Портрет написанный кровью

Приглушенный свет. Пол усыпан лепестками бордовых роз. Ну что за что пошлость? Мне же не 16 лет и я не в сказке о принце на белом коне. Меня бы впечатлило, если бы сейчас, человек, сидящий ко мне спиной, превратился в образец человечности и сочувствия. А это… Дешевый цирк. Я опустилась на свое место. Марго, помни, сдержанно и отстраненно. Да к черту все. Я встала, оперившись руками на стол, и набралась смелости посмотреть ему в глаза. До этого я смотрела лишь в пол. Да, те самые глаза, которые свели меня с ума, но в них больше не было безумия. Я читала в них раскаяние. Но, почему? Что он творит? Скажет ли он хоть что-то? Поиграю в безумную дьяволицу. Буду делать, что придет в голову. Прошла по залу. На стене висело различное оружие. Пистоли, мечи, клинки. Я вытащила один из антикварных стилетов из ножен. Подошла к Джеймсу. Он смотрел на меня. Не отводил взгляда и даже не удивлялся моим действиям. Подошла, смахнула всю посуду, стоявшую перед ним, на секунду поежилась от удовольствия. Звук разбивающихся хрустальных бокалов. И села на стол, перед ним. Нагнулась и опалила его щеку своим дыханием, прошептав: - Безумство заразно, - Он ничего не ответил. Смотрел на меня холодно и жестко. Сжал скулы. Господи он выглядел дьявольски прекрасно. Здесь. Сейчас. Полумрак, острые черты лица, красивый костюм и эти глаза. Глаза. Позади нас полыхал огонь в камине. Эти огоньки отражались в них. И выглядели так уместно… Острым лезвием стилета я провела по его скуле. Оставила кровавую тонкую полосу. Он не шелохнулся. Он просто смотрел мне в глаза. Выступила кровь. Да оставь я сотню таких же ран на его лице, и он, выглядел бы еще прекраснее. Я провела губами по кровавой полосе, пробуя на вкус его кровь. Он так же сидел, не предпринимая ничего. Абсолютно. Не чувствовал боли, не переживал никаких эмоций, как будто не был тут. Щелчок его пальцев, и заиграла скрипка. Нет, не вживую. Очень качественная запись. Обхватил мою талию, спустил со стола и протянул руку, приглашая на танец. «Либертанго» Пьяцолла. Я вложила свою руку в его. И мир вокруг перестал существовать. Лишь его глаза, лишь наши движения, шелест подола платья, эти лепестки. Все было настолько естественно, как будто до этого мы танцевали вместе всю жизнь. Я боялась дышать. Растворись это как сон и я не пережила бы. Последние ноты прозвучали и он, наклонил меня вниз. Держа меня за талию, Джим посмотрел в мои глаза. Я не ожидала этого. Он поцеловал меня. Значит это не сон. Значит, он меня любит. Никогда у нас с ним не будет нормальных отношений, мы не будем ходить за ручку, у нас не будет свадьбы, и он не поведет меня к алтарю. Но плевать. Я буду любить его, если он позволит, и даже не потребую взаимности. Буду обожать и терпеть. Я знаю, лишь он будет убивать меня, и воскрешать каждым поцелуем, с каждой секундой вместе все больше и больше. - У тебя остались вопросы? - Я отрицательно помотала головой. Не отпуская его руки, пошла в свою спальню. И он пошел за мной. Но… Но моему платью не суждено быть снятым. А мне не суждено быть счастливой. В моей спальне, на моей кровати бутылка вина. Бутылка вина «Шато Марго». Лицо вытянулось в гримасу ужаса. Меня стала бить крупная дрожь, и из груди вырвался крик, леденящий душу. Мориарти взял меня на руки и вынес прочь из комнаты. Прочь от моего прошлого, которое теперь смотрело мне в лицо с угрозой. Я знала, что это значит. Но они? Они бы меня поняли? Мориарти бы понял, чего я боюсь? Себастьян? Поверят? Они долго пытались меня успокоить, но я не могла выдавить адекватных объяснений. - Алекс… Он жив, точно жив, - это все на что меня хватило. Но они поняли, переглянулись и сорвались с места. В коридоре долго о чем-то спорили. Я пыталась успокоиться. Я знаю, что значила эта бутылка. Александер Скай жив. Его не застрелили. Ни я, ни кто-либо другой. И он знает, где я, он знает, как до меня добраться. Только вот я не знаю, зачем я ему? Зачем он подстроил свою смерть, зачем подставил меня? Почему Джеймс знает намного больше меня? - Джим, расскажи, - И он рассказал. Все рассказал. Про отца Алекса, про моего отца, про «Лунную сонату»… Значит, именно Алекс мстил все это время Джеймсу. А заодно и мне. Мои отпечатки на пистолете? Сняли с моей кружки и сделали силиконовые экземпляры. Конечно, у него же были ключи от моей квартиры. А ведь я даже не видела тела. Подставил меня так красиво, так продуманно. За окном начинало светать. Я лежала в крепких объятиях Джеймса. В своем красивом платье. Слезы больше не катились по щекам. Зашел Себастьян, сказал, что они должны поехать и кое-что проверить. Нет! Только не это. Я знаю, что они хотят добраться до Алекса. И я знаю как это опасно… Я рыдала, умоляла на коленях остаться, не ехать никуда. Но никто меня не слушал. - Послушай, все будет хорошо. Мы обязательно вернемся. У меня с ним свои счеты, - он взял мое лицо в руки и поцеловал на прощание. Я так и осталась стоять на коленях. Я чувствовала, что они не вернутся… Поднялась в свою комнату, взяла телефон и сжала его в руках. Я надеялась, что он позвонит и скажет: « Я еду домой». Нет, не позвонил. Я пролежала на полу с телефоном в руках много часов, пока не получила СМСку: «Беги. Люблю тебя.» Истерика накрыла меня. Конец. Это значило, что я больше никогда его не увижу. Ни его, ни Себастьяна. Эти двое стали моей семьей, а сейчас у меня отняли их. В мастерской забрала один из его портретов, в зале забрала стилет, села в машину Морана и уехала подальше от этого дома. Да, я сбежала. Но я пыталась найти его. Я надеялась, что он жив, хоть это и бессмысленно. Подняла на уши всех его людей. Ни-че-го. Ни малейшего упоминания, ни об Алексе, ни о Джеймсе. Прошел год. Я снимала маленькую квартирку на окраине Лондона. Я не сбежала даже из города. Знала, что меня тоже убьют. Вопрос времени. Но я не сопротивлялась. Казалось, мир остановился давно. Очень давно, ровно с тех пор как я перестала чувствовать себя живой. Нет, конечно, я существовала, но если я никому не была нужна, то себе и подавно. Меня сломали. Вывернули наружу. Отобрали все и выкинули за ненадобностью. Но, несмотря на мои изменения, жизнь по ту сторону окна продолжалась. Все так же люди спешили на работу, заботясь о таких неважных мелочах. Они тратят свое время впустую, а мне не было что тратить. Два месяца назад, убили мою соседку. В ее квартире, на кухне стояла бутылка вина. Месяц назад соседа слева. То же самое вино. Сегодня мой День Рождения. Сегодня моя очередь… Я не ошиблась. Он пришел ночью, когда весь город погрузился в сумерки. Я не спала, я ждала его. Алекс долго нес свою чушь о мести, о его отце, о смерти Мориарти и Морана. Как благодаря мне он заманил их в ловушку. Это я была виновата в их смерти. - Алекс, зачем? Разве я виновата в том, что сделал этот Мориарти или мой отец? Мы же с тобой неплохо ладили… - я произнесла это самым елейным голосом на свете. Надо было усыпить его бдительность. Я подошла ближе, извивалась вокруг него, а он даже ничего не заподозрил. Коленом я выбила пистолет с глушителем из его руки и резким движением засадила стилет прямо в его сердце. Его изумленные глаза… Он рухнул на пол. Теперь я сделала все, что хотела. Подняла пистолет, лежащий рядом и, посмотрев куда-то вверх, прошептала: - До встречи, Джеймс Мориарти, - по лицу скатилась слеза. Раздался выстрел... С утра в квартире нашли два трупа. Молодого человека, зарезанного антикварным холодным оружием. И девушку. Девушка умерла со счастливой улыбкой на лице.