Алая искра

      Представьте себе огромное маковое поле...       Колышимое ветром алое море с желтыми искрами цветочных сердцевин. Где-то там спит закованный в сталь чешуи гигант. Бока его, словно бы сотканные из мириад кровавых слез, мерно вздымаются, опадают в такт волнам цветочного океана. Там, где лепестков коснулся его едкий сернистый выдох, маки склонили свои почерневшие головы в смиренно покаянном поклоне.       Меж складок костистых выступов вспыхнули яркие искры. Глаза подобны потрескавшимся кусочкам янтаря. Достаточно будет одного мгновенья, чтобы навеки застыть в золотистой смоле его взора, подобно маленькой букашке, плененной во времени слезами древних сосен-гигантов.       Он весь содрогается от складчатых ноздрей до кончика хвоста с костистыми наростами, походящими формой на смертоносный протазан. Медленно, с поистине кошачьей грацией он потягивается, прочерчивает глубокие борозды, саблями когтей обагряя их соком несчастных цветов. Поле кроет тень от кожистого холста его крыльев. Это тончайший пергамент испещренный сетью живительных сосудистых речек.       Мощный тяжелый взмах...       Маки ему салютуют ворохом сорванных ветром лепестков.       Подобно искре забытых времен он взлетает...       Король.