Мистер Нидгард

Как и всю неделю, я сидел у себя дома в гостиной и пил кофе. Да, кофеин был вреден, но… Эта дрянь помогала мне стоять на ногах и не спать. Я не собирался спать. Боялся, будто усну и уже не проснусь… Старый кретин. Так или иначе, я пил это. И всем было всё равно на это. Внезапно зазвонил телефон. Я вытащил его из кармана и, нажав зелёную кнопку, приложил телефон динамиком к уху: «Слушаю». «Фридрих! — Раздался до боли знакомый голос. — Как поживается, дружище?» — Плохо. Ты сам знаешь. — Хе-хе, это так. Так вот, Фридрих, у нас труп. Возможно криминал. — По коням? — Плохая шутка, Фридрих, больше не смотри российские телесериалы про полицейских. Это плохо влияет на тебя. — Может быть, может быть… Где жмурик? — На пересечении Эйнус-стрит и Аллеи Негодования. — Выезжаю. Я уже выходил из дома в традиционном деловом костюме. Почему бы и нет? Я подошёл к своему Chevrolet Camaro II и сел в него. Заведя двигатель путём прокрутки ключей в замке зажигания, я поехал в указанное место. Спустя час я уже осматривал труп. Иан был рядом. — Что-нибудь понятно, мистер Нидгард? — Парню заехали дубинкой по голове. Судя по вмятинам, дубинка была алюминиевая. — А ещё что? — Ещё на трупе видны следы удушья. Если снять с него отпечатки и поплясать с бубном, то можно узнать, кто убил его. — НИЧЕГО СЕБЕ! Тот факт, что убийца парня был почти найден за несколько минут, удивлял и меня. Серьёзно, когда у меня такое случалось? Правильно, никогда. Я любил свою работу так же, как и свою же тёщу. А она была далеко не хорошей женщиной. Итак, я поехал обратно домой. Спустя ЕЩЁ ОДИН ГРЁБАНЫЙ ЧАС. Я приехал домой, заехал в гараж, заглушил машину и, зайдя в дом, лёг на диван в гостиной и начал потихоньку засыпать. Кровь падших ангелов…