Любовь и время

Странный и такой непривычный город. Солнечно. Слишком тепло. Слишком много красок после серо-голубой Зонтопии. Нагретый воздух. Много людей. Я и забыл, что это может быть так.  — Вару.  — М?.. — протянул он. Сейчас мы ехали в его машине домой, как он сказал. Куда именно «домой», я не знал.  — Расскажи… — попросил я, глядя в окно, наблюдая за летящим пейзажем. Брат потёр одной рукой глаза под очками, чуть устало, а другой рукой держал руль.  — Ммм. О чём?  — Я пропустил четыре… М. Года. Мне нужно знать, что за это время произошло в мире. Вару удивленно поднял брови, и тут же машина остановилась, и пятый злобно засигналил.  — Приехали? — спросил я.  — Нет. Гребанная пробка. — надулся он. Ещё раз громко посигналил, ударил раздраженно по рулю и ругнулся сквозь зубы. Потом мужчина обиженно скрестил руки на груди, нервно постукивая ногой.  — Может расскажешь? Я много что пропустил. — повторил я.  — Да что тут рассказывать? — гневно сказал Вару. — В мире изменений — нихрена. Где-то — всё ещё война, кто-то уже выпустил девятый айфон, президент — Путин, люди всё ещё верят в светлое будущее, экология… Тоже никаких изменений. Мода всё ещё на накаченные женские жопы и на густые брови. Ленина не воскресили, нано-роботов ещё не изобрели, в России до сих пор запрещены однополые браки, но разрешено порно. Всё как обычно в общем. — закончил пятый.  — Ну, а не в мире, а… Ну ты понял. Создатель-то как? — наконец смог объяснить я. Почему-то именно об этом человеке у меня больше болела голова. Как никак, я — это он. Его версия.  — Ааа. — печально понял Вару. — Вот ты про что. Потом немного помолчал, стараясь не смотреть мне в глаза.  — Погиб Фёдор уже в следующем году, после того как все клоны свалили. — наконец выдал он.  — Стоп, что?! Ты не шутишь? — я широко и испуганно раскрыл глаза. — Как… Сердце бросилось в галоп, и костяшки пальцев побелели. Я пропустил слишком многое… Погиб… Создатель… Вару положил голову на руль, и печально посмотрел на медленно растекающуюся пробку. Видимо с ответом он не торопился.  — Как-как?.. Бизнес у него такой… — наконец выдал мужчина. — Помнишь того парня, который ему помогал тогда?.. Этот… Как его…  — Егор? — вспомнил я.  — Ага. Он оказывается пропал куда-то. Вроде как уехал. И Федя сам стал этой наркотой и оружием торговать. Да вот только без этого Егора он вообще никто, как оказалось. Да и нас рядом не было, чтобы помочь в случае чего. Просто не смог всё он в одиночку раскрутить как следует, и… — Вару замолчал на минуту, тяжело вздохнул, а потом продолжил. — Как раз таки когда я уехал в Канаду, чтобы расписаться с мужем, Фёдора застрелили. Просто… Он занимался очень опасным бизнесом, вот и влез куда не надо, в какие-то разборки. И его убили. А Егор узнал об этом, из своего Парижа вдруг приехал, да поздно было уже… На Новодевичьем его могила. Я тяжело откинулся на спинку кресла, шмыгнул носом. Не сказать, что я так уж сильно и убивался… Но вот только внутри пустота сразу такая образовалась. Ещё одного близкого человека не стало… И на Создателе теперь чёрная лента.  — Эй, ну ты чего? Всякое бывает. Тебе не привыкать. — машина наконец тронулась с места. Вару ободряюще улыбнулся. Не привыкать?..  — Ну, а ты как? Что там в вашем Карточно-Зеркалье? — сменил он тему разговора.  — Неплохо. — вздохнул я, а думая совершенно о другом. — Правил там четыре вekа, в своей Зонтопии, от кочевников отбивался. Коммунизм, все дела. Страна не бедствует.  — И что же ты сбежал оттуда, а? Я немного озадачился. Действительно, зачем?! План действий определённый у меня был. Найти этого идиота Виталия, надавать по затылку, сказать какой он не разумный и устыдить. И по возможности вернуть домой.  — Ты дурак, похоже. — вздохнул Вару.  — Ну, а ты уже через пол года по тому времени ведь сбежал! — возмутился я.  — У меня веские причины на то были. — хмыкнул пятый. — У меня тут любовь осталась. Да и карьера. Нахер мне этот трон сдался, а? Мы приехали, кстати. Он припарковал машину, и мы вылезли оттуда. Я стоял перед многоэтажкой, такой серой и громоздкой. Просто коробка с окнами. Не сравнимо с великолепным замком. Вару открыл дверь в подъезд, и нас поглотила темнота. Пятый взял меня за руку, чтобы я не запнулся, и ничего не сломал.  — Пошли. Он повёл меня по ступенькам вверх.  — А лифт? — спросил я. — Темно, нифига не видно.  — Мы его не дождёмся. — буркнул Вару. — Нам на седьмой быстрее будет.

***

POV Виталий Я лежал не подавая признаков жизни, хотя пришёл в себя ещё пол часа назад. Почему? Мне было страшно. Когда я отключился полностью, я явно лежал на дороге, а теперь… Скорее всего в каких-то покоях. А последнее что слышал… «Что бля тут происходит?!» Это кажется незнакомец из коробки… А потом тоненький писк Серафимы — «Помогите.» И ничего. Как и сейчас. Темнота. Прохлада. И это незримое чувство опасности и неуверенности. А ещё… У меня на лбу лежит влажная холодная тряпка.  — Парень, да ты совсем жару не переносишь. — заметил кто-то у изголовья кровати.  — Не. Привык. — зачем-то ответил я.  — Так откуда же ты? — задал вопрос всё тот же голос.  — Не из этой страны.  — Ты говоришь без акцента. Да баба твоя тоже, сказала что вы не отсюда. Я могу чем-то помочь… Если вы конечно в незнакомом городе впервые. Но не долго. Я наконец соизволил приподняться на локтях. Материя с моего лба соскользнула на пол, тихо шмякнувшись.  — Интернет, подсказать в какой гостинице можно переконтоваться… Всё что могу. — продолжил незнакомец.  — Эм. Спасибо. Что такое интернет известно и в Карточно-Зеркалье. В основном им пользовались военные, которым нужно было срочно связаться друг с другом или найти быстро какую-либо информацию. Простым горожанам он был ни к чему. А вот нам этот самый интернет был ой как нужен в данной ситуации.  — Спасибо. — единственное что смог я сказать.  — Угу. Ты тут поднимайся, рыжая совсем с ума сошла там. Жена?  — Почти. Этот человек для нас настоящая находка, и я был безумно благодарен ему. Мне нужен был интернет. Нужно узнать хоть что-то об этом мире, чтобы сориентироваться вокруг и понять, как действовать.  — Ну хоть как зовут-то тебя, дитё?..  — Виталий.  — Приятно познакомиться, Виталик. — хмыкнул мужчина. — А я Лёша. Ты можешь меня звать так. Спустя пару часов я смог воспользоваться некой вещью, здесь именуемой ноутбуком. Мой новый знакомый в это время выслушивал Серафиму, которая в три короба и на ходу сочиняла. С этого времени мы женатая пара из какой-то Белоруссии (понятие не имею что это, но чтобы не задавали лишних вопросов, сойдёт и это). Леша свято поверил нам, и вручил мне ноу… Ноутбук (какое странное слово), дабы я нашёл гостиницу или мотель, где можно остановиться туристам. Но вот только… Нам это пока не нужно. Я ввёл в поиск короткое «Агата Нилровская». А что?.. Мне нужна максимальная информация о матери. Вдруг в этом интернете о ней хоть что-то известно? Вылезло много всяких сайтов. Первый заголовок гласил — «Нилровская Агата Сергеевна — Википедия». Я несмело нажал на него. Портрет. Немного информации мелкими буквами. Я начал читать. «Дата рождения… 1990. Дата смерти » — тут моё сердце дрогнуло. — «2016.» Сколько она жила? 26 лет? Это же чертовски мало! Не знаю как на Земле, но в Карточно-Зеркалье средняя продолжительность жизни человека до двух тысяч лет, а те кто занимают пост правителя — вообще может погубить только неестественная смерть. А ту всего… Двадцать шесть лет. Странно получается. Я старше своей матери? Ммм. Где логика? Значит из-за того что я вырос в другом мире, и время идёт в обоих измерениях по-разному, получается… Блин, я запутался. Решив оставить логические временные задачи на потом, до более светлых времён, я решил посмотреть дальше. «Жила с родителями до тринадцати лет в Новосибирске… Бла-бла. Потом оказалась в приёмной семье, а с двадцати лет была сессионным звукорежиссёром в группе „Жесты“, после… Бла-бла-бла…» Значение половины слов, на подобии «Новосибирск», «Сессионный», «звукорежиссёр» я начал уже не понимать только в первом абзаце. А впереди ещё очень большая статья… Я решил что поищу информацию другим способом. Если про человека написали статью в здешнем интернете, то наверняка хоть кто-то да должен был написать портреты. Я снова ввёл в поиск имя «Агата Нилровская, портреты » В этот раз вылезло множество. М. Портретов? Уж слишком реальные эти рисунки были. Я нажал на один из них. Он увеличился. Я не шевелясь с минуту разглядывал изображение. Такая счастливая женщина. На портрете она была одна, на мягком белом диване, смеялась согнувшись пополам. Словно застыла в одной позе, и казалось вот-вот я услышу мамин голос! Яркие, сверкающие жизнью глаза улыбались мне, чуть смятая куртка, разметавшиеся чёрные волосы. Всё это дышало жизнью. На щеке вдруг выступила слеза папкин характер плакать в любой ситуации. Случайно листнул следующий портрет. И обомлел… Опять же мама, только на странном стуле с колесами это называется «коляска» дебил, а рядом стоял… Зонтик? That?! И правда. Мне это не показалось. Оба улыбчивые, на шее у Зонтика странная штука*, он крепко обнимал маму за плечи, а та делала вид что кусала его. Это было до того смешно и необычно… Господи, да как я сразу не догадался?! Странный звон, лёгкий треск, и послышался незнакомый голос:  — Лёша, я вернулся! И ты не поверишь, кого я встретил…