***
- Это что за пиздец?! - возмущенно рявкнул Шухов, ворвавшись в бар «Сто рентген», и швырнул на стол перед Семецким чей-то потертый ПДА. - Твои шуточки? Рев матерого и не совсем адекватного от ярости сталкера заставил особо впечатлительных посетителей повскакивать с мест и схватиться за оружие. Семецкий же невозмутимо развернул к себе устройство экраном, перемотал на начало, и вчитался в длинный пост, судя по времени, выложенный в общий доступ где-то с полчаса назад. По мере чтения брови его взлетали все выше, а губы против воли растягивались в глумливую ухмылку. - Сучка? Подмахни? - тихо переспросил он, поднимая на друга взгляд. - Ты серьезно? Когда это я так выражался? - Значит, Журналист, - Рэд ссыпался на табуретку, грохнул кулаком по столу. - Убью урода! - Где ты это вообще нашел? - Семецкий пролистал ниже. - Незнакомый аккаунт. Надо же, а мы популярны. Пятьсот с лишним просмотров за полчаса. Сводки по Выбросам не всегда столько набирают. - Да иди ты, - скривился Шухов. - Тут и комментарии есть. Зачитать? - продолжал издеваться Семецкий. Он прекрасно знал: когда Рэд по-настоящему злился, он молчал и выглядел при этом невероятно спокойным. - Дай сюда! - Шухов отобрал у него ПДА, и они вдвоем уставились в ленту комментариев. Первым значилось короткое «Лол!» от некоего Савы Мыша, и следом - куча скобочек, обозначающих улыбку. Следующим отметился Леха Троян со значком «Долга» рядом с именем. Он выдал короткое, но емкое - «Пиздец!». Гриша Свисток из «Ренегатов» был более многословен и проявил удивительную осведомленность в литературе: его возмущенное «Это чо, блядь, за пятьдесят оттенков Черного?» собрало больше сотни «звездочек» - местного аналога «лайков». А длинная простыня Олега Ломолося из «Свободы», начинавшаяся со слов - «Не канон! Все было не так! Я сейчас расскажу...» - написанная явно в глубоком наркотическом бреду, породила даже отдельную ветку обсуждения. - Убью. Каждого, - пробормотал Шухов, мотая ленту. Комментарии в основном выражали отвращение к происходящему. Кто-то многословно - и предусмотрительно анонимно - сетовал на свое разочарование в Черном Сталкере. Кто-то удивлялся существованию Журналиста. Кто-то с жаром доказывал, что Семецкий «совсем не такой». Один неадекватный извращенец спрашивал, как присоединиться к описанным выше игрищам, требовал паролей и явок. Так же в комментариях отметилась парочка наивных организмов, судя по вычурным кличкам - женского пола - что всерьез восхищались талантом автора и требовали продолжения. Но последней каплей для Рэда стала анонимная просьба - «Дим, Юр, если вы это читаете, зайдите ко мне. Есть разговор» - очевидно за авторством Болотного Доктора. - Идем! - Шухов сдернул увлекшегося комментариями и тихо хихикающего Семецкого со стула. - Куда? - спросил тот, не отрываясь от экрана. - К Сашке, - ответил Рэд и прошипел совсем уж угрожающе. - Он у нас как раз «мастер печатного слова».***
Они нашли его - черт бы побрал эту писанину! - именно на втором этаже заброшенного завода в Темной Долине. - Это не я, - флегматично заявил Журналист и выплюнул мелкую косточку себе под ноги. Внезапно нарисовавшийся в воздухе Шухов с Семецким на прицепе оторвали излома от трапезы: перед ним лежало тело какого-то неудачливого бандита, а сам он аккуратно, даже аристократично обкусывал пальцы с оторванной от трупа руки - словно куриную ножку обгладывал. - Читал? - спросил Рэд. Журналист кивком указал на лежащий на спине бандита ПДА. - Начнём с того, что текст бессмысленный. Сюжет, как таковой, отсутствует - будто это вырванный из контекста кусок. Объяснение происходящего откровенно слабое. Реакции героев нелогичны даже с точки зрения усредненной психологии. Еще у автора проблемы с пунктуацией. Хотя с орфографией более-менее порядок... - Короче, Склифосовский, - оборвал его Шухов. - Писал или человек с извращенным вкусом, или кто-то юный - в меру грамотный, но не в меру озабоченный, - пожал плечами Журналист. - И скорее всего, девочка. - Почему? - удивился Семецкий. - Потому что никто не сообщил этой дуре, что сперма не сладкая, - проворчал Шухов. - А у самой опыта маловато. Журналист кашлянул, глянул красноречиво, но от комментариев воздержался. - Перечитайте еще раз, - посоветовал он. - Ощущения... главного героя - назовем его так - гипертрофированы. Либо женщины действительно испытывают в процессе подобную феерию - что в силу объективных причин я не могу ни подтвердить, ни опровергнуть - либо это нарочитое преувеличение, рассчитанное опять-таки в основном на женскую аудиторию, - Журналист помолчал, поболтал в воздухе мертвой бандитской рукой и добавил: - Кстати, я почти уверен, что автор сего опуса точно знает о нашем существовании. - Юная, значит, - Шухов, прищурившись, глянул на Семецкого. - Девушка, - улыбнулся в ответ Юрик. - Дура! - рыкнул Рэд. - Аленка! - одновременно с ним воскликнул Семецкий. - Если это она, - задумчиво протянул Журналист. - Должен признать - текст весьма неплох для столь нежного возраста. - Идем! - на этот раз Шухов рванул за рукава обоих.***
Недалеко от аккуратного домика, стоящего на самой границе Рыжего Леса, с тихим хлопком появился мыльный пузырь пространственной аномалии, выпустил из себя сразу трех сталкеров и беззвучно схлопнулся. - Ой, вы все вместе пришли! Как здорово! - обрадовалась Алена и бросилась им навстречу, прижимая к груди ПДА. - Дим, ты не мог бы мне помочь? - Что случилось, милая? - весело спросил ее Семецкий, оттирая не успевшего рта раскрыть Шухова себе за спину. - Юрий Михалыч, у меня проблема, - пожаловалась Алена. - Я, кажется, одну из своих записей в сеть выложила. Не знаете, как ее удалить? Она ну прямо очень личная. - Мы заметили, - проворчал Рэд. - Ален, а меня-то за что? - с усмешкой спросил Журналист. Она застыла, будто на стену натолкнулась, и почти мгновенно покраснела - так, что кончики ушей аж зафиолетовели. - Я, вы... Ой, мамочки... - Алена закрыла ладонями лицо. - Я не хотела. Простите... - всхлипнула она и уже готовилась убежать в дом, но тут Шухов продрался между Семецким и Журналистом. Сжал ее плечо, отнял руки от лица. Алена плакала от стыда, но глаз не поднимала. Стояла перед ним, как к смерти приговоренная, и тихо причитала: - Я не хотела. Вы мне... А я так... Простите, пожалуйста. Я не хотела-а-а... - А ну хватит реветь! - Шухов встряхнул ее. - Нашла повод убиваться. - Дим, прости-и-и... - она обняла его за пояс, уткнулась лицом в грудь. - Я не подумала. - Да я уж понял, - Рэд погладил ее по растрепанным волосам. - У тебя вообще эта функция в организме как-то спонтанно включается. И редко. - Какая? - Алена заинтересованно шмыгнула носом. - Думать, - ухмыльнулся Шухов. - Ладно, проехали. Может, хотя бы чаем напоишь? - Пирог с мясом в качестве сатисфакции устроит? - просящее заглянула она ему в лицо. - И плечи мне разомнешь, - погрозил ей пальцем Рэд. Алена радостно закивала, и они в обнимку направились к дому. - Вот умеет же мужик из любой ситуации выгоду извлекать! - восхитился Журналист. - Да, тот еще жук, - согласился Семецкий. - Ну что, идем?***
Вскоре они сидели в небольшой, но чистой и светлой кухоньке. Пили чай, ели еще горячие - с пылу с жару - пироги. Шухов тихо млел, закрыв глаза и ни на что вокруг не реагируя: Алена, держа обещание, стояла у него за спиной и прямо через футболку - чтобы лишний раз не задевать ожогов - старательно разминала ему плечи. - А с... ну, с записью-то моей что теперь делать? - робко спросила она, решив, что сталкеры, наконец, приобрели достаточно благодушный настрой. - Да потёр я ее уже, - отмахнулся Журналист. Взгляды всех присутствующих обратились к нему. - Что? - удивился излом, беря с блюда очередной кусок мясного пирога. - Неужели вы думаете, что модерирование сталкерской сети можно доверить людям? Она в первую очередь призвана сообщать жизненно важную информацию - те же предупреждения о Выбросах. Причем всем - независимо от стажа, репутации и принадлежности к кланам. Поэтому разного рода литературные изыски там неуместны. - А с чего, кстати, тебе такая идея в голову пришла? - поинтересовался Семецкий у Алены. - Да это черновик был вообще-то, - замялась та. - Я вроде как рассказ пишу. Не про вас! - спохватилась она и снова покраснела. - Там у меня свои герои. А чтобы было правдоподобно, я их иногда перекладываю на реальных людей - вроде как проверить на адекватность. Они просто на вас чем-то похожи: типажи, наверное, те же... Она врала - нескладно и не очень умело, но все сделали вид, что поверили: каждый догадывался, в чем истинная причина подобного «творчества». - Оригинальный ход, - усмехнулся Журналист. - И как? Помогает? - Вроде как, - Алена пожала плечами. - К примеру, сегодня я поняла, что главный герой не может так себя вести. Не может и все. Смотрится как-то... ну вы читали - дико и совершенно неуместно. Я как раз удалить хотела этот кусок. Не ту кнопку нажала, видимо. - И легким движением руки существенно подмочила нам всем репутацию, - хохотнул Семецкий. - Еще и Доктор теперь ждет на разбор полетов. Ругаться будет. - Простите, - Алена снова поникла. - Я ему все объясню. - Да сами уж объясним, - успокоил ее Шухов. - Не маленькие.***
Спустя пару часов, сытые и довольные, сталкеры вышли за калитку, провожаемые хозяйкой дома. Журналист попрощался с Аленой и углубился в Рыжий Лес. Шухов же с Семецким решили вернуться на «Росток». Долгое время они шли в тишине, прислушиваясь к Зоне и погрузившись каждый в свои мысли. Темнело. Воздух был прохладен, чист и слегка пах озоном. В кустах стрекотали тушканы. Где-то рядом лениво взрыкивал кровосос. Со стороны Янтаря доносились звуки далекой перестрелки: охрана научного модуля вяло огрызалась на зомбов. - Диман, а не кажется ли тебе, что нашей Аленке стоило бы найти мужика? - прервал умиротворенное молчание Семецкий. - Возможно. Но сдается мне, ей больше редактор бы пригодился. - лениво ответил Шухов. - И чего их так прет меня резать, рвать и всячески измываться? - задумчиво пробормотал он себе под нос. - Ты о чем? - удивился Семецкий. - Это не первый подобный текст на моей памяти, - пояснил Рэд. - Я со скуки, бывает, ПДА погибших просматриваю: порой неплохие книги встречаются, дневники интересные, а иногда и такое вот. И почти всегда мне в этих фантазиях хреново - по той или иной причине. - Ну, это-то как раз вполне объяснимо, - пожал плечами Семецкий. - Ты ж у нас вроде как трагический герой. - И вечный депрессняк - моя визитная карточка? - усмехнулся Шухов. - Чем так жить, лучше застрелиться нахрен. Хотя да, не выйдет же. Тогда все логично... Кстати, ты не знаешь, кто такая Тёмная? - Знаю. Как минимум двух, - Семецкий достал пачку, выбил сигарету, закурил. - Одна на «Ростке» при столовке побегушничает. Соплюха совсем. Назвалась по новичковой дурости то ли Тёмной Валькирией, то ли Тёмной Воительницей. Ну, народ и сократил для удобства. Вторую Мариной зовут. В основном на Свалке пасется. А кличку получила за непроходимую... даже не тупость, а дремучесть, пожалуй: она из какой-то глухой деревни, к тому же слегка отсталая. Но удачливая, зараза: дурам, как известно, везет. - На живое воплощение Зоны как-то не тянет, - проворчал Шухов. - Ну почему? - не согласился Семецкий. - Как и любая юродивая - вполне подходит на роль безумной пророчицы. - Симпатичная хоть? - зачем-то уточнил Рэд. - Маринка-то? Честно говоря, страшна, как снорк, - вздохнул Юрик. - А еще низенькая, пухленькая, косит на левый глаз и зубы кривые. И косноязычная очень - словарный запас, как у среднего излома. Жаль ее вообще-то. Я даже думал - не сводить ли к Монолиту, может, хоть он из нее нормальную бабу сделает. - Монолит и нормальная баба, ну-ну, - скептически хмыкнул Шухов. - А тема с игрой все-таки занятная, - признался он спустя минуту. - Имелась в виду «Правда или вызов», как я понимаю. - Что, групповухи захотел? - ухмыльнулся Юрик и затянул капризным, нарочито педерастичным голосом: - Сделай мне больно, назови меня маленькой сучкой... - Идиот, - фыркнул Шухов. - Я вообще в целом. Сама суть забавна, если без порнухи. Представь, к примеру, в качестве вызова загадать Журналисту, чтобы он Танкистке цветы подарил. - Это которая сержант долговский? Большая такая? - Семецкий развел руки, демонстрируя, насколько Танкистка «большая». - О, она будет просто счастлива. Сашку даже его клешня не спасет. - Романтика! - захохотал Шухов. - И женатый излом! - присоединился к нему Семецкий. - А тебе... - отсмеявшись, мечтательно продолжил Рэд. - Тебя бы я с собой на станцию взял. Оттуда шикарный вид открывается. Особенно на закате. - Да был я там. - На трубе? - удивился Шухов. - Нет, на трубе не был, - покачал головой Семецкий. - А что насчет тебя? Даже не представляю, что тебе можно загадать. - он задумался, начал перечислять вслух: - Счастья для всех даром? Не, это не из нашей оперы. Мира во всем мире? Проще уж счастья тогда. Звезду с неба? Достанешь еще... Шухов слушал и молча улыбался, глядя в удивительно чистое для Зоны небо - там как раз высыпали первые звезды. - А вообще, знаешь, мне мое желание и в Аленкиной вариации нравится, - заявил вдруг Семецкий. - Что-то в этом есть. - Что? Бессмысленное садо-мазо у черта на рогах? - спросил Рэд. - Разнообразие, - улыбнулся Юрик. И тоже посмотрел в небо. - Только, пожалуй, без Журналиста. - Никакого Журналиста, - согласился Шухов, сворачивая чуть южнее - к «Агропрому».