Альберту, милому Альберту

Когда-то я мечтала о чешском графе, Подробно изучая историю Яна Жижки, А теперь я печально смотрю на графы В такой знакомой для меня книжке. Когда-то в классе в восьмом, наверно, Я нашла своего графа Альберта, Только вот неудача, я так неверно Держу в руках осколки портрета Его святости стойкой веры, В прекрасное царство всех равных, Которое светом своим смелым Во век безвкусных, во век бесславных Осветит месяц на небе ясный. Но я разменяла безумство на скупость Своих чувств и порыв страстный, И вижу теперь я скудоумность В моих действиях прежде разумных На первый взгляд, но в их символике Хорошо видно как бьют католики Черепа и тела восставших безумных За бессмысленность­ догм на могилах свободы Крепкой и славной веры в правду. Прости, мои славянские слободы Сожжены в Гуcитской войне за жажду Разврата и ценностей, чей блеск – стоны, Прости, я тебя предала, но я верю Что гуситы воздвигнут стены, И образ твой будет путь к апогею Моей жизни, моих стенаний На поле чужой веры лобзаний Бытия грешного на безоблачных склонах У храма любви и светлого лона Небес. Но ты мертв. Гуситы погибли, А я стою на поле бранном, И смотрю, мы с тобой вовсе не жили, Лишь безумствуя страстно, О, разве мы себя погубили В войне лютеран и ветеранов?