мертвый металл

. . . Когда-то давно жил-был мальчик. Он рос добрым, дружелюбным, приветливым. Шло время, мальчик взрослел и постепенно превращался в красивого молодого мужчину. Как подобает, вскоре он женился. С женой все у них было хорошо. Только одно омрачало их брак. У них не было детей. Снова время неумолимо бежало вперед. Супруги стали часто ссориться из-за всяких пустяков. Жена сильно переживала из-за этого и после очередного скандала убежала в лес. Опомнившись, мужчина ринулся искать ее. Долгое время он бродил по окрестностям, звал жену, но тщетно . . . Я шел как под гипнозом, держа морщинистую руку Стирателя. Я не боялся смерти. Я не боялся неизвестности. Мне было всё равно. Я перестал ощущать тело. Прекратилась боль от легкой наркотической ломки. Стало легче. Всё кончено. Я мёртв. . . .Тело вскоре нашли местные рыбаки. Мужчина долго не мог простить себе этого. Он винил себя, думал, что жизнь потеряла всякий смысл без любимой. Пока не встретил Её. Она не была похожа на покойницу ни внешностью, ни характером. Но что-то влекло мужчину к ней. Вскоре они поженились. Но не было того счастья, которое мужчина испытывал к первой жене. Он утратил способность любить . . . В каждой фразе я узнавал себя. Свою историю. Свою жизнь. Да, я всегда любил Вика. Любил лишь его улыбку, лишь его глаза, лишь его прикосновения. Может, он и не хотел называть это любовью, но я знал, что это именно она. И да, я действительно не мог простить себе его смерть. С Эром всё было по другому. Он любил меня, но я...да, меня влекло к нему, я хотел быть с ним. Но не так, как с Виком. Эром я пытался заполнить пустоту, которая поселилась в сердце со смертью Шталя. Тем не менее, я был рад встретить Стирателя, проводника в иной мир, на его руках. В его объятиях. Его умирающим смыслом жизни.