Его Кофе

«Дорогая Коферна! Сие стихотворение я решил посвятить вам перед собственной смертью. Надеюсь, вы его сможете прочесть там, наверху… Будто вы зеницу ока, Свои волосы хранили. Себя вы научили Острых ножниц, как осока, Избегать. Прятали локоны свои вы Под старой шляпкой, Говорили, голова озябла Под солнцем июльской жары. Я любил кофе пить, Вы любили за мною чашки мыть. Пусть вы были моей рабою, Да наполнили вы сердце моё тоскою. Я полюбил вас, да, Я признаю свою ошибку. Вы, моё сердце заведя, Навсегда покинули меня. Вы любили праздники, Я же тишину. Какой же были вы проказницей, Все пускали на вас свою слюну. Энергичны же вы были, Будто чашка кофе, Не сидели вы на месте, перед глазом моим плыли, И держать вас нужно было в рукавицах во ежовых. Но пили вы всегда По утрам лишь чай. Думали, что пьёте вы чай под названьем „Ерунда“, А я вам лишь мешал цейлонский чай. А улыбки ваши, Как солнце В прериях во наших, Как дневной свет в оконце! Как тяжко в начале было мне… Я не мог во всей стране Найти девушку, как вы: Вы умны, счастливы и красивы. Хоть и вашей кожи цвет Отличался от моей, Я влюбился в вас, подбив свой авторитет. Я хотел водить вас среди морей, Показать на свете всё, Что видел сам: Океанов, гор, мысов… Я был готов давать отпор холодам, Смеющим мешать вам. Вы ушли, не попрощавшись, Я отпустил вас, так и не признавшись. Вас убил жестоко мой отец, Он ведь знал, что люблю я вас… Он вашу душу осудил, словно жрец. Вы сказали ему дерзость, и ровно через час Не стало вас — моей любимой, Так мне необходимой… Мы отличались… Я — плантатор, Вы — раба, души моей оратор… Вы понимали меня лучше, Чем я сам себя. Но настал день тот злополучен, И убили вас. Истребя В себе все чувства, Я стою над вашею могилой, Что выглядит, как произведение искусства. Сколько лет прошло, а не могу я распрощаться с моей милой, Душой любимой и родной. Я больше не любил, я просто не смогу. Я думал, что сам себе солгу, Что найду другую, более доступную, чем вы — Предел моей мечты. Но как я ошибался, я обманывал себя. Я не полюблю другую, будет мне чужой. Чужой проблемой, чужой мечтой… Не разделяли вы и чувств моих, А может, вы молчали? Боялись чувств своих? Но… Вы за день до меня сами и поцеловали. Я чую, скоро я покину этот мир, Отправлюсь к вам… Сама того не подозревая, вы Стали мне, как сувенир… Вы — мой Кофе. Я — ваш Чай. Люблю вас, Ваш плантатор Чайлд Цейлонский Второй.» Плантатор отложил перо в сторону и прилёг рядом с могилой возлюбленный. Спустя час он заснул. Заснул мёртвым, безжизненным сном навеки…