wordless wilderness

Этот сентябрь выдался аномально жарким даже для Нью-Мексико с его засушливым климатом. Все кондиционеры в автосервисе были старыми, пережившими уже не одну починку, а потому справлялись со своей работой процентов на 15, не более. Троя, плохо переносившего жару, так сильно бесило это, и он каждую свободную минуту бегал на перекуры в арку между ремонтным отделом и автомойкой, мысленно благодаря строителей, из-за оплошности которых эта арка и появилась. И ещё он ненавидел тот факт, что по причине невиданного подъёма бизнеса Гас заставляет его работать исключительно в фирменном комбинезоне из плотной ткани. "Теперь мы должны следить за имиджем, сынок". Все доводы парня о том, что для клиентов главное - качество работы, а не то, что на нём надето, не возымели совершенно никакого успеха. Поэтому сейчас ему приходилось без устали обмахиваться утренним номером местной газетёнки и вытирать лицо платком, который вонял моторным маслом. Как и всё тут. Включая одежду и волосы Троя, спрятанные под некогда белую, а теперь имеющую странный землистый оттенок кепку, повёрнутую козырьком назад. Специфический запах въелся во всё. А может, ему просто так казалось. - Трой! - раздался голос Гаса, - Ты там? - Да, - парень затушил окурок подошвой и вышел из прохладной арки, морщась от слепящего солнца. Голова начальника показалась в одном из небольших окошек на втором этаже. На самом деле, Трой никогда не называл мужчину своим начальником и не считал себя подчинённым. Выросшему в приюте мальчику Гас, у которого тоже никогда не было ни жены, ни детей, несколько лет назад заменил семью: дал работу, жильё и всю ту заботу, на какую только был способен. Меллет даже и представить себе не мог, по каким подворотням шатался бы сейчас без его помощи. Если бы вообще дожил до двадцати, что не факт. - "Золотой ребёнок" тут. Рассчитай его, мне нужно встретить машину с запчастями из Лас-Крусеса. - Окей, - вздохнул Трой и поплёлся в обход к подъезной дорожке, у которой со скучающим видом стояли трое парней: сенаторский сын и двое его подпевал из команды по плаванию. - Неужели, - сквозь зубы прошипел один из дружков, увидев работника. Трой никогда не отвечал на выпады наглых школьников, но они всё равно каждый чёртов раз пытались его подколоть, оскорбить или унизить. Упёртые богатенькие бараны. - Всё готово? - быстро спросил "золотой ребёнок". Сын сенатора штата. Предводитель идиотов. Коннор Франта. - Проверяй, - Меллет достал из кармана комбинезона ключи от чёрной "Ауди" Франты и бросил ему в руки. Коннор двинулся вглубь помещения, осматривая автомобиль, а Трой начал выписывать квитанцию, как всегда, раздражаясь. Что за каменный век? Почему он постоянно должен от руки черкать в бланках информацию, которая давным-давно хранится в базе данных? Сенаторский сынок исправно бывает в сервисе минимум раз в неделю, и Троя уже тошнит от постоянно мелькающего перед глазами имени. Вместо того, чтобы акцентировать внимание на внешнем виде работников, Гасу бы стоило позаботиться об усовершенствовании системы оплаты. И о новых кондиционерах. Отложив ручку, Трой опёрся на стойку, ожидая, когда его величество выскажет свой вердикт. Задумавшись, он обвёл взглядом друзей Коннора: высокого, он знал, зовут Киан, а по поводу второго - не имел ни малейшего понятия. Они все казались какими-то одинаковыми: типичные подростки-спортсмены, будто вылезшие из тупых американских комедий. Футболисты, баскетболисты, бейсболисты. Пловцы. Нужное подчеркнуть. - Че ты уставился, педик? - скривился второй парень, поиграв мышцами под широкой зелёной майкой: то ли хотел выглядеть угрожающе, то ли словил приступ самолюбования, то ли что. Трой хмыкнул и отвёл взгляд, подумав о том, какие же все эти детишки омерзительные. - Всё окей, - наконец показался Коннор, вертя ключи на пальце. - Ну, вы знаете, где касса. - Меллет протянул ему квитанцию, - И, кстати, недели через полторы нужно будет сменить масло. - Я должен тебе чаевые за эту информацию? - картинно-приторно улыбнулся Франта. - Оставь себе, подружек в кино сводишь, - Трой кивнул на Киана-и-ещё-одного и, поправив кепку, поспешил ретироваться. Кто-то мог бы назвать типичные вечера Троя скучными и однообразными, но его вполне всё устраивало. Он всегда оставался на работе допоздна: доделывал какие-то детали, раскладывал инструменты, протирал запчасти, испачканные в масле. После чего закрывал все двери, включая массивные ворота на въезде, проверял замки с окнами и шёл домой - впрочем, эта дорога занимала от силы минуту, так как его квартирка располагалась в пристройке к самому зданию сервиса. Раньше в ней жил Гас, когда только-только начал заниматься этим бизнесом, но потом дела пошли в гору и со временем он купил небольшой домик неподалёку, а пристройка опустела на год, пока не появился Трой. Душ, ужин на скорую руку, пиво, телевизор и диван. Именно в такой последовательности. Гас часто с досадой восклицал, что Меллет в свои двадцать живёт, как пятидесятилетний холостяк, у которого уже никаких радостей, кроме телевизора, не осталось. Но, когда целыми днями торчишь в сервисе, копаясь в автомобильных внутренностях, то становится как-то совсем не до праздного существования. Глаза парня начали слипаться уже на первой бутылке пива и на втором по счёту нудном документальном фильме. Однако он ещё не совсем спал, когда снизу послышался громкий стук в дверь. Вздрогнув от неожиданности, Трой встал и нехотя поплёлся к узкой лестнице, буквально упирающейся во входную дверь. Скорее всего, это очередной водила, которому с р о ч н о что-то понадобилось починить, не взирая на то, что их сервис не работает круглосуточно. Вот только парень совсем не ожидал увидеть на пороге... Коннора. Запыхавшегося, с безумно горящими глазами и растрёпанной чёлкой сына сенатора. Ничего не объясняя, Франта быстро втолкнул Троя обратно в дом и захлопнул за собой дверь, после чего прислонился к ней спиной, пытаясь отдышаться. - Что это значит? - наконец смог выговорить Меллет, опускаясь на ступеньки (из-за тесноты стоять им обоим в "прихожей" было проблематично). - Я... Полиция... Блять, - сбивчиво попытался объяснить Коннор. - Ты что-то натворил? Попал в аварию? Какого хуя ты здесь делаешь, Франта? - Нет, я... Мой отец - вор, - наконец чётко проговорил парень и затих. - Что? - Я не знаю. Я не знаю, его обвиняют в краже каких-то денег... Я был на тренировке. Он позвонил мне и сказал не приезжать домой, но я всё равно поехал... И там копы. Блять. Б л я т ь. Что мне делать? - он запрокинул голову, с силой ударившись затылком о дверь. - Блять, - эхом повторил Трой, стараясь не потерять самообладание, - слушай, это всё, конечно, хреново, но я тут причём? - Мне нужно спрятаться. - Езжай к своим друзьям. - К каким друзьям? Друзьям из команды, отцы которых играют с моим в гольф каждую субботу? Это слишком опасно, - истерически закричал парень, заставив Троя немного заволноваться за собственную сохранность. - Окей, для паникующего человека ты мыслишь логично. Но я вообще не понимаю, зачем тебе скрываться? Ты знал о его махинациях? - Нет! Конечно, нет. - Тогда что тебе угрожает? - Не знаю, он просто сказал мне спрятаться, ясно? - Чего ты от меня хочешь? - Трой даже не успел до конца произнести вопрос, как за окном послышался вой полицейской сирены, а по стене пробежались фиолетово-синие огоньки. - Они тут, - Коннор закрыл рот руками и испуганно посмотрел на Меллета. За дверью раздалось шарканье шин по гравию. Жужжание мотора. Звуки, к которым Трой, в силу своей профессиональной деятельности, был невероятно чуток. Он почувствовал себя героем одной из этих современных компьютерных игр с нелинейными сюжетами - за ограниченное количество времени парню предстояло сделать выбор, от которого полностью зависит дальнейшее развитие событий. Его просто затошнило от волнения. Что делать? Хлопок автомобильной дверцы. Ещё один. Двое полицейских приближались к его порогу. - Наверх. Только тихо, - наконец скомандовал Трой, подталкивая ошарашенного Франту к лестнице. Настойчивый стук в дверь. Меллет вслед за Коннором взбежал на половину ступенек, а потом развернулся и стал с них спускаться, топая как можно громче, чтобы всё выглядело правдоподобно, будто его выдернули из кровати. Господи, что он вообще делает? - Офицер? - пуская в ход все свои актёрские способности, нахмурился парень, отворив щеколду. - Здравствуй, Трой, - кивнул шериф, мужчина лет сорока пяти с добрым, уставшим лицом. - Что-то произошло? Авария? - Нет-нет, просто зашли спросить, видел ли ты сегодня Франту-младшего? - Коннора? - Да, Коннора. - Видел, - Трой отметил про себя, что шериф и его напарник переглянулись, и тут же поспешил их разочаровать, - он забирал сегодня днём свою машину из ремонта. - А, днём, - вздохнул второй полицейский. - Часа в два или около того. - Чёрную "Аудио"? - Да, а что? - Парнишка сбежал, машину бросил на обочине. Я не могу сейчас вдаваться в подробности, но позвони мне сразу, если вдруг увидишь его или заметишь что-то подозрительное, хорошо? - офицер положил руку на его плечо. - Конечно, шериф, - невинно хлопая глазами, закивал парень. - Спасибо, Трой. Извини за беспокойство, - полицейские направились к машине, тут же связываясь с кем-то по рации. - Ничего, - он пожал плечами и закрыл дверь. На лбу выступила испарина, руки дрожали. В приюте ему частенько приходилось обманывать и выкручиваться, но одно дело - врать старшеклассникам об отсутствии у тебя под матрасом пачки сигарет, а другое - водить за нос полицию. Что, если он только что помог преступнику?