Бумажка

Он задумчиво рассматривал только что сделанный самолетик из светло-голубой бумаги. Как же паршиво осознавать, что чужие слова картонные, ничего не значащие. Что многие люди, словно вот такие вот оригами — плывут по течению жизни, даже не пытаясь воспротивиться определенному для них судьбой курсу. Приоткрыл окно и чуть отстранился. Сильный ветер ворвался в комнату, занеся с собой несколько сухих желтых листиков. Осень, все-таки... осень, похожая на слабую, беззащитную, плачущую от боли девушку. — Идиот, — в комнату вошла пятнадцатилетняя девочка, покачала головой и плюхнулась на соседнюю кровать. — Ди-и-и-м, холодно же. Почему ты не можешь быть как все? — А может, — он вновь опустил взгляд на бумажный самолетик, рисуя на одном из его крыльев небольшую красную звездочку. — Может, я не хочу быть как все! Может это скучно и непоправимо! Девочка покачала головой и, взяв книжку, углубилась в чтение. А он одним резким движением швырнул самолетик в приоткрытое окно. Светлые крылья со свистом разрезали воздух, унося с собой все мечты. Поистине, быть собой еще хуже, чем быть обычной брошенной на произвол судьбы и на волю стихии бумажкой. Зато намного интереснее.

Пройдет несколько лет и он об этом не вспомнит, занимаясь никому не нужной рутиной, забываясь в учебе, чувствуя, как кусочки былого «Я» опадают, создавая новую личность, усталую и заурядную, под воздействием социума.