Contrast

Ненавижу тебя. Никогда не думал, что смогу когда-нибудь испытывать эту эмоцию. Вообще само слово это, ненависть, оно какое-то слишком, какое-то чересчур, оно живое и фальшивое одновременно; такое же, как и любовь, только вместо бабочек в животе — нож в спину. Но все бывает в первый раз. Ты любишь так говорить, и это я тоже ненавижу. Терпеть не могу, когда ты крепко обнимаешь меня на прощание, цепляясь за мои волосы, плечи, спину, словно паук, окутывающий свою жертву паутиной — чтоб не вырвалась, не сбежала ненароком. Ненавижу твой блядский утренний кофе — три кусочка сахара и обжигающий глотку кипяток — от него меня тянет блевать даже больше, чем от звука твоего идиотского смеха. Из-за твоих ночных кошмаров я живу на снотворном, тебе уже не помогает. Напевы твоей гитары сводят меня с ума, особенно по ночам, потому что тебе так комфортнее. Не хочу, чтобы тебе было комфортнее. Тебя нет уже три или четыре часа, потому что ты послал меня нахуй и хлопнул скрипящей дверью нашей хилой квартирки так, что отвалился кусок штукатурки. Таких кусков на полу уже штук пять, потому что ты ебаная королева драмы. Я не помню, из-за чего мы поругались на этот раз, кажется, я сказал, что меня достали твои эксперименты с волосами — вчера ты выкрасил их в сине-зеленый цвет, что превратило твою голову в скопление тонких жирных водорослей. Ты проорал, что сделал это ради меня, я ответил, что ты идиот, и ты послал меня нахуй и сбежал, а я уже битый час стою в центре комнаты, вертя в руках твою кружку. Красная, в зеленую полоску, она, эта кружка, — один из моих немногочисленных тебе подарков — летит в стену, с громким хлопком раскалываясь на три части. За стенкой слышится напряженное молчание уже привыкших ко всему соседей. Стопка упорядоченных по алфавиту дисков, с которых ты ежедневно стираешь пыль, смеряя каждую обложку благоговейным взглядом, отправляется в мусорную корзину. Сборник лучших концертов Рахманинова, какие-то джазовые хиты, нирвановский Bleach — он отправляется последним в это путешествие, ведь, чего греха таить, по Курту я буду скучать. Куча сваленной на полу одежды ожидает своего испытания огнем. Найти бы спички, зажигалку ты утащил. В тишине звук нервно поворачивающегося в замке ключа кажется залпом орудий. Скрип двери, шарканье ног по полу и тихое, слышное только мне: — Привет. Смешно шмыгаешь носом. Вот дурак, умудрился в июле простыть. В руках — гитара, на голове (и когда только успел) — ярко-красный хаос. В глазах — любовь и ничего больше. Красным тебе определенно лучше, ты весь словно светишься. Ты кидаешь гитару на кровать, отчего та протяжно взвизгивает, и шепчешь «прости» в мои волосы, губами касаясь виска, щеки, подбородка. Я начисто забываю про то, откуда у меня в руках твоя испещренная пятнами от краски футболка и коробок спичек, и улыбаюсь, улыбаюсь, улыбаюсь. Надо купить тебе новую кружку. Интересно, я когда-нибудь смогу сказать, что ненавижу тебя?