За пеленой воспоминаний

— Дружище, повтори, — сиплый голос вырывается из груди, и мой взгляд пригвождён к наливающемуся алкогольному напитку в прозрачный стандартный стакан, — спасибо, чувак. В глазах уже все давно помутнело, я отделён от окружающего, голова снова идет кругом. — Питер, ты последний идиот, — уже который раз говорю сам себе. Рука сама тянется к стакану с виски. И снова ещё одна небольшая порция этой отравы в моем организме. Громкая музыка бьёт по ушам, и я не в состоянии больше терпеть эту головную боль. Веки сами тяжелеют и нарываются закрыться. Голова падает на руки, и я снова ухожу в мир воспоминаний. Те самые дни вместе с ним, самые лучшие, что были в моей жизни. Друг детства, что позже стал значить для меня куда больше. Каждый прожитый день с ним в одном доме. Всё отложилось в моем сознании. И каждый тот день был прекрасен. Мозг сам напоминает о тех жарких объятьях, нежных поцелуях, ласках. Я помню каждый момент рядом с ним. И к чему я пришел? Я был его игрушкой, зависел от него, но был вскоре выброшен. Я хочу быть снова под его властью. Любимым им. Снова рядом, вместе. Я идиот. Идиот, что хочет всё вернуть, вспомнить те счастливые дни, каждый момент, что детально запомнило мое подсознание. Услышать его голос, вдохнуть головокружительный аромат его парфюма, что стал любим мною, снова почувствовать его руки на своем теле и те мягкие и всё время сладкие родные губы. Я жил им, каждым моментом вместе с ним. Я подписал смертный договор в детстве, сам не понимая этого. Я сам себя направил на этот путь, привязавшись и полюбив его. И сейчас я медленно умираю без него. Я идиот. Я влюбленный придурок. Я упустил его. Обидел. Я сам предал ангела, что был послан мне. И я должен расплатится за это. Я последний идиот, что упустил свой шанс, судьбу, любимого человека и смысл жизни. Я сам виноват в этом. Мой сон бесцеремонно прерывают чьи-то мягкие прикосновения. Я не могу понять, кто это. Я не в силах сделать хоть малейшее движение. Чьи-то руки крепко обхватывают мою талию и тянут вниз, ставя на ноги. Я не в состоянии делать и шага. Я не смогу. Не в моих силах. Я снова проваливаюсь в мир сновидений. К чёрту всё. Плевать даже на тот факт, что меня могут увезти в неизвестном мне направлении. Ну и пусть. Мне нечего терять. Мой сон снова прерван. Снова мягкие прикосновения чьих-то рук. Хочу открыть глаза, но все тщетно. Просто глубоко вдыхаю, наполняя прокуренные лёгкие кислородом. Я чувствую тот аромат. Я узнал его. Кожа покрывается мурашками, начинаю быстро метаться, пытаясь подняться, проснуться, убедиться, что это не сон. — Тихо, тихо. Лежи спокойно, не дёргайся, — прорезает тишину мягкий голос. Тот самый. Я узнал его, это он. Грудь часто вздымается от судорожных вздохов. Он рядом, так близко. Живой. Настоящий. Глаза сами находят силы, приоткрываясь, и я вижу размытый, но знакомый силуэт. Тело, волосы, глаза, что я знал детально, без ошибок. Он рядом. Не сон, все реально. — Ты? — еле слышно срывается с моих уст, но этого было достаточно. Он слышал, я знаю. — Я. Мгновенье, и моё тело пробивает мелкая дрожь. Мягкие и всё время сладкие губы накрыли мои. Как раньше, как я мечтал, как бредил все эти долгие месяца. Он снова рядом. Я снова принадлежу ему, снова его игрушка, я ожил. Смертный договор снова в действии. Я твой, я только твой. И я больше не смогу без тебя. Я твоя собственность, мой любимый Патрик Стамп.