, как у меня ломит голову... Нет, я должен это сделать! И раз в прицеле сейчас именно Оно, я выстрелю именно в Него! Я тыкаю пистолетом вперёд, будто хочу остановить Нечто этим жалким действом, и ощущаю болезненный толчок в висок. Стоп, что?! Я же целюсь в Него! Соберись, соберись... Ты выстрелишь в него, никак иначе. Только в Него, не в себя. В себя, не в Него. Выстрели. Выстрели. Выстрели. Выстрели. Курок взведён, палец начинает медленно вдавливать спуск в рукоять. На месте моей руки будто выросло две другие. Пистолет у головы, пистолет впереди. Два патрона? Два выстрела? Нет, только один, только один истинный, и я смогу сделать правильный выбор! Оно везде, Оно чувствует мой страх, Оно сейчас поглотит меня, но я не дамся без боя! Я НЕ ДАМСЯ БЕЗ БОЯ, СЛЫШИШЬ?! Моё лицо перекашивает в глухом смехе, раздирающем глотку, и я чувствую, как оно повторяет мои движения точь-в-точь. Мою черепную коробку распирает изнутри и рвёт на куски. Я больше этого не выдержу. Конец тебе, гнида. Конец тебе... Выстрел.