рассвет

Ночь слилась с утром. На горизонте вишнёвый рассвет схлестнулся с чернильной дымкой тьмы в эпичной схватке. Далёкие причудливо-фиолетовые горы напоминали собой древние замки, обрисованные на синем полотне чьей-то талантливой рукой. В нос ударял солёный запах моря. Можно было не думать о жизни, ибо она была вокруг. Особенно отчётливо это ощущалось в момент столкновения утра и ночи. Всё вокруг жило. Ветер шумел, донося с моря какие-то недобрые вести. Небо смешивало свои цвета: вишнёвый растворялся в чернильном, превращался в грязно-фиолетовый, презирая всю композиционную невозможность этого. Ночь не хотела отступать. Она неистово боролась. Мне оставалось быть только лишь зрителем на этом фееричном спектакле бытия. В тот момент я стал частью природы, частью бушующей жизни. Тогда все земные проблемы показались мне абусрдом, мелочью. Слова — пустотой. Бессмысленным набором букв. Вечное. Вечное словно лежало на моих ладонях, перепачканных влажной землёй, кровью. Я мог поднести его к лицу, мог отпустить в небо, мог пустить по ветру. Последний бил по щекам, отрезвляя, давая почувствовать всю мощь стихии, всю мощь жизни. И эта необузданная энергия, эта жажда будущего, это вечное на моих ладонях — всё делало меня сопричастным. Наполняло изнутри ледяным жаром… Ползло, ползло по венам прямо к надоевшему куску мяса в грудной клетке. Я мог ощутить, что жив и сердце бьётся, что оно пусто и холодно, но оно есть. Так и жизнь. У меня не было для неё метафор и эпитетов. Она просто была. Вокруг меня, надо мной, во мне. Жизнь.