Монстр. Глава о человечности.

Он слышал вой сирены и голоса. Голоса беспокойные, голоса истеричные, голоса кричащие, голоса шепчущие, много голосов. Мир перед глазами смазывался, был нечётким, как неудавшийся кадр на камере. Действительно, подумалось ему, неудавшийся. Неправильный. Ненужный. Люди окружили его. Люди что-то кричали. А он... Он умирал. Боль, оставшаяся боль, не уйдёт до самого конца, но ему было всё равно. Главное, что она не пострадает. Тот человек пообещал, а значит, беспокоиться не о чём. Значит, её будут защищать. Пусть он и уходит так рано ("Слишком рано," - бьётся на задворках сознания горькая мысль), она не последует за ним. Она будет жить. И помнить. "Пусть забудет, - попросил он у Бога. - Пожалуйста, пусть забудет. Это единственное моё желание..." Звериные глаза вспомнились ему. "Хорошо." Тёплая улыбка на его губах... "Защити её, будь для неё..." Умирать было не страшно. Ведь смысл его жизни в бережных надёжных руках... Голоса просили подождать ещё не много, от крови слиплись волосы, он уже почти ничего не видел. Он ненужен этому миру, он неправильный. От подобного нужного избавляться. Пусть, он не против. Ведь ему даже дали возможность увидеть небо - невероятное, яркое, такое увидишь только во сне, такое запомнишь навсегда, такое - идеально для прощального подарка. Предсмертного. Вой сирен, голоса, шум и гул, но он почти не слышит их, словно через толщу воды. Стоит ли протянуть руку уходящему свету? Он последний в его жизни. Он единственный в его жизни. "Спасибо, спасибо..." "Тогда я всё сделаю ради..." ...Мир прощался с ним. В этом не было особой грусти, как и тоски: будто перед небольшим путешествием, будто скоро он вернётся, буднично и привычно. Непринуждённо, повседневно. ...Кажется, он слышит музыку?.. Да, прекрасная музыка ветра и голос. Чей это голос?.. - Подожди, постой... Ласковый и знакомый, но сейчас не вспомнить, уже ничего не вспомнить, вместе с кровью уходят и воспоминания, проливаются на землю и разбиваются об асфальт, не находя приюта, убежища, тепла. И тепло уходит... - ...не умирай, не оставляй... Красивый голос, какой красивый голос... Чей же? "Прощай." Он улыбнулся напоследок, и протянул руку к невероятно бесконечно прекрасному небу. Прощай, се... - ...вернись... Лучи солнца, освещающие комнату, немилосердно жгли глаза. В открытое окно врывался лёгкий ветер, теребивший полупрозрачный тюль, заставляя его улыбнуться. - Значит, умер. Серебряная цепочка начала сдавливать шею, и он ласково её погладил, будто успокаивая раздражённую змею. Тише, тише, всё хо-ро-шо. В конце концов, ничего плохого не случилось. Он даже был рад. Правда, это немного странно - не бояться и не цепляться за любой шанс, чтобы выжить, когда умираешь. Да?