Я буду искать тебя до бесконечности

Тонкие длинные пальцы его мужественных рук дотрагиваются до ручки дорогого автомобиля, когда я выхожу за ворота академии. Сегодня в очередной раз наши пути не сошлись, как собственно и бывает каждый раз, когда подходит время сдачи промежуточных контрольных. Ветер колышет ветки деревьев и разбрасывает по всей улице опавшие желтые листья. Поздняя осень дает о себе знать не только плохой погодой, но и серыми обликами. Иногда мне кажется, что у нашего учителя вечная осень. Его глаза всегда наполнены пустотой и обреченностью. Прикусываю от злости губу. Знаю, что Мистер «Мымра», так его прозвали когда-то давно старшекурсники, не любит, даже больше, он не переваривает красивых девушек. Сколько бы усилий ты ни прикладывал, сколько ночей ни зубрил, он найдет способ завалить. Завтра последний день сдачи экзамена и последняя попытка выкарабкаться из долговой ямы моей зачетки. Но уже сейчас, стоя тут – на ступеньках моего университета, я знаю, он не поставит мне. Мистер «Мымра» оглядывается по сторонам, засовывая руку в карман своих классических черных брюк. Ветер развивает его короткие темные волосы, выдавая мужественные скулы. Такие мужчины, как мой учитель, не бывают обычно одинокими волками.

***

Когда я закончила подготовку, за окном была уже глубокая ночь. Желудок настойчиво кричал, что пора бы подкрепиться. Но я не привыкла, есть в такое время, поэтому закидываю лишь печенюшку, чтобы прожить до утра. Из кухни неожиданно доносится шум. Ненавижу оставаться дома одна. До безумия пугаюсь подобных шорохов и звуков, потому что как наивный ребенок верю в призраков и монстров под кроватью. Накидываю халат и спускаюсь вниз, в кухню. Там, как и полагается, никого, если только… Около стола валяется папка, совершенно обычная черная папка с двумя веревочками. Подбираю ее, откидывая мистические мысли из головы. Створки папки открываются, и оттуда выпадает пару свернутых листков и один конверт. Любопытство распирает, хотя знаю, что смотреть чужие вещи не хорошо. Но мне слишком интересно узнать содержимое, совесть меня не съест, уверена. Разворачиваю один помятый листок, который уже давно пожелтел от старости. Даже пахнут эти бумажки прошлым, будто им лет сто не меньше. Чернила внутри местами стерлись, что в очередной раз подчеркивает мою теорию. В глаза бросается почерк. Уверена, каждую букву выводили аккуратно, передавая вместе с ней свои чувства и душу. Заостренные кончики прописи скрывает пол автора. Но если взглянуть в сам текст… «… 14 февраля. День Святого Валентина. В моих руках были розы, но они исчезли вместе с тобой. Я выбил татуировку, которая должна была отгонять зло, должна была сохранить мой ум в трезвом состоянии. Но, правда, такова, что ты уже не со мной… Ты больше никогда не услышишь мои стихи…» «… Бывают дни, когда руки опускаются. Я теряю веру в себя и возможность найти тебя, твой голос, твою улыбку. Ты говорила, мне нужно научиться переносить свою ярость на бумагу. Ты говорила, что я еще слишком молод, что у меня срывает крышу. Милая, я не сдамся. Гордись мной…» «… Я все еще вижу твое лицо в толпе незнакомых людей. Если бы ты только видела меня сейчас… Скажи, ты бы разочаровалась? Ты бы узнала меня? Я готов отдать все, чего смог достичь, лишь бы увидеть тебя еще раз. Мое сердце слишком ледяное…» «… Сейчас я мечтаю услышать твои нотации, как я много курю и пью. Но рядом лишь сотни знакомых, я продолжаю убивать свои легкие. Ты говорила, что все придет с опытом, что однажды я встречу свою настоящую любовь. Ты думала, я вру… Я встретил свою любовь, но она исчезла. Ты исчезла…» «… Назови меня грешником или святым, да как угодно, только сделай это как можно громче. Я напрочь забыл твой голос…» «… Я поставил свечку, попросил Господа, чтобы он стер мои воспоминания. Я прошу у него, чтобы все закончилось. Но каждый раз мне страшно. Боюсь, однажды он услышит меня и исполнит эту просьбу…» «… Знаешь, я бы умер за тебя. И я умираю, правда, в одиночестве. Прости, но я решил бороться с собой. Прощай, навсегда и в последний раз… P/S. Я л.ю…» Когда я заканчиваю читать последнее письмо, с моих глаз скатываются слезы. Остался один конверт, маленький пожелтевший конверт с датой «апрель 1993 года». Переворачиваю его и вскрываю. Оказывается, письмо даже не удосужились вскрыть. Внутри лежит всего одна фотография. Вытаскиваю ее, проводя рукой по силуэту. Красивый парень с безумно яркой, живой улыбкой смотрит на меня с черно-белого изображения. Руки в карманах, уверенная стойка, будто ему и Посейдон неровня. Мне хочется тоже улыбнуться. Такое ощущение, будто я знаю его, давно знаю, но просто почему-то забыла. Провожу еще раз пальцами по фото, внимательно рассматривая незнакомца. Эти глаза, словно два кристаллика, и эта цепочка на шее. Стоп! Подношу изображение ближе, и по телу пробегают мурашки. - Это же… - шепчу тихо, боясь, что меня кто-то может услышать. Дотрагиваюсь до талисмана, который ношу считай с самого рождения. Когда-то давно я сама соорудила его, когда-то давно у меня был друг, которому мне хотелось подарить этот талисман. Вырезанная из дерева буква «К» и так неумело окрашенная в белый цвет… Нет сомнений… На его шее висит мой кулон. Тот самый, который я делала для… Для кого? Я же не могла… Конверт выпадает из моих рук, которые и без того уже трясутся. Я забыла его, забыла все, что нас связывало… А теперь он вновь появился рядом. Его красивые длинные мужественные пальцы, открывали сегодня дверцу этой дорогой иномарки. Магия, что таврится в моей жизни, магия, которая ворвалась в мою жизнь, изменила его историю. Историю человека, в которого я влюбилась 22 года назад…