Моё оружие

      - Ты правда собираешься сражаться без оружия? - тигр нахмурился, исподлобья глядя на меня тёмно-зелёными глазами. - А кажешься достаточно умной, с первого взгляда.       - Я! Да я! - я запнулась.       У меня перехватило дыхание, звериная натура требует что бы я кричала, царапалась, рвала и метала, но последняя ниточка хладнокровия с трудом, но удерживает меня от падения в пропасть.       И в самом деле, я была безоружна. Маленькая мяури, никогда не знавшая никого кроме своего племени, больная, заброшенная в неизвестные ей места. С рациональной точки зрения, сейчас я на самом деле очень слаба и уязвима, но когда это я была склонна думать рационально, а не местом ниже хвоста? Ярость застилает мне глаза, отрезая последние пути к здравомыслию без шансов остановиться и задуматься о последствиях хоть на секунду. Сейчас мной руководят только быстро сменяющие друг другу желания: месть за племя, месть за предательство, помощь племени, расправа над врагами. Сейчас они словно дикие кошки дерется между собой в моей голове, царапаясь, шипя, пытаясь боем, по закону джунглей выяснить кто же достоин управлять мной.       Перебирая в голове все возможные варианты. Оружие, мне нужно оружие... Рядом проходят пара из гильдии наёмников: воин и лучница. С луком я точно не справлюсь, мне ещё в детстве говорили что я не смогу охотится с ним: слишком уж я не нетерпеливая. Меч или молот мне подошли бы больше, но всё-таки я не с трудом представляю, как буду орудовать чем-то что тяжелее или длиннее меня. Всё не то, всё не подходит. Но что-то должно дать мне шанс? Шанс на то, что бы продолжить свой путь, а не остаться навсегда лишь брошенным котёнком среди чужого мира и чужих, незнакомых лиц.       - Ты спишь, что ли? Я жду ответа, - видно, что рыжему это не нравится, но что я могу ему сказать?       Я не знаю, что может стать оружием. Я никогда не искала себе оружие. Я никогда в нём не нуждалась. Не нуждалась, пока такой простой вопрос не стал для меня самым главным.       В отчаянье опускаю взгляд, ноги подкашиваются. Взгляд невольно падает на руки.       Секунду и в голову острым осколком стекла врезается мысль. Одна, простая, до смеха очевидная, но почему-то кажущаяся дикой и даже от части пугающей.       Моя рука. Моя проклятие, ставшее мои спасением. Перебираю пальцами на руке: как обычно ничего не чувствую, но всё вижу. Пар медленно просачивается через щели в извращённом механизме, придуманном больным разумом спасителей. Всё слишком сложно, что бы об этом думать. Словно неправильно сросшийся перелом. Сломанный хвост, которым больно шевелить, но всё равно не получается контролировать спрятанные где-то в подкорке мозга привычные движения.       Поднимаю руку и буквально вижу как от удивления глаза тигра-мастера расширяются. Торжествующая улыбка и победный взгляд, слова не без издёвки:       - Вот моё оружие! - говорю я и, немного подумав, добавляю скорее с холодной решимостью, чем с гордостью, - Я моё оружие!