история

прохлада. тихий шелест. этот час разделит на неровные квадраты пустой ненужной лирики и нас. передо мной - заученные даты, тот длинный, неоконченный рассказ, что предстоит еще узнать когда-то. кто там, в тысячелетиях эры до, в туманных начертаниях пророков боролся и всходил затем на трон, терпел часы на каменной Голгофе, сносил главы бесчисленных врагов, дань отдавая прожитой эпохе? не помню. смыто все. остались лишь какие-то отдельные фрагменты восстания, реформы, смерти. лиц, что в вечности оставили моменты безудержных страстей и жизни крик, который на страницах отпечатан. «Что делает Историю? — Тела» - цинично утверждал Иосиф Бродский. фраза из удивительных цитат, двуликий смысл которых прежде бросит вас в пропасть размышлений, затем, улыбчиво раскланиваясь, просит: «Ты извини, но разбирай сама». Разобралась. И полностью согласна.