***
Всем привет, меня зовут Олеся. Каждую ночь мне снится один и тот же сон: кладбище, его могила, свидетельство о смерти и иногда похороны. Это психологическая травма, которая называется ПТСР (посттравматическое стрессовое расстройство). Сегодня я опять видела кладбище. Delete. Я хочу стереть это из своей памяти. На самом деле я нигде не была и ничего не видела. В груди теплится крохотная надежда на то, что ОН жив, но подобное длится недолго. Мне наплевать на собственное тело и здоровье. Заболею, поранюсь - наплевать. Не посплю трое суток, не поем неделю - подобное в порядке вещей. Умру раньше или позже – это меня не волнует. Единственное, что заставляет меня идти вперёд, так это то, что здесь, в реальности, меня многие любят. А еще добе не хотел бы подобного исхода. На улице -5 градусов. Я надеваю летние чёрные джинсы и тёмно-синюю рубашку с рукавами в три четверти, обуваю сапоги и наверх лёгкую куртку. Даже не застёгиваюсь. В наушниках музыка на максимуме, в голове пустота. Сегодня я опять напьюсь. Кофейня как всегда встречает меня запахом свежезаваренного кофе и лёгкой свежести. Тихая ненавязчивая музыка добавляет атмосфере уюта. Кажется, что, зайдя сюда, я будто попала в другой мир, мир, где нет никаких проблем. Есть только кофе, добродушные бариста и несколько тихо переговаривающихся людей. — Здравствуйте. Триппло* и классический раф*, пожалуйста, — делаю свой привычный заказ, протирая очки. Из-за резкой смены температуры они запотели, поэтому приходилось каждый раз приводить их в начальный вид. — Здравствуйте. Вам с крышками или без? — спрашивает бариста. Я хожу в эту кофейню уже долгое время, но его я вижу в первый раз. Наверное, он ещё не знает, что я всегда остаюсь в помещении, чтобы спокойно поразмыслить о своём. Вру, не всегда. Иногда я сразу забираю кофе и ухожу по делам, предварительно поблагодарив бариста за столь превосходный напиток. — Нет, спасибо. Я здесь посижу, — улыбаясь, отвечаю ему. Он, наверное, озадачен, ведь я заказала два напитка, хотя нахожусь здесь одна. Ну ничего, скоро поймёт. Люблю смотреть за процессом приготовления кофе. Это так завораживает. И запах, от которого я схожу с ума. Через три минуты мне вручают два картонных стаканчика с ароматным кофе. Я сажусь за свободный небольшой диванчик, кладу чашку рафа вперёд, будто со мной сидит он, а сама начинаю спокойно пить эспрессо, полностью растворяясь в музыке. Он отрезвляет: такой сладкий и одновременно горький. Люблю его за это. Мне нравится этот бариста, у него получился шикарный эспрессо. Ощущаю на себе долгий взгляд. Ха, ну конечно же: триппло - не женский напиток. Его обычно заказывают мужчины, женщины же предпочитают что-то вроде мокко, латте или капучино. Да. Меланхолия, мечты и влюблённость. А я? Я заказываю эспрессо и ристретто. Жизнь и смерть. Всё элементарно просто. А ещё я очень бледная и у меня сильно заметны чёрно-фиолетовые синяки под глазами. Когда я в очках, этого, конечно, не видно, но когда я их снимаю... Триппло давно выпит, раф остался нетронутым. Я ненавижу сладкий кофе. Это как иллюзия приторно-хорошего мира. Но иногда его нужно пить, чтобы хоть как-то отвлечься от горечи реальности. Сегодня 25-ое число, поэтому я и заказала в дополнение к эспрессо классический раф. Ведь он любил сладкий кофе. Ради него я готова на жертвы, поэтому, не медля, выпила сладкую холодную жидкость, тут же скривившись. Сладко. Слишком сладко. Гадость. Как её пьют люди? — Сделайте ещё один триппло, пожалуйста, — мой голос звучит хрипло. Наверное, простудилась из-за своей халатности. Хотя, это было вполне предсказуемо. — Вы точно уверены, что хотите ещё выпить? Это будет уже седьмая порция эспрессо. Вам может стать плохо, — обеспокоенно спросил парень, нажимая на кнопку размола зёрен. — Да, я уверена. Со мной будет всё нормально. Моя улыбка была похожа на недавно выпитый раф. Такая же приторно-сладкая. Такая же фальшивая. Бариста ничего не сказал, просто протянул мне чашку с триппло и пирожное. На мой немой вопрос он махнул рукой, сказав, что это за счёт заведения. Я кивнула в знак благодарности, накинула на себя куртку и заплатила за кофе. — Спасибо за вкусный кофе. Я ещё приду сюда. Здесь я постоянный клиент, — улыбаясь, благодарю его, забирая сдачу. — Я Вас вспомнил! Вы приходите сюда каждый день и заказываете эспрессо! Да, точно! Невысокая девушка в очках, пьющая только крепкий кофе! Я немного обескуражена этой новостью. Неужели я такая знаменитость в этой кофейне, что даже новенький меня знает? Забавно. — Да, это я. Ещё раз спасибо за кофе. Я пойду, до свидания. — Хорошего дня! — кричит вслед бариста, но я его уже не слышу, включая на полную громкость музыку. Опять. Интересно, почему не было Насти? Она на курсах? Мы с ней могли поговорить о мелочах. Никогда бы и не подумала, что в этой кофейне будет парень-бариста. Ладно. Привыкну к этой мысли. До дома я дошла за полчаса. Кашляя, как туберкулёзник со стажем, я пошла умываться. Нет, ну точно заболела. Не люблю я это состояние. Тогда я сильно сонливая, но, когда засыпаю, мне опять снится кошмар. Я нуждаюсь в тебе... Ладно. Может быть, мне сейчас повезёт и ничего не приснится. Не снимая одежды, я кутаюсь в одеяло и чуть ли не сразу засыпаю.***
Вроде апрель, так почему такой сильный ливень? Ладно, всё равно люблю дождь. Только вот ветер немного мешает: букет белых лилий может повредиться. На самом деле я не чувствую холода. Напрягает только прилипшая к телу рубашка. Сейчас я нахожусь на одном из московских кладбищ. Тяжело в таком огромном месте найти одну-единственную могилу. Я брожу здесь уже час. Нет, всё-таки нашла. Я люблю три вещи: дождь, который сейчас идёт, кофе, который скоро себе сварю, и человека, чья фотография размещена на шикарном надгробии. Только если первые два пункта я могу заполучить в любой момент (почти), то третьего, самого дорогого, я больше никогда не увижу...