6.
29 октября 2016 г. в 03:15
Мы - это мы.
Надломлены, но не пали, и наплевать, что руки трясутся как в приступе эпилепсии, и едва ли выплюнет нас тягучий топящий мрак. Смотри, твою мать, смотри как летят на землю ошметки чужой - твоей, черт, твоей - души.
Пожалуйста, Рик, лишь сделай все, что он велит.
Считаете?
Три.
И:
два.
И:
один.
И вширь разрастается паника, и заслоняет злость своей беспощадной жертвой за нас за всех. Просто, пожалуйста, сделай все, что он просит. Достоинство - в зад, топор поднимаешь вверх, злосчастный топор, что б сгнил он в земле быстрее, зарой и его, и гордость, и нашу боль.
Над пятнами крови вьются ночные тени, и хочется пятна эти закрыть собой, и хочется лечь и в почву быть вбитым вместо, и хочется выть под хрипы, что за спиной.
Мы - это мы. И вот бы пошло все лесом.
Давай же,
пожалуйста,
нужно езжать домой.