Стихи...

И как ранее мной было сказано, Я социопат ещё с детства Это было мельон раз доказано А причина сему не известна. Может дело быть в стажа отсутствии, Или может я просто больной И нуждаюсь в врачебном напутствии И мне нужен больничный покой. Нет, не буду отвергнут народом, Тем который я сам отвергаю. Нет, не буду козлом и уродом, Тем которым быть, кстати, мечтаю... Нет, в стихах от себя не укрыться, Не понять от чего я бегу. Я и рад бы взять и забыться, Но простить я тебя не могу. Нет, не стать мне и тем кем ты хочешь, Меня повсеместно видать. От себя не уйдёшь не ускочешь, И на деле нельзя лжи сказать. Нет, особо я и не особен, Да, я знаю, то стёб был простой. Не всегда я бываю удобен, Но пойми, я такой - есть какой. И назвав ту историю книгой, Ты не думая снова сглупил. Да, я полон той самой обидой, Что никто никогда не растил. Да, писал я её на бумаге, Да, писал на бинарном коду, Но бумага истлела от влаги, Ну, а код не пошел на винду. Как ни странно главы окончанье, Надо вроде бы как то начать. Но ведь проще опять на прощанье, Как тогда, будет мне замолчать. Как тогда, отдалиться на долго, Как тогда, позабыть обо всём, Проклиная себя, моля бога, Чтоб в итоге не думать о том... ...О том как мы на речке купались, Как орали душой, в разнобой, Как мы вместе опять напивались, Как готов был идти за тобой. И не думал, зачем это надо, И не думал, а по просту жил. Не любил когда слов едких мата И когда прочих зол не любил. Почему бы нам встречу не сделать, Что бы этот вопрос обсудить? От проблем не пытаюсь я бегать... Просто мне очень сложно забыть... Не обиды, не в них сейчас дело, Я забыть их наверное рад. "Дело в том..." - скажу я не смело, "Дело в том, что я социопат" Нету пытки ужасней общения, И нет мысли ужаснее той, Чем забыть про проблемы, лишения И признать что я просто больной.