Мечта...

Смотрю на часы. Ровно полночь. Сейчас бы лечь спать, не нет… Вместо этого я сажусь за стол и включаю ноутбук. Почему? Для чего? Нет, не чтобы посидеть в социальных сетях, а для того, чтобы написать главу. Все просто. Мне двадцать, я фикрайтер. Кто-то скажет: «Брось ты все и иди спать! Надо беречь себя!» Но нет. Читатели превыше всего. А особенно теперь… В голове уже тысяча идей для продолжения своей новой работы, я выбираю одну и начинаю писать. Пальцы скользят по клавиатуре, я забываюсь в этом, отвлекаюсь от ненужных мыслей, реализую себя. Мозг отключается, я не замечаю ничего вокруг. Есть только я и поток мыслей. Пальцы быстро строчат. Строки сами одна за одной приходят в мою голову, я совершенно забываю о том, что хотела писать. Пишу то, что приходит здесь и сейчас. Вот, героиня стоит на краю крыши, ее пытаются столкнуть. А ведь этого быть не должно… Но я не стираю текст, я развиваю мысль и продолжаю писать слово за словом, предложение за предложением, строку за строкой, абзац за абзацем. Так и рождаются главы. Вдохновение уносит меня на крыльях куда-то далеко, в другой мир. Я поднимаю глаза вверх, натыкаюсь глазами на портрет, который сделала сама и нахожу в нем что-то новое, неизведанное. Любовь творит чудеса. Просто образ, картинка, человек, по которому сходят с ума миллионы. И я не исключение. Но это не простое помешательство, нет. Это что-то другое, а точнее любовь. Я понимаю, что все это глупо, но ничего поделать с собой не могу. Чертовски манящие глаза, завораживающие черты лица, гипноз от его жестов, взглядов. Кажется, что я сошла с ума, но нет… Врачи говорят, что со мной все в порядке. Уже хочется выключить ноутбук, закрыть крышку, лечь в кровать и листать его фото в галерее. Опять по-глупому желать ему спокойной ночи, представлять нашу жизнь с ним, представлять наше знакомство. А все почему? Да потому что он заметил меня. Заметил из миллионов. Да, я не одна такая счастливица, но для меня это слишком. Кажется, что в моем возрасте такой глупой любви быть не должно, но ничего с собой поделать не могу. Каждое утро и вечер один и тот же ритуал. Я подхожу к плакату, пытаюсь всмотреться в его глаза, пытаюсь понять его, представляю его объятия, и мне становится тепло. Но нет… Вместо того, чтобы выключать ноутбук, я создаю новый файл в Word и начинаю писать. Пальцы со скоростью света скользят по клавиатуре. Я впервые решилась напечатать свои мысли. Вот, я представляю наше знакомство. Он просто восхитился моей работой, я сделала очередную. И пошло, поехало. Знакомство, первая встреча. Я испытываю все эмоции, которые могла бы испытать. Восхищение, восторг, какой-то неведомый страх и, конечно, безграничную любовь. Вот он пригласил меня в кафе, завязалось наше общение, мы стали хорошими друзьями. Да, просто друзьями, ведь наша история не должна быть обычной, она должна быть совершенно другой, не такой как у кого-либо. Она должна быть уникальной, со своей историей. Мы просто друзья, но я люблю его далеко не как друга. Он для меня больше жизни, но у него появляется девушка. Это разбивает мне сердце на мелкие кусочки, но ведь не могу возразить. Мы просто друзья, ничего больше. Каждый раз мелкие осколки разрывают грудь, когда говорим о ней. Я уже почти свыклась с мыслью о том, что нам никогда в жизни не быть вместе, но вдруг неожиданный звонок посреди ночи. Я, конечно, не могу не ответить. В трубке взволнованный и злой голос, он просит о встрече. Я, конечно, не могу ему отказать и мчусь в назначенное время. Мы встречаемся на улице, костяшки на пальцах парня разбиты, он взвинчен. Пытаюсь узнать, что произошло. Он рассказывает мне об измене девушки. В глубине души лично хочется пойти и убить ее. Как она могла променять такого парня на кого-то другого. Уже чуть ли не срываюсь с места, но слышу фразу, которая останавливает меня. «А ведь я стал встречаться с ней только, чтобы ты приревновала…» Меня прошибает током, понимаю, что у меня есть шанс. Я пытаюсь собраться и сказать ему о своих чувствах, но мне не хватает слов, голос резко пропал, я просто стою и глотаю ртом воздух. Он понял меня даже так, прочитал по губам. Подошел ко мне и крепко обнял, сказав, что больше не отпустит никогда. На улице вьюга, но мне тепло. Тепло от его теплоты, от ощущения его рядом. Я отрываю свой взгляд от ноутбука и понимаю, что плачу, ведь этому никогда не сбыться. В который раз пробегаюсь глазами по тексту. Понимаю, что не смогу его удалить, не смогу стереть ни строчки. Автоматически сохраняю документ, прячу как можно дальше, ставлю на папку пароль, который пытаюсь забыть, но этого не получается. Лишь в глубине надежда на то, что это никто не увидит. Хлопаю крышкой ноута и в который раз смотрю на портрет. Проклинаю себя за слабость, которой подалась. Проклинаю его манящие глаза, в которых просто тону даже через фото. Проклинаю его волосы, запах которых я представляю каждый раз, как только закрываю глаза. Проклинаю эту чертовски манящую улыбку, которую он дарит всем. Проклинаю его появление в моей жизни. Чертова картинка, плакат, образ, который не вылезает из головы! Чертов Анатолий Цой ! Мечта, которой не суждено сбыться…