Менестрель

...прости же мне зло, которое я не сделал, словно не ты меня обрекал на чудо. Меня незнакомец своим закрывал же телом, у незнакомца ни имени, ни приюта, ни старого друга, ни пальца на правой кисти, как у тебя, но я равнодушен к басням. Рассудок справляется - черт с ней, с душой: очистить я не смогу её сотней подобных казней, прости мне и это. Оставшееся - не тайна. Я не просил, не взращивал и не жаждал. Давился? Да, было. Оно пробивалось рядом с ямкой у горла, грозя обернуться адом, и грызло, тянуло. Порой мне казалось черным желтое солнце, чей свет тебя не тревожит - а он полыхал по-над правым твоим плечом, - но тень раньше солнца гнездовье сплела под кожей, другими словами, я верил. Ревмя. Напрасно. Лекарь не в счет - к нему обращаться поздно, от глупости мир не создал еще лекарства. Мой незнакомец спасал меня из серьезных, безвыходных смут: мне ль видеть в таком угрозу? В чем я виновен, защитник с лицом убийцы? Прости, что, прощаясь, тебе задаю вопрос.

За cим остаюсь. P. S. Veni et vici.