Избитая тема.

На улице была весна, она сидела у окна мечтая только об одном, чтоб были мы с тобой вдвоём. Она перо зажала в кулаке и поднесла к листу. Ах если б люди знали что это всё я помню наизусть: и каждой фразы блик, и шорох под рукой и как она твердила. -Пусть будут милые вдвоём. Она героев создала для своего романа, пускай немного будут, они не идеальны. Пусть лучше будет больше чувств, пусть больше будет страсти чтобы в этой книге где-нибудь они поймали счастье. Но в жизни не бывает так, ведь страсть-порок, и каждый думает что нет, не пустит он её и близко на порог, но вот любовь придёт, распустятся цветы. И в руки сам к ней побредёшь, как и не думал ты. Ну вот смотрю я на неё: она остановилась и блеска нет в глазах, вот капелька чернил летит в тетрадь и падает слеза. Что тут случилось, почему рыдает наш писатель, я не знаю. Быть может нету больше вдохновения? Быть может кажется, что тема тут не та, что вся любовь в романах по избита, но нет. Платком стирается слеза- ей написать осталось пару строчек. - Я допишу, не долго мне осталось и вот на веке с прозой попрощаюсь. Здесь есть и смерть, была любовь что множеством людей воспета и каждый знает про неё как и про то что круглая планета.