Одиночество и ожоги

Если сотню раз прижиматься щекой к ладони. На сто первый сей жест превратиться в одну привычку. И тогда все станет холодно и обычно. Словно кто-то вместо кнопочки чиркнул спичкой, и твоя любовь оказалась в глубокой коме. Осторожно касается полузаживших шрамов, и осеннею ночью дыханием греет руки. Словно нету и не было памяти и разлуки, в деловитой веселости прячется боль и скука. Но выходит, что ты возвращаешься слишком рано. Или может быть слишком поздно… Предзимний вечер ты опять проводишь на краю у своей постели. В пустоте одиночества ругань и вой метели. Тебе все эти звуки до смерти надоели. Ты опять для себя и ветров зажигаешь свечи. Ночь — работа, день — сон. Предсказуемо и знакомо. Только хочется очень в последние пару будней, вдруг узнать, почему так загадочно-просто людям, выходить рано утром, не зная, что завтра будет, каждый раз возвращаясь под крышу родного дома. Боль холодною плетью ласкает и треплет кожу, по ожогам и шрамам течет, разливаясь кровью. Кто сказал, что не-смерть никому ничего не стоит, тот не пробовал жить, подчиняясь ее условьям. Но ты все еще веришь, что Жизни любовь дороже.