Часть 1
18 сентября 2016 г. в 19:46
Иду, как тень, я по чужим страницам,
Ища изъяны, сам с собой в борьбе,
Наивно думая, что каждый ЙА стремится
Хоть что-нибудь да изменить в себе.
А разум холоден, подобно снегопаду,
И в душах может только сеять лёд.
Не будет в шутках он плясать весь до упаду,
А просто тихо скажет: «Ты, что, идиот?»
Всё тыча на ошибки, их сам не совершаешь,
Но только на бумаге сам - немой:
Лишь пустота внутри, и что писать — не знаешь,
Хоть хочешь это делать. Боже мой!
Кто бетой быть привык, те знают,
Что нужно текст под микроскопом брать.
А всю картину редко замечают,
И что в душе у автора… Плевать?
Примечания:
...и с каждым четверостишьем поэтическое мастерство скатывается всё ниже и ниже))